Ich habe aufgehört, die Verwandtschaft meines Mannes durchzufüttern, und bin auf Kreuzfahrt gegangen. Als ich zurückkam, wartete eine unangenehme Überraschung auf mich.

Ich habe aufgehört, die Verwandtschaft meines Mannes durchzufüttern, und bin auf Kreuzfahrt gegangen. Als ich zurückkam, wartete eine unangenehme Überraschung auf mich.

Alles begann mit diesem Telefonanruf am Mittwochabend. Ich stand am Tisch und schnitt Gemüse für einen Eintopf, als Andrej das Telefon an seine Brust drückte und mit schuldbewusster Stimme sagte:

„Len, Mama ist dran. Sie wollen zu Besuch kommen. Tante Walja und Onkel Sascha auch. Und Marinka mit den Kindern.“

Ich schaltete den Herd langsam aus.

„Wann?“

„Am Freitag. Für eine Woche, vielleicht etwas länger.“

Eine Woche. Etwas länger. Ich schloss die Augen und zählte bis zehn. Das hatten wir im letzten Jahr schon zweimal erlebt. Aus „eine Woche“ wurden drei. „Zu Besuch kommen“ bedeutete, dass ich Frühstück, Mittag- und Abendessen für sieben Personen kochen würde, einschließlich zweier Schulkinder, die ständig entweder Pelmeni, Pfannkuchen oder Frikadellen mit Nudeln wollten.

„Andrej, wir haben eine Einzimmerwohnung“, sagte ich und bemühte mich, ruhig zu bleiben. „Wo sollen wir die alle unterbringen?“

„Na ja, wie letztes Mal. Meine Eltern in unserem Bett, Tante und Onkel auf dem Sofa, Marinka mit den Kindern auf Klappbetten. Und wir beide auf dem Boden.“

Auf dem Boden. Ich erinnerte mich daran, wie mir nach dem letzten Besuch zwei Wochen lang der Rücken wehgetan hatte. Wie ich jeden Morgen um sechs aufstand, um alle zu versorgen. Wie ich unser mühsam zurückgelegtes Geld für Lebensmittel ausgab, weil niemand auch nur andeutete, sich an den Kosten zu beteiligen.

„Und wer legt für die Lebensmittel zusammen?“, fragte ich schließlich – obwohl ich die Antwort schon kannte.

Andrej wich aus.

„Len, na ja… es sind doch Verwandte. Das ist irgendwie unangenehm.“

Unangenehm. Für sie war es nicht unangenehm, bei uns auf unsere Kosten zu wohnen – aber für uns war es unangenehm, um wenigstens ein bisschen Unterstützung bei den Ausgaben zu bitten.

Am Freitag kamen sie mit drei riesigen Taschen. Nicht mit Lebensmitteln – mit Sachen. Meine Schwiegermutter Nina Petrowna marschierte sofort in die Küche, warf einen Blick in den Kühlschrank und schnalzte missbilligend mit der Zunge:

„Andrjuscha hat gesagt, ihr verdient gut, und der Kühlschrank ist ja halb leer.“

Ich stand im Flur und hielt die Einkaufstüten für das Abendessen fest, die ich auf dem Heimweg von der Arbeit noch schnell gekauft hatte. Fünftausend Rubel nur für heute – Fleisch, Gemüse, Obst, Saft für die Kinder.

„Nina Petrowna, ich wusste nicht genau, wann Sie kommen, deshalb habe ich nicht vorher groß eingekauft.“

„Und was ist das für ein Geruch?“, schnupperte Tante Walja. „Riecht euer Bad etwa muffig?“

„Vor einem Monat gab es ein Leck“, brummte ich und ging in die Küche. „Wir renovieren nach und nach.“

Ich begann, die Tüten auszuräumen, und spürte, wie sich dieses vertraute Gefühl der Hilflosigkeit in mir ausbreitete. Andrej wuselte bei seinen Eltern herum, fragte nach der Fahrt, half beim Einrichten. Ich war, als gäbe es mich gar nicht.

Die ersten drei Tage hielt ich durch. Stand um halb sieben auf, machte Frühstück. Quarkpfannkuchen, Omeletts, Brei, Aufschnitt. Marinkas Kinder – Dima und Nastja – verlangten jeden Tag etwas Neues. Pfannkuchen sind langweilig, wir wollen Pizza. Suppe essen wir nicht, mach Pelmeni. Und Marinka lag dabei auf dem Sofa mit dem Handy:

„Lena, könntest du schnell in den Laden laufen? Unser Saft ist alle.“

Nicht „Wir brauchen Saft, ich gehe schnell“, oder „Lasst uns zusammenlegen, ich kaufe welchen.“ Sondern „Unser ist alle“, als wäre das hier unser gemeinsames Haus und unser gemeinsamer Haushalt – und ich hätte die Rolle einer kostenlosen Haushaltshilfe.

Am Abend des vierten Tages ertappte ich mich dabei, wie ich Geschirr spülte und weinte. Ich stand einfach am Spülbecken, schrubbte die Pfanne und weinte vor Erschöpfung und Kränkung. Auf der Arbeit war die Hölle los – ein dringendes Projekt, Deadline brennt. Nach einem Zehn-Stunden-Tag schleppte ich mich um acht nach Hause, und meine Schwiegermutter empfing mich an der Tür:

„Lena, und das Abendessen? Wir haben alle schon Hunger.“

Ich sah sie an, dann Andrej, der am Computer saß und irgendein Spiel spielte. Marinka mit dem Handy. Tante Walja, die eine Serie schaute.

„Ich koche gleich.“

Meine Stimme klang fremd, mechanisch. Ich ging ins Bad, schloss ab und setzte mich auf den Wannenrand. Meine Hände zitterten. In meinem Kopf hämmerte nur ein Gedanke: Ich kann nicht mehr. Ich kann einfach nicht mehr.

Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht von meiner Freundin Oksana: „Lenk, ich hab hier ein Last-Minute-Angebot gefunden. Wolga-Kreuzfahrt, fünf Tage, kostet fast nichts. Ab übermorgen. Kommst du mit? Alleine ist langweilig, und du brauchst dringend Erholung.“

Ich starrte auf die Nachricht. Fünf Tage. Ohne Kochen. Ohne „Lena, wo ist das“, „Lena, mach dies“. Einfach nur Fluss, Kabine, Ruhe.

Ich öffnete die Banking-App. Auf dem Konto lag mein Geld – ein Bonus, den ich mir ehrlich verdient hatte. Nicht unser gemeinsames Geld mit Andrej, sondern meines. Im letzten Monat hatte ich mehr als zwanzigtausend Rubel dafür ausgegeben, seine Verwandten durchzufüttern. Kein einziges Mal hatte jemand Danke gesagt oder Hilfe angeboten.

Meine Finger tippten wie von selbst die Antwort an Oksana: „Ich bin dabei. Schick den Link.“

Als ich aus dem Bad kam, kochte ich das Abendessen trotzdem. Nudeln mit Frikadellen, Salat, Tee. Ich deckte schweigend den Tisch, aß schweigend mit allen. Andrej erzählte irgendwas von der Arbeit, die Schwiegermutter nickte zustimmend. Ich war, als wäre ich nicht da.

Nach dem Essen ging ich zu Andrej.

„Ich muss dringend weg. Wegen der Arbeit. Dienstreise. Übermorgen, für fünf Tage.“

Er drehte sich um, hob überrascht die Augenbrauen.

„Echt? Und was ist mit…“ – er nickte in Richtung des Zimmers, wo die Verwandtschaft untergebracht war.

„Du schaffst das“, zuckte ich mit den Schultern. „Das ist schließlich deine Verwandtschaft, nicht meine.“

„Len, das ist doch nicht dein Ernst. Du siehst doch, wir haben Gäste.“

„Ja. Vier Tage lang habe ich gekocht, geputzt, gewaschen. Jetzt bist du dran.“

„Aber ich kann doch nicht so kochen wie du!“

„Dann lernst du’s. Oder ihr bestellt Essen. Oder ihr geht ins Café. Möglichkeiten gibt es.“

Andrej lief rot an.

„Du lässt mich also allein mit all meinen Gästen?“

„Ich lasse dich nicht allein. Ich fahre auf Dienstreise. Wegen der Arbeit, die uns übrigens überhaupt erst ermöglicht, all deine Verwandten zu füttern.“

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber ich drehte mich um und ging. Mein Herz hämmerte wie verrückt. Ich hatte gerade etwas Unvorstellbares getan: Nein gesagt. Es war beängstigend – und gleichzeitig unglaublich erleichternd.

Am Morgen packte ich meinen Koffer. Meine Schwiegermutter kam in die Küche, als ich Kaffee trank:

„Andrej sagt, du fährst weg? Wie denn das, Lenotschka? Wir sehen uns doch so selten.“

„Wegen der Arbeit, Nina Petrowna. Da kann man nichts machen.“

„Dann lass wenigstens etwas Fertiges da. Andrjuscha kann ja überhaupt nicht.“

Ich trank meinen Kaffee aus und stellte die Tasse ins Spülbecken.

„Im Kühlschrank sind Lebensmittel. Im Internet gibt es Rezepte. Ich denke, ihr seid alles erwachsene Leute.“

Ich sah, wie sich ihr Gesicht vor Überraschung verlängerte. Wahrscheinlich hatte ich mir zum ersten Mal in all den Jahren erlaubt, so etwas zu sagen.

Oksana empfing mich am Schiff mit einem breiten Lächeln und zwei Bechern Kaffee:

„Na, Flüchtling – bereit fürs Abenteuer?“

Ich lachte – zum ersten Mal seit vielen Tagen:

„Bereit. Mehr als bereit.“

Das Schiff legte mittags ab. Ich stand an Deck, schaute ans Ufer und spürte, wie mir mit jedem Meter Abstand das Atmen leichter fiel. Mein Handy vibrierte – eine Nachricht von Andrej: „Lena, Mama fragt, wo bei uns der Grieß für den Brei steht.“

Ich sah die Nachricht an – und schaltete das Handy aus.

Die fünf Tage waren wie ein Traum. Ich schlief zehn Stunden, aß, wann ich wollte, las Bücher an Deck, spazierte in den Uferstädten während der Stopps. Oksana war die perfekte Begleitung – sie bohrte nicht mit Fragen, war einfach da, wenn ich reden wollte, und verschwand, wenn ich allein sein wollte.

Am dritten Tag schaltete ich das Handy doch ein. Zweiunddreißig Nachrichten von Andrej. Die ersten waren genervt: „Warum antwortest du nicht?“, „Das ist lächerlich, Lena“, „Mama ist schockiert über dein Verhalten“. Dann wurden sie verwirrt: „Len, jetzt hör doch auf zu schmollen“, „Ich verstehe, dass du müde bist, aber das ist meine Familie“. Und die letzten klangen fast panisch: „Wo bist du überhaupt?“, „Lebst du noch?“, „Ruf sofort an.“

Ich schrieb eine einzige Nachricht: „Alles gut. Ich komme in zwei Tagen zurück. Regel deine Sachen selbst.“ Und schaltete das Handy wieder aus.

„Richtig so“, sagte Oksana anerkennend, als ich es ihr erzählte. „Sollen sie mal spüren, wie das ist, wenn man alles alleine schleppt.“

„Ich habe Angst, wenn ich zurückkomme, ist dort die Hölle los.“

„Und? Wenn er nicht versteht, dass du ein Mensch bist und keine Küchenmaschine, dann ist das vielleicht sogar besser so.“

Diese Worte kreisten mir den Rest der Reise im Kopf herum. Vielleicht wirklich besser so. Was, wenn Andrej überhaupt nicht versteht, warum ich weggefahren bin? Was, wenn er denkt, ich hätte ihn verraten, ihn in einer schweren Minute im Stich gelassen?

Aber andererseits – warum „schwere Minute“? Das sind doch seine Verwandten. Seine Verantwortung. Warum wurde sie automatisch zu meiner?

Das Schiff legte um zehn Uhr morgens an. Ich stieg mit dem Koffer ins Taxi, und mit jedem Kilometer Richtung Zuhause wuchs die Unruhe. Was würde ich dort vorfinden? Chaos? Einen Streit? Eisiges Schweigen?…

Ich stieg in unseren Stock hinauf, holte die Schlüssel heraus und öffnete die Tür.

Stille.

Nicht diese gewöhnliche Stille einer leeren Wohnung, bei der man einfach versteht: Niemand ist zu Hause. Sondern eine andere – ausgehöhlt, leblos, wie leergepustet.

Ich ging ins Zimmer. Auf dem Sofa lag, ordentlich zusammengelegt, meine Bettwäsche. Keine Feldbetten. Kein Kinderspielzeug. Keine Tüten und Taschen von Verwandten.

Die Küche war sauber. Ungewohnt sauber – jede Oberfläche abgewischt, das Geschirr gespült. Auf dem Tisch lag ein weißer Umschlag mit meinem Namen.

Meine Hände zitterten, als ich ihn nahm. Darin war ein Blatt, beschrieben in Andrejs vertrauter Handschrift:

„Lena.

Alle sind vorgestern abgereist. Ich habe sie zum Bahnhof gefahren. Sie waren beleidigt – besonders Mama. Sie sagten, sie würden nie wieder zu uns kommen, wenn wir so un gastfreundlich seien.

Ich habe in diesen fünf Tagen viel nachgedacht. Ich habe versucht zu kochen – es war ein einziges Desaster. Mama hat sich ständig aufgeregt. Marinka hat gejammert. Die Kinder haben herumgenörgelt. Tante Walja hat jeden Tag angedeutet, dass es mit dir besser gewesen sei.

Und da habe ich verstanden, wie es dir ging. All diese Tage. All diese Monate, wenn sie zu Besuch kamen.

Aber ich habe noch etwas anderes begriffen. Du vertraust mir nicht genug, um einfach zu sagen: ‚Es ist mir zu viel, lass uns reden.‘ Du hast lieber die Flucht ergriffen und mich allein gelassen, damit ich damit klarkomme. Du hast nicht um Hilfe gebeten – du bist einfach verschwunden.

Und du bist nicht ans Telefon gegangen. Ich wusste nicht, wo du bist, was mit dir ist, ob du überhaupt noch lebst. Ich habe mir Sorgen gemacht, war wütend – und dann wieder voller Sorge.

Wir sind eine Familie. Oder ich dachte das zumindest. Familie heißt, Probleme gemeinsam zu lösen – und nicht davor wegzulaufen. Selbst wenn diese Probleme meine aufdringliche Verwandtschaft sind.

Ich kann nicht mit einem Menschen zusammen sein, der bei der ersten wirklichen Schwierigkeit Schweigen und Flucht wählt, statt zu reden.

Meine Sachen sind bereits bei Kolja, ich wohne vorübergehend bei ihm. Die Wohnungsschlüssel gebe ich in ein paar Tagen beim Concierge ab, wenn ich den Rest abgeholt habe.

Verzeih mir. Oder verzeih mir nicht. Aber ich kann nicht mehr.

Andrej.“

Ich sank auf den Stuhl, das Schreiben noch in der Hand. In meinem Kopf herrschte Chaos. Scheidung. Er will sich scheiden lassen. Weil ich… weil ich was? Mich ausgeruht habe? Mich nicht weiter als Dienstmädchen benutzen ließ?

Oder weil ich abgehauen bin, ohne zu erklären, ohne zu reden – und ihn allein zurückgelassen habe?

Ich las den Brief noch einmal. „Du vertraust mir nicht genug, um einfach zu sagen: ‚Es ist mir zu viel, lass uns reden.‘“

Hatte ich es ihm gesagt? Ich hatte angedeutet. Mit den Augen gerollt. Geseufzt. Aber hatte ich mich wirklich neben ihn gesetzt und geradeheraus gesagt: „Es ist unerträglich schwer. Deine Verwandten leben auf unsere Kosten, niemand sagt auch nur Danke, ich schufte wie eine Irre und dann ist auf der Arbeit auch noch Stress pur. Ich stehe kurz vor dem Zusammenbruch“?

Nein. Hatte ich nicht.

Ich hatte gehofft, er würde es von selbst sehen. Von selbst verstehen. Von selbst begreifen.

Aber woher hätte er es wissen sollen, wenn ich schwieg?

Andererseits – ist es nicht offensichtlich? Muss man einem erwachsenen Mann wirklich erklären, dass man nicht sieben Leute auf die Ehefrau abladen und erwarten kann, dass sie sie lächelnd bedient?

Das Telefon wurde in meiner Hand wieder lebendig – ich schaltete es mechanisch ein. Sofort prasselten Benachrichtigungen herein. Darunter eine von Oksana: „Na, zu Hause? Wie ist’s?“

Ich tippte zurück: „Er ist weg. Will die Scheidung. Sagt, ich sei abgehauen, statt zu reden.“

Die Antwort kam fast sofort: „Was für ein Unsinn? Du hast das JAHRE lang ertragen! Meint er das ernst?“

Ja, ernst. Und wisst ihr was? Ich bin mir nicht sicher, ob er nicht recht hat.

Ich stand auf, ging durch die Wohnung. Schaute ins Schlafzimmer – auf dem Bett lag ein Buch, das Andrej gelesen hatte. Ein Lesezeichen in der Mitte. Im Bad waren weder sein Rasierer noch seine Zahnbürste noch sein Duschgel. Im Flur war die Ecke leer, in der sonst seine Sneaker standen.

Er ist wirklich gegangen.

Ich kehrte in die Küche zurück, setzte mich an den Tisch und legte den Kopf auf die Arme.

War es richtig, wegzufahren? In diesem Moment – ja. Es fühlte sich an, als würde ich sonst einfach zerbrechen. Als bräuchte ich diese Flucht, um nicht zu explodieren, nichts kaputt zu machen, nichts zu sagen, was ich bereuen würde.

Aber statt dort zu explodieren, habe ich alles hier gesprengt. Unsere Ehe.

Das Telefon vibrierte erneut. Andrejs Nummer. Ich starrte auf den Bildschirm, unfähig, ranzugehen. Dritter Klingelton. Vierter.

Ich drückte auf Grün:

„Hallo.“

„Lena.“ Seine Stimme klang müde, ohne Gefühl. „Hast du den Brief bekommen?“

„Ja.“

„Und was willst du dazu sagen?“

Ich schloss die Augen. Was will ich sagen? Dass es mir leid tut? Dass ich es nicht so weit treiben wollte? Dass ich einfach am Ende war und nicht wusste, wie ich ihn sonst erreichen sollte?

„Andrej, es war sehr schwer für mich. Diese ganzen Besuche. Ich habe es nicht mehr ausgehalten.“

„Warum hast du nichts gesagt?“ In seiner Stimme lag Schmerz. „Warum hast du dich nicht einfach zu mir gesetzt und gesagt: Mir geht’s schlecht, lass uns was ändern?“

„Ich dachte, du siehst es doch.“

„Ich bin kein Hellseher, Lena. Ich habe gesehen, dass du müde bist. Aber ich dachte: Sie ist müde, aber sie schafft es. Sie hält durch. Ich wusste nicht, dass du am Limit bist. Weil du geschwiegen hast.“

„Und dir ist nicht in den Sinn gekommen, dass deine Verwandten deine Verantwortung sind? Dass nicht ich sie füttern und bespaßen muss?“

„Doch“, er atmete erschöpft aus. „Natürlich. Aber für mich war es immer ‚wir‘. Unsere Wohnung, unsere Gäste, unsere Familie. Ich habe nicht daran gedacht, das in ‚deins‘ und ‚meins‘ zu trennen.“

„Aber es sind doch deine Verwandten!“

„Ja. Und ich brauchte deine Unterstützung. Nicht dieses stumme Heldinnentum – alles tragen und dann abhauen. Sondern ein Gespräch. Du hättest sagen können: Lass uns Essen bestellen. Oder: Ich gehe zum Arbeiten in die Bibliothek, und du regelst das hier. Oder: Lass uns ihnen sagen, dass es uns zu viel ist, sollen sie ein Hotel nehmen. Irgendwas. Aber du hast geschwiegen – und bist dann einfach verschwunden.“

Mir liefen die Tränen über die Wangen. Weil er recht hatte. Zum Teil. Ich hatte wirklich geschwiegen. Ich hatte alles aufgestaut, statt zu reden.

Aber er…

„Hast du es nicht gesehen?“ Meine Stimme brach. „Du saßt am Computer, während ich allein Berge von Geschirr gespült habe! Du hast gespielt, während ich nach zehn Stunden Arbeit noch Abendessen gekocht habe!“

„Ich dachte nicht, dass du etwas dagegen hast. Du hast es ja selbst gemacht. Wenn du um Hilfe gebeten hättest…“

„GEBETEN?“ Ich wurde laut. „Andrej, ich musste dich bitten, in deinem eigenen Zuhause, mit deinen eigenen Eltern zu helfen?“

Stille. Lange, drückende Stille.

„Wahrscheinlich hätte es nicht so sein dürfen“, sagte er leise. „Wahrscheinlich hätte ich es selbst anbieten müssen. Sehen. Verstehen. Du hast recht.“

Noch eine Pause.

„Aber du bist trotzdem abgehauen, statt zu reden. Und das ist es, was ich nicht verstehen kann. Nicht verzeihen kann. Ich wusste nicht, wo du bist. Ich dachte, du hattest einen Unfall. Dass du irgendwo im Krankenhaus liegst. Oder dass du mich einfach verlassen hast. Ich war völlig fertig.“

„Ich habe geschrieben, dass ich in zwei Tagen zurück bin.“

„Nach drei Tagen, Lena! Drei Tage lang wusste ich nicht, was mit dir ist!“

Ich wischte mir die Tränen weg. Auch da hatte er recht. Ich hätte sofort schreiben können. Wenigstens eine kurze Nachricht: „Ich muss mich erholen. Bin mit einer Freundin für ein paar Tage weg. Komme am Mittwoch zurück.“

Aber ich habe es nicht getan. Weil ich wollte, dass er spürt, was ich gespürt hatte – Hilflosigkeit, Verlorenheit, Einsamkeit.

„Es tut mir leid“, hauchte ich. „Wirklich. Ich wollte nicht, dass du dir Sorgen machst. Ich… ich war einfach erschöpft und wusste nicht, wie sonst.“

„Ich verstehe“, seine Stimme wurde weicher. „Ich verstehe wirklich. In diesen fünf Tagen habe ich dein Leben gelebt. Und es war grauenvoll. Mama hat ständig kritisiert, Marinka verlangte Aufmerksamkeit, die Kinder jammerten. Ich wollte schon am zweiten Tag alle zum Teufel jagen.“

Ich lachte durch die Tränen:

„Und wie hast du das ausgehalten?“

„Mit Mühe. Mit sehr viel Mühe. Ich habe Mama irgendwann sogar angeschrien. Habe gesagt, sie soll aufhören, uns auf der Tasche zu liegen. Sie war beleidigt, aber… weißt du, danach wurde es leichter.“

„Und was jetzt?“ Ich stellte die wichtigste Frage. „Willst du wirklich die Scheidung?“

Eine lange Pause. Ich hörte seinen Atem in der Leitung.

„Ich weiß es nicht, Len. Ehrlich. Ich bin wütend. Ich bin verletzt. Ich fühle mich verraten. Aber gleichzeitig verstehe ich, dass ich selbst schuld bin. Dass ich vieles übersehen habe. Dass ich dir aufgeladen habe, was ich hätte tragen müssen.“

„Was sollen wir dann tun?“

„Ich weiß es nicht. Ich brauche Zeit. Um nachzudenken. Mich zu sortieren. Zu verstehen, ob ich dir wieder vertrauen kann. Ob du mir wieder vertrauen kannst. Ob wir gemeinsam Probleme lösen können – statt davor wegzulaufen.“

„Und wenn wir es nicht können?“

„Dann Scheidung. Denn eine Ehe ohne Vertrauen ist keine Ehe.“

Ich nickte, auch wenn er mich nicht sehen konnte:

„Gut. Ich bin einverstanden. Das ist fair.“

„Wir sehen uns wieder, Lena.“

„Wir sehen uns.“

Ich legte auf und blieb in der Küche sitzen, in der Stille. Draußen ging die Sonne unter und färbte die Wände golden.

War es richtig, wegzufahren? Ich kenne die Antwort immer noch nicht. Einerseits habe ich endlich „Nein“ gesagt, habe auf mich geachtet. Das war wichtig. Notwendig.

Andererseits habe ich es so getan, dass ich alles zerstört habe, was zwischen uns war. Hätte ich anders handeln können? Hätte ich zuerst reden, erklären, versuchen können, es gemeinsam zu lösen?

Wahrscheinlich ja.

Aber wenn du am Limit bist, wenn dich nur noch ein dünner Faden hält, dann kannst du dir die Art und Weise nicht mehr aussuchen. Du überlebst einfach, so gut du kannst.

Ich stand auf, ging zum Fenster. Unten im Hof spielten Kinder, ein junges Paar ging mit einem Hund spazieren. Das Leben ging weiter.

Und meines wird auch weitergehen. Mit Andrej oder ohne ihn. Ich werde klarkommen.

Aber tief in mir glomm eine Hoffnung – zerbrechlich, scheu –, dass wir einen Weg finden, wieder zueinander zurückzukehren. Schon anders. Menschen, die gelernt haben zu sprechen. Zuzuhören. Einander zu sehen.

Und fürs Erste stand ich einfach am Fenster und sah zu, wie die Sonne über der Stadt unterging, in der ich wieder neu lernen musste zu leben.

Sollten die Figuren zusammenbleiben oder sich trennen? Teilt gern eure Meinung dazu!