„Zum Teufel mit dir, wir wohnen hier seit drei Jahren umsonst!“, schrie die Schwiegermutter, als ich verlangte, dass sie das Haus räumt.

„Zum Teufel mit dir, wir wohnen hier seit drei Jahren umsonst!“, schrie die Schwiegermutter, als ich verlangte, dass sie das Haus räumt.

Das Haus hatte Olga von ihren Eltern geerbt, die sie im Abstand von einem halben Jahr verloren hatte. Zuerst starb der Vater, kurz darauf die Mutter, die den Verlust nicht verkraftete. Das Erbe wurde ein halbes Jahr nach dem Tod des zweiten Elternteils offiziell geregelt. Ein zweistöckiges Haus mit Mansarde, ein großzügiges Grundstück mit Apfelbäumen und Beeten, eine Banja im Hof – all das gehörte nun nur noch der Tochter.

Olga arbeitete als Managerin in einer kleinen Baufirma und lebte in einer Mietwohnung am Stadtrand. Als die Unterlagen für das Haus endgültig abgeschlossen waren, dachte sie über einen Umzug nach. Das Stadtleben zermürbte sie, und der Gedanke an ein eigenes Zuhause wärmte ihr Herz. Zumal es von dort nur eine halbe Stunde mit dem Kleinbus zur Arbeit war.

Zu diesem Zeitpunkt war Olga seit acht Monaten mit Dmitri zusammen. Der junge Mann arbeitete als Ingenieur in einem Werk und mietete ein Zimmer im Wohnheim. Die Beziehung verlief ruhig, ohne große Leidenschaft, aber mit gegenseitigem Respekt. Als Olga vorschlug zu heiraten und ins Haus zu ziehen, stimmte Dmitri fast sofort zu.

„Frische Luft, ein eigener Hof – das ist doch großartig“, sagte der Bräutigam und betrachtete die Fotos des Grundstücks. „Ich habe diese Betonkästen satt.“

Die Hochzeit feierten sie bescheiden, nur im engsten Kreis. Die Schwiegermutter, Raisa Stepanowna, kam aus dem Nachbarbezirk, wo sie allein in einem Privathaus lebte. Die Frau war energisch, redselig, fragte die Schwiegertochter ständig über den Haushalt aus und besichtigte das künftige Zuhause des jungen Paares mit unverhohlenem Interesse.

„Ein gutes, solides Haus“, stellte die Schwiegermutter fest, nachdem sie die Zimmer abgegangen war. „Nur etwas vernachlässigt. Da muss Ordnung rein.“

Olga schwieg. Das Haus brauchte tatsächlich Aufmerksamkeit – die Eltern waren in den letzten Jahren krank gewesen, da blieb keine Kraft für Renovierungen. Aber das Wichtigste funktionierte: Heizung, Wasserleitung, das Dach war dicht.

Die Frischvermählten zogen Mitte September ein. Olga nahm eine Woche Urlaub, um alles einzurichten. Dmitri half abends nach der Arbeit. Sie packten aus, stellten Möbel um, wuschen die Fenster. Das Leben begann sich langsam zu ordnen.

Zwei Wochen nach dem Umzug kam der Mann mit sorgenvoller Miene nach Hause. Er setzte sich an den Tisch, schwieg lange und sagte dann:

„Mama hat angerufen. Sie sagt, bei ihr hat man mit der Dachreparatur angefangen. Sie bittet darum, ein paar Wochen hier zu wohnen, bis die Handwerker fertig sind.“

Olga hob die Augenbrauen:

„Ihr Haus ist doch groß. Kann sie nicht in einem anderen Zimmer übernachten?“

„Da ist alles aufgerissen, überall Staub, sagt sie. Und außerdem ist es laut – von morgens bis abends wird gehämmert. Da kann man nicht schlafen“, Dmitri zuckte mit den Schultern. „Na, höchstens zwei Wochen. Sie hilft uns im Haushalt, und nebenbei sieht sie, was wir noch besorgen müssen.“

Olga seufzte. Der Schwiegermutter gleich am Anfang des Ehelebens etwas abzuschlagen, erschien ihr unhöflich. Außerdem konnte die Frau tatsächlich im Garten helfen – Olga kannte sich mit all dem kaum aus.

„Na gut, soll sie kommen“, stimmte die Schwiegertochter zu. „Sag ihr nur, dass es nicht lange ist.“

Raisa Stepanowna stand schon am nächsten Tag vor der Tür. Sie brachte zwei riesige Koffer, drei Taschen mit Lebensmitteln und eine Kiste mit Setzlingen irgendwelcher Blumen.

„Da bin ich!“, verkündete die Schwiegermutter und marschierte energisch ins Haus. „Dima, trag die Sachen ins Zimmer oben, da ist es heller.“

Olga erstarrte. Das Zimmer oben war das geräumigste, mit großen Fenstern und einem separaten Ausgang zum Balkon. Die beiden hatten geplant, dort das Schlafzimmer einzurichten, hatten es aber noch nicht geschafft.

„Raisa Stepanowna, vielleicht lieber unten? Das Zimmer dort ist kleiner, aber dafür wärmer“, schlug die Schwiegertochter vor.

„Ach was, Oletscha, ich bin Weite gewohnt. Und ich stelle meinen Fernseher rein, schaue abends Serien, damit ich euch nicht störe“, die Schwiegermutter stieg bereits die Treppe hinauf.

Dmitri schleppte schweigend die Koffer hinterher. Olga blieb im Flur stehen und versuchte zu begreifen, was hier gerade passierte.

Die ersten Tage verliefen relativ ruhig. Raisa Stepanowna stand früh auf, machte Frühstück, räumte im Hof auf. Olga kam von der Arbeit zurück und fand das Haus ordentlich vor, das Abendessen auf dem Herd. Eigentlich bequem. Aber irgendetwas beunruhigte sie.

Die Schwiegermutter trug nach und nach immer mehr Dinge in ihr Zimmer. Zuerst erschien eine Stehlampe, dann ein Sessel, danach eine Kommode. Als Dmitri hinaufging, um seiner Mutter beim Umstellen eines Schranks zu helfen, hielt Olga es nicht mehr aus:

„Wozu so viel Möbel? Raisa Stepanowna ist doch nur für zwei Wochen hier.“

„Na und? Soll’s halt bequem sein“, brummte der Mann und verschwand nach oben.

Olga biss sich auf die Lippe. Noch mehr zu sagen, kam ihr kleinlich vor. Schließlich half die Frau wirklich im Haushalt.

Ein Monat verging. Von einer Dachreparatur erwähnte die Schwiegermutter nichts mehr. Stattdessen begann sie, das Grundstück aktiv umzugestalten. Zuerst legte sie ein Blumenbeet an der Veranda an, dann bestellte sie über Bekannte ein Dutzend Hühner und stellte im Hof einen aus alten Brettern zusammengeschusterten Hühnerstall auf.

„Raisa Stepanowna, wir hatten keine Hühner abgesprochen“, merkte Olga vorsichtig an.

„Ach was, Olenka, das ist doch Wirtschaft! Dann haben wir eigene Eier, eigene Hühner. Und ich hab Beschäftigung“, die Schwiegermutter winkte ab und machte weiter mit dem Gehege.

Auf die Einwände seiner Frau reagierte Dmitri ausweichend:

„Mama bemüht sich doch für uns. Ist es etwa schlecht, wenn die Wirtschaft wächst?“

Olga spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen wegzog. Das Haus sah immer weniger nach ihrem Eigentum aus und immer mehr nach dem Reich der Schwiegermutter. Raisa Stepanowna bestimmte, als wäre sie die Hausherrin: Sie entschied, was in die Beete gepflanzt wurde, wo die Gartenmöbel standen, welche Nachbarn man zum Tee einlud.

Eines Abends kam Olga von der Arbeit zurück und entdeckte auf der Veranda ein neues Schild mit der Aufschrift: „Unser Haus“. Die Buchstaben waren sauber und sorgfältig mit Ölfarbe gemalt.

„Schön geworden, oder?“, Raisa Stepanowna kam aus der Küche und wischte sich die Hände an der Schürze ab. „Hab ich selbst gemalt. Sollen die Nachbarn wissen, dass hier eine Familie lebt.“

Olga schoss das Blut ins Gesicht, doch sie riss sich zusammen. Sie sagte nur:

„Ich habe nichts dagegen. Nur hängt das Schild schief – kann man es geraderücken?“

Die Schwiegermutter nickte und rief sofort ihren Sohn. Dmitri kam heraus, richtete schweigend den Nagel. Auf den Hinweis seiner Frau reagierte er nicht.

Gegen Ende des ersten gemeinsamen Jahres begriff Olga mit Schrecken: Die Mutter ihres Mannes dachte nicht im Traum daran wegzugehen. Im Gegenteil – sie hatte sich endgültig eingerichtet. In ihrem Zimmer stand ein riesiger Fernseher, ein neuer Teppich, sogar einen Kühlschrank hatten sie herangeschleppt, damit sie nicht für Lebensmittel nach unten gehen musste. Im Hof standen Käfige mit Kaninchen, die Raisa Stepanowna ohne zu fragen angeschafft hatte.

„Dima, wir müssen reden“, fing Olga ihren Mann eines Abends an der Schlafzimmertür ab. „Deine Mutter wollte ein paar Wochen bleiben. Es ist ein Jahr vergangen.“

„Na und? Geht’s dir schlecht? Das Haus ist in Ordnung, das Essen ist immer fertig, die Wirtschaft wächst“, Dmitri zog die Stiefel aus, ohne aufzusehen.

„Das ist mein Haus“, sagte die Frau leise. „Von meinen Eltern. Mir gehört es.“

„Und was dann? Wir sind doch jetzt eine Familie“, Dmitri sah Olga endlich an. „Oder willst du meine Mutter auf die Straße setzen?“

„Ich will, dass wir getrennt wohnen. So wie wir es geplant hatten“, die Schwiegertochter ballte die Fäuste.

„Getrennt wohnen wir später. Mama hat im Moment nirgends hin, ihre Renovierung zieht sich.“

„Welche Renovierung, Dima? Es ist ein Jahr her!“, Olgas Stimme zitterte.

„Dann haben sie wohl schlechte Handwerker erwischt. Nicht meine Schuld“, Dmitri drehte sich um und ging ins Bad.

Das Gespräch endete ergebnislos. Olga blieb mitten im Zimmer stehen und fühlte sich fremd im Haus ihrer Eltern.

Das zweite Jahr verging. Raisa Stepanowna schaffte sich eine Ziege an, baute einen Schuppen für Futter und begann, überschüssige Milch an die Nachbarn zu verkaufen. Das Geld behielt sie natürlich für sich.

Jeder Versuch Olgas, über Unannehmlichkeiten zu sprechen, endete im Skandal. Die Schwiegermutter schrie, dass sie hier alles mache, während die Jungen arbeiten, dass das Haus nur ihretwegen „läuft“, und dass die Schwiegertochter undankbar und egoistisch sei.

Dmitri stellte sich ausnahmslos auf die Seite der Mutter:

„Hast du überhaupt eine Ahnung, wie viel Kraft sie in die Wirtschaft steckt? Und du beschwerst dich nur.“

„In meine Wirtschaft! In meinem Haus!“, schrie Olga.

„Unser Haus“, schnitt der Mann ab und ging weg.

Im dritten Jahr wurde die Situation unerträglich. Olga fühlte sich nicht mehr als Hausherrin. Alles entschied die Schwiegermutter: was gekocht wurde, wann geputzt wurde, welche Gäste man einlud. Die Schwiegertochter existierte wie eine Untermieterin, die man vorübergehend duldet.

Der letzte Tropfen war der Moment, als Raisa Stepanowna ankündigte, auf dem Grundstück ein Gewächshaus zu bauen und Setzlinge zu verkaufen.

„Raisa Stepanowna, jetzt reicht’s!“, hielt Olga es nicht mehr aus. „Das ist mein Grundstück, mein Erbe. Ich habe weder Hühner noch Ziegen noch Kaninchen erlaubt – und jetzt auch noch ein Gewächshaus?“

Die Schwiegermutter richtete sich auf und sah auf die Schwiegertochter herab:

„Ich wirtschafte hier im dritten Jahr. Ich halte alles in Ordnung. Und du gehst nur arbeiten und bist unzufrieden. Undankbar.“

„Ich will, dass Sie abreisen“, sagte die Frau fest.

„Was?!“, Raisa Stepanowna kniff die Augen zusammen…

— Räumen Sie das Haus. Bitte. — Olga bemühte sich, gleichmäßig zu sprechen, doch ihre Hände zitterten.

In diesem Moment betrat Dmitri das Zimmer. Er hörte die letzten Worte seiner Frau und blieb stehen.

— Was ist hier los? — fragte der Mann.

— Deine Frau wirft mich raus, — die Schwiegermutter zeigte auf Olga. — Nach allem, was ich für euch getan habe.

Dmitri wandte sich langsam an seine Ehefrau:

— Meinst du das ernst?

— Ja, absolut, — Olga hob das Kinn. — Raisa Stepanowna hat versprochen, ein paar Wochen zu bleiben. Es sind drei Jahre vergangen. Ich will, dass wir getrennt leben.

— Mama hält hier alles zusammen. Ohne sie fällt das Haus auseinander, — der Mann verschränkte die Arme vor der Brust.

— Das ist mein Haus! Von meinen Eltern! — die Frau schrie fast.

Raisa Stepanowna schnaubte und sagte einen Satz, bei dem Olga vor den Augen schwarz wurde:

— Ach, fahr zur Hölle! Wir wohnen hier seit drei Jahren umsonst, haben alles hergerichtet, und jetzt willst du uns rauswerfen?

Olga erstarrte, sie konnte ihren Ohren nicht trauen. Die Worte der Schwiegermutter klangen wie eine Ohrfeige. Dmitri stand daneben, blickte von der Mutter zur Frau, doch er schwieg.

— Was haben Sie gesagt? — fragte die Schwiegertochter langsam.

— Genau das! — Raisa Stepanowna hob das Kinn. — Seit drei Jahren lebe ich hier, halte alles in Schuss, bringe den Haushalt voran. Und du gehst nur arbeiten und bist unzufrieden. Wer hier die wahre Hausherrin ist, ist noch die Frage.

Olga drehte sich um und verließ das Zimmer. Sie ging nach oben, öffnete ihren Schrank und holte eine Mappe mit Dokumenten heraus. Die Hände zitterten, doch ihre Gedanken wurden erstaunlich klar. Sie ging wieder hinunter ins Wohnzimmer, wo die Schwiegermutter ihrem Sohn bereits eine Predigt über die Undankbarkeit der heutigen Jugend hielt.

Die Schwiegertochter legte die Dokumente schweigend auf den Tisch. Erbschein, Auszug aus dem staatlichen Immobilienregister, Bescheinigung über das Alleineigentum — alles war auf Olgas Namen ausgestellt.

— Diese Unterlagen, — sagte die Frau ruhig und deutete auf die Papiere. — Hier steht, wer Eigentümer des Hauses ist. Lesen Sie genau.

Raisa Stepanowna schnappte sich das erstbeste Blatt vom Tisch, überflog es und warf es zurück:

— Als ob! Ein paar Papierchen! Ich schufte hier seit drei Jahren, habe alles auf die Beine gestellt. Ohne mich wäre das Haus längst verfallen!

— Raisa Stepanowna, Sie sind für zwei Wochen gekommen. Ich habe zugestimmt. Es sind drei Jahre vergangen. Ich bitte Sie, das Haus zu verlassen, — Olgas Stimme blieb ruhig, aber fest.

— Verlassen?! — die Schwiegermutter sprang vom Sofa auf. — Wie kannst du es wagen! Dima, hörst du, was deine Frau da macht?

Der Mann riss sich endlich zusammen:

— Olya, musst du so hart sein? Mama hat wirklich viel für das Haus getan.

— Viel getan? — Olga drehte sich zu ihrem Mann. — Dmitri, das ist mein Erbe. Von meinen Eltern. Ich habe erlaubt, vorübergehend hier zu wohnen. Drei Jahre sind nicht vorübergehend.

— Aber Mama hat sich bemüht, hat investiert…

— Investiert in fremdes Eigentum ohne Erlaubnis! — Olga wurde lauter. — Sie hat Hühner angeschafft, eine Ziege, Kaninchen — und jetzt will sie auch noch ein Gewächshaus bauen. Ich habe um nichts davon gebeten!

Raisa Stepanowna griff nach einer Tasse auf dem Tisch und schleuderte sie mit voller Wucht auf den Boden. Die Keramik zersprang, Scherben flogen durch den Raum.

— Herzlos! — brüllte die Schwiegermutter. — Du wirfst eine Mutter auf die Straße! Mein Haus ist in so einem Zustand, dass man nicht darin leben kann, und du jagst mich weg!

— Was für ein Haus? — Olga runzelte die Stirn. — Vor drei Jahren haben Sie von einer Dachreparatur gesprochen. Was ist bei Ihnen in Wahrheit los?

— Na alles! Dach, Böden, Wände — alles muss neu gemacht werden! — die Schwiegermutter winkte ab.

— Dann haben Sie von Anfang an geplant, hier lange zu wohnen, — sagte die Schwiegertochter langsam. — Sie haben uns von Anfang an belogen.

— Dima, pack die Sachen! — Raisa Stepanowna drehte sich zu ihrem Sohn. — Wir verschwinden von hier. Ich werde diese Undankbarkeit nicht länger ertragen!

Dmitri blickte verwirrt zu seiner Frau, dann zur Mutter. Ihm schoss das Blut ins Gesicht, verriet seinen inneren Kampf.

— Mama, vielleicht sollten wir wirklich zurückziehen? — begann er unsicher. — Du hast doch dein eigenes Haus…

— Eigenes Haus! — fuhr die Schwiegermutter auf. — Da kann man nicht wohnen! Und überhaupt: Ich habe hier alles eingerichtet — das ist jetzt mein Haus!

Olga spürte, wie in ihr etwas endgültig riss. Sie nahm ihr Telefon und wählte die Polizeinummer.

— Was machst du da?! — Raisa Stepanowna machte einen Schritt auf die Schwiegertochter zu.

— Ich rufe den zuständigen Bezirksbeamten, — antwortete Olga ruhig. — Sie wohnen in meinem Haus ohne Anmeldung und weigern sich auszuziehen. Das ist ein Gesetzesverstoß.

— Dima! — die Schwiegermutter packte ihren Sohn am Arm. — Halt sie sofort auf!

Dmitri erstarrte, ohne zu wissen, was er tun sollte. Olga sprach bereits in den Hörer und erklärte dem Diensthabenden die Situation. Eine Minute später war das Gespräch beendet.

— Der Bezirksbeamte kommt innerhalb einer Stunde, — verkündete die Schwiegertochter und legte das Telefon auf den Tisch.

Raisa Stepanowna wurde blass, dann rot, dann wieder blass. Sie öffnete den Mund, doch die Worte blieben ihr irgendwo stecken. Schließlich stieß sie hervor:

— Du… du meinst das wirklich ernst?

— Absolut, — Olga verschränkte die Arme vor der Brust.

Die Schwiegermutter wirbelte herum und stürmte zur Treppe. Oben polterten Schritte, dann hörte man Schranktüren und das Rücken von Sachen.

Dmitri stand immer noch mitten im Zimmer und sah seine Frau mit stummem Vorwurf an.

— Du hättest das anders lösen können, — sagte er leise.

— Wie denn anders, Dima? — Olga setzte sich aufs Sofa. — Ich habe drei Jahre lang ausgehalten. Drei Jahre lang gebeten. Ich habe geredet, angedeutet, erklärt. Und das Ergebnis? Raisa Stepanowna behauptet, das hier sei ihr Haus.

— Mama hat sich nur unglücklich ausgedrückt.

— Unglücklich ausgedrückt? — Olga hob den Kopf. — Sie hat gesagt: „Wir wohnen hier seit drei Jahren umsonst.“ Wir, Dima. Also wusstest du Bescheid.

Der Mann wandte sich ab, ihm fehlten die Worte. Es entstand eine schwere Stille, die nur vom Krachen oben unterbrochen wurde — die Schwiegermutter packte offensichtlich ihre Sachen.

Der Bezirksbeamte kam nach vierzig Minuten. Der Polizist war ein Mann mittleren Alters, mit müdem Gesicht und ruhigen Manieren. Er hörte Olga aufmerksam zu, bat um die Unterlagen zum Haus und sah sie sich an.

— Verstanden, — nickte der Beamte. — Wo ist die Bewohnerin?

— Oben, sie packt, — Olga zeigte zur Treppe.

Der Polizist ging nach oben, klopfte an die Tür des Zimmers der Schwiegermutter. Man hörte die laute Stimme von Raisa Stepanowna, dann wurde das Gespräch ruhiger. Nach zehn Minuten kam der Bezirksbeamte wieder herunter.

— Die Bürgerin hat bestätigt, dass sie hier seit drei Jahren ohne Anmeldung und ohne Vertrag wohnt. Die Eigentümerin verlangt, dass das Zimmer geräumt wird. Ich werde ein Protokoll aufnehmen, — der Polizist zog ein Formular hervor.

Dmitri trat einen Schritt vor:

— Das ist meine Mutter. Sie hat wirklich nirgends hin.

— Hat Ihre Mutter eigenen Wohnraum? — уточнил der Bezirksbeamte.

— Hat sie, aber dort ist Renovierung…

— Dann hat sie also, wohin sie gehen kann, — der Polizist füllte weiter die Papiere aus. — Ich gebe Zeit bis zum Ende des Tages. Wenn die Bürgerin die Wohnung nicht freiwillig verlässt, werden Maßnahmen ergriffen.

Raisa Stepanowna erschien auf der Treppe, einen Koffer in der Hand. Ihr Gesicht war dunkelrot, die Augen glänzten vor wütender Tränen.

— So lebt man also, man bemüht sich für die Leute, — begann sie, während sie hinunterstieg. — Und am Ende stellt man dich auf die Straße.

— Raisa Stepanowna, Sie haben ein Haus, — erinnerte der Bezirksbeamte höflich. — Dort werden Sie auch wohnen.

— Da kann man nicht wohnen! Alles ist aufgerissen! — die Schwiegermutter stellte den Koffer mit einem lauten Schlag auf den Boden.

— Dann mieten Sie eine Wohnung oder finden Sie eine andere Lösung. Aber hier können Sie sich ohne Zustimmung der Eigentümerin nicht aufhalten, — der Polizist beendete das Protokoll und reichte Olga eine Kopie.

Raisa Stepanowna griff nach dem Telefon und begann, jemanden anzurufen, wobei sie laut über die undankbare Schwiegertochter klagte. Dmitri ging schweigend nach oben und fing an, seiner Mutter beim Packen zu helfen.

Olga stand am Fenster und sah in den Hof. Die Hühner liefen über das Gras, die Ziege kaute Heu, in den Käfigen wuselten Kaninchen. Ein „Haushalt“, den sie nie gewollt hatte — für den sie nun aber die Verantwortung tragen musste.

Zwei Stunden später war das Auto beladen. Raisa Stepanowna verließ das Haus als Letzte und warf der Schwiegertochter vernichtende Blicke zu.

— Merke dir meine Worte, — zischte sie an der Schwelle. — Das endet nicht gut. Dima, komm.

Dmitri ging seiner Mutter nach, drehte sich dann noch einmal um:

— Olya, wir reden noch.

— Natürlich, — antwortete die Frau leise.

Die Tür fiel ins Schloss. Der Motor sprang an, und das Auto fuhr davon. Olga blieb im Flur stehen und lauschte der Stille. Zum ersten Mal seit drei Jahren war es im Haus wirklich still.

Am nächsten Morgen wachte die Schwiegertochter früh auf. Als Erstes rief sie einen Schlosser an und vereinbarte den Austausch der Schlösser. Eine Stunde später kam der Handwerker, erledigte die Arbeit schnell. Olga bekam neue Schlüssel und versteckte den Ersatzsatz an einem sicheren Ort.

Dann ging sie auf die Veranda, nahm das Schild „Unser Haus“ ab und trug es in den Schuppen. Stattdessen hängte sie ein anderes auf, das sie am Abend zuvor im Laden gekauft hatte: „Privates Eigentum. Betreten verboten ohne Erlaubnis.“

Das Schild hing gerade, die Buchstaben waren klar und streng. Olga trat ein paar Schritte zurück und betrachtete das Ergebnis. Zum ersten Mal seit langer Zeit spürte sie, dass das Haus wieder ihr gehörte.

Dmitri rief am Abend an. Seine Stimme war angespannt:

— Mama hat keinen Platz zum Wohnen. Ihr Haus ist wirklich in schlechtem Zustand. Olya, lässt du sie vielleicht wenigstens vorübergehend rein?

— Nein, — antwortete die Frau ruhig. — Sie soll eine Wohnung mieten oder ihr Haus renovieren. Hier hat sie keinen Platz mehr.

— Du bist herzlos, — warf der Mann hin und legte auf.

Olga legte das Telefon weg und ging in den Hof. Die Sonne sank hinter die Bäume und färbte den Himmel orange und rosa. Die Hühner sammelten sich am Hühnerstall, die Ziege döste im Gehege. Sie musste entscheiden, was sie mit all dem tun sollte.

In der folgenden Woche fand die Schwiegertochter Leute, die die Tiere übernehmen wollten. Die Hühner kaufte die Nachbarin, die Ziege holte ein befreundeter Landwirt ab, die Kaninchen wurden über eine Anzeige im Internet vermittelt. Gehege und Käfige baute sie ab und brachte sie zur Deponie.

Zehn Tage später tauchte Dmitri auf. Er klopfte an die Tür, Olga öffnete.

— Können wir reden? — der Mann stand auf der Schwelle mit einem erloschenen Blick.

— Komm rein, — sagte sie und trat zur Seite.

Sie gingen in die Küche und setzten sich an den Tisch. Dmitri schwieg lange, dann atmete er aus:

— Ich weiß nicht, was ich machen soll. Mama redet nicht normal mit mir, sie macht mir nur Vorwürfe. Und du verstehst mich auch nicht.

— Dima, ich habe drei Jahre lang als Fremde in meinem eigenen Haus gelebt, — Olga sah ihm in die Augen. — Deine Mutter hat alles für mich entschieden. Ich konnte kein Wort sagen. Du hast geschwiegen und sie unterstützt.

— Ich habe versucht, euch beide zu versöhnen…

— Du hast versucht, niemanden zu verletzen. Und am Ende hast du mich verletzt, — Olga schüttelte den Kopf. — Raisa Stepanowna hat gesagt, ihr hättet hier drei Jahre umsonst gelebt. Also war das eine bewusste Entscheidung. Ihr habt von Anfang an geplant, lange zu bleiben.

Dmitri senkte den Kopf. Das Schweigen sagte mehr als jedes Wort.

— Das habe ich mir gedacht, — Olga stand auf. — Dima, ich brauche Zeit, um nachzudenken. Über uns. Über die Ehe. Darüber, wie es weitergeht.

— Das heißt, du willst dich scheiden lassen? — seine Stimme zitterte.

— Ich will mich selbst verstehen. Begreifen, ob ich mit einem Menschen leben kann, der mich drei Jahre lang belogen hat, — die Schwiegertochter verschränkte die Arme vor der Brust.

Dmitri stand auf, ging zur Tür. Auf der Schwelle drehte er sich um:

— Olya, ich wollte wirklich nicht, dass es so endet.

— Ich weiß, — antwortete sie leise. — Aber genau so ist es gekommen.

Der Mann ging. Olga schloss die Tür mit dem neuen Schloss, ging ins Wohnzimmer und setzte sich ans Fenster. Das Haus war leer und still. Doch diese Stille war nicht beängstigend — sie war befreiend.

Einen Monat später reichte die Schwiegertochter die Scheidung ein. Sie trafen sich im Standesamt, unterschrieben alle Unterlagen ruhig und ohne Skandal. Dmitri bat um Verzeihung, Olga nickte. Mehr gab es nicht zu sagen.

Langsam kehrte Ruhe in ihr Leben zurück. Olga brachte das Grundstück in Ordnung, strich den Zaun, pflanzte Blumen anstelle der Gemüsebeete. Abends saß sie mit einem Buch auf der Veranda und genoss die Stille.

Eines Tages kam eine Nachbarin ans Gartentor und fragte, ob Olga das Haus verkaufen wolle. Olga schüttelte den Kopf:

— Nein, ich verkaufe nicht. Das ist das Erbe meiner Eltern. Ich werde hier leben.

Die Nachbarin nickte und ging. Und Olga stand noch lange am Tor und sah auf das Schild „Privates Eigentum“. Das Haus gehörte wieder ihr. Nur ihr. Und das war richtig so.