— Warum hast du denn einen Streik angezettelt? — fuhr der Ehemann sie an. — Mama kommt allein nicht klar, und du hängst am Handy!

— Warum hast du denn einen Streik angezettelt? — fuhr der Ehemann sie an. — Mama kommt allein nicht klar, und du hängst am Handy!

Irina saß an ihrem Schreibtisch in ihrem Zimmer und betrachtete das Layout einer Website für einen neuen Kunden. Auf dem Laptop-Bildschirm flackerten bunte Blöcke, Schriftarten, Icons. Seit vier Jahren arbeitete sie im Homeoffice als Webdesignerin, und das brachte ein ordentliches Einkommen. Aufträge gab es ständig, ihren Zeitplan stellte sie selbst zusammen — und diese Arbeitsweise passte ihr vollkommen.

Die Tür zum Wohnzimmer ging auf, und Dmitri kam in die Wohnung. Er zog die Jacke aus, hängte sie in den Schrank und ging in die Küche.

— Ira, bist du zu Hause? rief er.

— Ja, ich arbeite! antwortete sie, ohne den Blick vom Monitor zu lösen.

Dmitri erschien in der Tür ihres Zimmers, lehnte sich an den Türrahmen:

— Hör zu, ich muss mit dir reden. Ernsthaft.

Irina löste sich vom Bildschirm und sah ihren Mann an. An seinem Gesicht war klar zu erkennen, dass das Gespräch nicht leicht werden würde.

— Was ist passiert?

— Es geht um Mama, — Dmitri rieb sich den Nasenrücken. — Ihr Haus im Dorf ist völlig heruntergekommen. Das Dach ist undicht, der Ofen raucht, die Wände sind feucht. Den Winter wird sie dort auf keinen Fall überstehen.

Irina spannte sich an. Sie ahnte bereits, worauf er hinauswollte.

— Und was schlägst du vor?

— Na ja … wir müssen sie zu uns holen. Wenigstens über den Winter, — Dmitri wich ihrem Blick aus. — Unsere Wohnung hat drei Zimmer, da ist genug Platz.

Irina lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. Valentina Petrowna hatte sie in drei Ehejahren nur ein paarmal gesehen, und jedes Treffen hatte einen unangenehmen Nachgeschmack hinterlassen. Die Schwiegermutter war eine dominante, kategorische Frau, die glaubte, alles besser zu wissen als alle anderen.

— Dim, ist dir klar, dass das unser Leben ziemlich komplizierter macht?

— Sie ist meine Mutter, Ira. Ich kann sie nicht in einem verfallenden Haus zurücklassen, — endlich sah er sie an. — Bitte.

Irina seufzte schwer. Ablehnen konnte sie nicht — Dmitri würde das als Verrat auffassen. Und sie verstand ja auch, dass man einen älteren Menschen unter solchen Bedingungen wirklich nicht allein lassen konnte.

— Na gut, — stimmte sie zu. — Aber nur für den Winter. Und sie soll sich nicht in unsere Angelegenheiten einmischen.

— Natürlich, natürlich! Danke, mein Sonnenschein! — Dmitri atmete erleichtert auf und küsste seine Frau auf den Scheitel.

Die Wohnung war tatsächlich eine Dreizimmerwohnung und gehörte Irina. Sie hatte sie vor fünf Jahren von ihrer Großmutter geerbt — noch bevor sie Dmitri kennengelernt hatte. Nach der Hochzeit lebten sie einfach zu zweit hier. Dmitri arbeitete als Manager in einer Baufirma, verdiente durchschnittlich; für einen Kredit oder die Miete einer großen Wohnung hätte das Geld nicht gereicht.

Valentina Petrowna kam eine Woche später. Dmitri holte sie mit dem Auto aus dem Dorf ab und brachte sie mit drei riesigen Koffern und zwei Taschen.

— Guten Tag, Valentina Petrowna, — Irina begrüßte die Schwiegermutter im Flur und versuchte, einen der Koffer zu nehmen.

— Guten Tag, — antwortete diese trocken und musterte die Wohnung mit prüfendem Blick. — Also soll ich hier wohnen?

— Ja, hier ist Ihr Zimmer, — Irina zeigte auf das hintere Schlafzimmer. — Wir haben ein Bett hingestellt, einen Schrank — alles Nötige.

Valentina Petrowna ging ins Zimmer, schaute sich um und verzog das Gesicht:

— Ganz schön eng. Na gut, ich werde den Winter schon überstehen.

Sie begann, die Koffer auszupacken, und Irina ging in die Küche, mit einem leichten Ärger im Bauch. „Ganz schön eng“ — das Zimmer hatte fünfzehn Quadratmeter, für eine Person mehr als genug.

Die ersten Tage verliefen relativ ruhig. Valentina Petrowna richtete sich ein, räumte ihre Sachen weg, erkundete die Wohnung. Irina arbeitete in ihrem Zimmer, Dmitri fuhr ins Büro, die Schwiegermutter beschäftigte sich mit irgendetwas.

Doch schon nach einer Woche änderte sich die Situation. Valentina Petrowna hatte sich endgültig eingelebt und beschloss, „Ordnung zu schaffen“. Irina kam mit einer Tasse Kaffee aus der Küche zurück und stellte fest, dass im Wohnzimmer alle ihre Bücher in den Regalen umgestellt waren.

— Valentina Petrowna, warum denn das? — sie blieb mitten im Zimmer stehen, die Tasse in der Hand.

— Wie warum? Ich bringe Ordnung rein, — die Schwiegermutter wischte Staub vom Regal. — Hier war Chaos, die Bücher standen durcheinander. Ich habe sie nach Größe sortiert, jetzt sieht es ordentlich aus.

— Aber so, wie es war, war es für mich praktisch …

— Praktisch! — schnaubte Valentina Petrowna. — Die Jugend von heute versteht überhaupt nicht, was Ordnung ist. Ich hab übrigens auch in der Küche geschaut — die Töpfe stehen kreuz und quer, und die Grütze ist in irgendwelche Gläser geschüttet. Das muss alles neu gemacht werden.

Irina presste die Lippen zusammen, sagte aber nichts. Sie wollte keinen Streit — und wegen Büchern einen Skandal anzufangen war es nicht wert. Sie ging zurück in ihr Zimmer und schloss die Tür.

Mit jedem Tag nahm die Einmischung der Schwiegermutter zu. Valentina Petrowna kritisierte, wie Irina Suppe kochte, sagte, in der Wohnung sei es nicht sauber genug, man müsse öfter waschen und das Geschirr anders spülen. Dmitri winkte die Beschwerden seiner Frau ab und wiederholte, seine Mutter wolle nur helfen, man solle das nicht so ernst nehmen.

Eines Morgens, an einem Mittwoch, saß Irina am Computer und überarbeitete das Design einer Landingpage für einen großen Kunden. Bis zur Deadline waren es noch zwei Tage, und es gab noch viel zu tun. Konzentriert verschob sie Elemente auf dem Bildschirm, als die Tür aufgerissen wurde und Valentina Petrowna ins Zimmer stürmte.

— Irina, hast du nichts zu tun? — sie stand in der Tür, die Hände in die Hüften gestemmt. — Geh einkaufen, wir brauchen Lebensmittel fürs Mittagessen. Die Kartoffeln sind alle, Zwiebeln brauchen wir, Karotten auch.

Irina drehte sich um:

— Valentina Petrowna, ich arbeite. In einer halben Stunde habe ich einen Call mit dem Kunden.

— Du arbeitest! — die Schwiegermutter fuchtelte verächtlich mit der Hand. — Du sitzt im Internet und schiebst Bildchen hin und her. Das ist keine Arbeit. Ich hab in meinem jungen Jahren im Werk geschuftet — das war Arbeit!

— Das ist mein Beruf, und ich verdiene damit Geld. Ich kann jetzt nicht einkaufen gehen.

— Du kannst nicht! Und wer soll dann gehen? Soll ich in meinem Alter etwa die Treppen rauf und runter rennen? Ich hab Rückenschmerzen!

Irina holte tief Luft, um nicht unhöflich zu werden:

— Valentina Petrowna, später. Ich bin gegen zwei frei und gehe dann.

Die Schwiegermutter brummte unzufrieden etwas vor sich hin und ging hinaus, wobei sie die Tür laut zuknallte.

Am nächsten Tag wiederholte sich die Geschichte. Irina arbeitete das technische Briefing eines neuen Kunden durch, als Valentina Petrowna erneut ins Zimmer platzte:

— Irina, sofort kommst du mir beim Putzen helfen! Allein schaffe ich das nicht, die Wohnung ist riesig!

— Ich bin mitten im Arbeitstag, — Irina drehte sich nicht einmal um, den Blick weiterhin auf den Bildschirm gerichtet.

— Eben, das sag ich ja — du faulenzt! Du sitzt zu Hause, und dabei kommt nichts dabei raus! Los, steh auf und hilf!

— Ich. Arbeite, — presste Irina zwischen den Zähnen hervor.

— Arbeit! Echte Frauen führen den Haushalt und starren nicht auf den Computer!

Diesmal konnte Irina sich nicht mehr beherrschen:

— Valentina Petrowna, hören Sie auf, ohne anzuklopfen hier reinzuplatzen! Das ist mein Zimmer, mein Arbeitsplatz! Ich verdiene Geld, das Ihnen übrigens ermöglicht, hier zu wohnen!

Die Schwiegermutter schmollte und ging, mit lauten Schritten. Am Abend, als Dmitri von der Arbeit zurückkam, beschwerte sie sich bei ihrem Sohn, die Schwiegertochter habe sie beleidigt. Dmitri redete mit Irina, doch das Gespräch verlief unerquicklich:

— Ira, warum bist du so grob zu Mama? Sie ist doch ein alter Mensch.

— Dima, sie lenkt mich ständig von der Arbeit ab! Ich habe Deadlines, Aufträge, Verantwortung!

— Na und? Kannst du ihr nicht fünf Minuten helfen?

— Fünf Minuten? Sie zerrt mich zehnmal am Tag!

— Du übertreibst. Mama will einfach, dass Ordnung im Haus ist.

Irina winkte ab und ging in ihr Zimmer. Diskutieren hatte keinen Sinn.

Die Streitigkeiten und die Spannung im Haus wuchsen von Tag zu Tag. Valentina Petrowna benahm sich wie die Hausherrin, Irina zog sich immer mehr in sich zurück, Dmitri versuchte, außen vor zu bleiben, stellte sich aber неизменно auf die Seite seiner Mutter.

Es war Samstag. Irina hatte einen wichtigen Auftrag — eine Unternehmenswebsite für eine Baufirma. Abgeben musste sie bis zum Abend, sonst würde sie den Kunden und das Geld verlieren. Das Projekt war groß, kompliziert, verlangte volle Konzentration.

Sie stand um sieben auf, trank Kaffee, schloss sich in ihrem Zimmer ein und setzte sich an den Computer. Die Stunden vergingen unbemerkt. Irina arbeitete ohne Ablenkung, ging nicht frühstücken, legte das Handy neben sich mit dem Display nach unten, damit es nicht störte.

Gegen Mittag hatte sie die wichtigsten Seiten fast fertig. Es blieb nur noch, den Footer zu machen, die Responsivität für mobile Geräte zu prüfen und alles auf den Server hochzuladen. Irina streckte sich, lockerte den Nacken und nahm das Telefon, um die Arbeitschats zu prüfen. In diesem Moment flog die Tür so heftig auf, dass sie gegen die Wand schlug.

In der Tür stand Dmitri mit rotem Gesicht und geballten Fäusten.

— Warum hast du denn einen Streik angezettelt?! — brüllte er. — Mama kommt allein nicht klar, und du hängst am Handy! …

Irina sperrte langsam den Bildschirm und drehte sich zu ihrem Mann um. Einige Sekunden lang sah sie ihn einfach nur an, als könnte sie nicht glauben, was sie gerade gehört hatte.

— Was hast du gesagt?

— Ich hab gesagt: Hör auf, rumzutrödeln! Mama ist seit dem Morgen auf den Beinen, kocht Mittagessen, räumt auf! Und du sitzt hier und tippst auf deinem Handy rum!

Irina stand vom Stuhl auf, und ihre Stimme klang kalt und glasklar:

— Ich tippe nicht auf dem Handy. Ich arbeite. Seit fünf Stunden am Stück sitze ich an einem dringenden Projekt, das Geld in dieses Haus bringt.

— Was für Arbeit?! — Dmitri fuchtelte mit der Hand. — Du sitzt im Internet! Echte Arbeit ist, wenn man ins Büro geht, so wie ich! Und du hast dich hier zu Hause breitgemacht und bist auch noch frech!

— Ich verdiene genauso viel wie du! — Irina spürte, wie es in ihr zu kochen begann. — Meine Aufträge bezahlen die Nebenkosten, Lebensmittel, Kleidung! Oder glaubst du, das Geld fällt vom Himmel?!

— Schrei mich nicht an! — brüllte Dmitri. — Du bist eine Egoistin! Du denkst nur an dich! Familie bedeutet dir gar nichts!

— Familie?! Welche Familie?! — Irina trat einen Schritt auf ihn zu. — Deine Mutter bestimmt hier alles, demütigt mich, und du unterstützt sie! Das ist keine Familie, das ist Schikane!

— Du bist undankbar! Mama gibt sich Mühe für uns, sie will helfen!

— Sie hilft nicht, sie stört! Sie mischt sich in meine Arbeit ein, in meine Sachen, in mein Leben!

In diesem Moment kam Valentina Petrowna ins Zimmer und wischte sich die Hände an einem Küchentuch ab:

— Was ist denn hier los? Dimotschka, ist alles in Ordnung?

— Mama, Irina hat einen Krach angefangen, — Dmitri wechselte sofort in einen klagenden Ton.

— Ich hab’s gewusst! — Valentina Petrowna fixierte die Schwiegertochter streng. — Respektlosigkeit gegenüber Älteren, respektlos gegenüber dem Ehemann! Begreifst du überhaupt, wie man sich zu benehmen hat? Eine Ehefrau muss ihren Mann unterstützen, den Haushalt führen und nicht am Computer sitzen!

Irina hatte das Gefühl, als würde in ihr etwas reißen. All die angesammelten Kränkungen, Müdigkeit, Gereiztheit — alles brach in einem einzigen Moment heraus:

— Aus! Schluss! Raus mit euch beiden aus meiner Wohnung!

Es wurde still. Dmitri und Valentina Petrowna erstarrten und starrten Irina an.

— Wie bitte?! — Dmitri fand als Erster die Sprache wieder.

— Ich hab gesagt: Raus! — Irina sprach ruhig, aber hart. — Das ist meine Wohnung. Meine. Ich bin hier die Hausherrin, und ich entscheide, wer hier lebt!

— Ira, bist du verrückt geworden?

— Nein, ich bin endlich wieder zu mir gekommen! — sie zeigte zur Tür. — Ich werde keinen Respektmangel mir und meiner Arbeit gegenüber in meinem eigenen Zuhause mehr ertragen! Packt eure Sachen und geht!

— Irina, das meinst du doch nicht ernst? — Dmitri versuchte, ihre Hand zu nehmen, doch sie zog sie weg.

— Doch, und wie. Ihr habt eine Stunde zum Packen.

— Das ist meine Mutter! Sie hat doch nirgendwohin!

— Hätte sie früher dran denken sollen, als sie mich in meiner eigenen Wohnung belehrt hat, — Irina verschränkte die Arme vor der Brust. — Eine Stunde. Danach rufe ich die Polizei und lasse euch zwangsweise hinausbringen.

Valentina Petrowna schlug die Hände über dem Kopf zusammen:

— Dimotschka! Hörst du, was sie sagt?! Wie sie mit mir redet?!

— Mama, ruhig … — Dmitri sah unsicher zu seiner Mutter.

— Was heißt ruhig?! Sie schmeißt uns raus! Auf die Straße!

— Nicht auf die Straße, — korrigierte Irina eisig. — In genau das Haus im Dorf, aus dem ihr gekommen seid. Oder mietet euch eine Wohnung, richtet euch ein, wie ihr wollt. Aber hier wohnt ihr nicht mehr.

Sie drehte sich um, ging in ihr Zimmer und schloss die Tür ab. Hinter der Wand hörte man empörte Stimmen, Schritte, Türknallen. Irina setzte sich an den Computer, aber arbeiten konnte sie nicht — ihre Hände zitterten.

Etwa zwanzig Minuten vergingen. Dann hörte sie, wie Dmitri begann, Koffer zu schleppen. Valentina Petrowna jammerte, schniefte, doch sie packte ihre Sachen. Irina saß am Schreibtisch und hörte all diese Geräusche mit steinerner Miene.

Noch vierzig Minuten später klopfte es an die Tür:

— Ira, mach auf.

Sie öffnete. In der Tür stand Dmitri mit geröteten Augen.

— Willst du wirklich, dass ich gehe?

— Ja.

— Für immer?

— Ja.

Er nickte, wandte sich ab und ging in den Flur. Irina folgte ihm. Im Korridor standen Koffer und Taschen. Valentina Petrowna zog sich den Mantel an und schniefte laut.

— Ich hoffe, du findest jemanden, mit dem du leben kannst! — warf sie zum Abschied hin. — Solche wie dich verlassen die Männer!

Irina schwieg. Dmitri öffnete die Tür, schleppte die Koffer ins Treppenhaus und kam zurück, um seine Mutter zu holen. Valentina Petrowna ging mit hoch erhobenem Kopf an der Schwiegertochter vorbei.

Die Tür fiel ins Schloss. Irina blieb allein.

Sie stand mitten in der Wohnung und hörte in die Stille. Keine Stimmen, keine Vorwürfe, keine Eindringlinge. Nur das leise Brummen des Kühlschranks in der Küche.

Irina trat ans Fenster und schaute hinunter. Dmitri und seine Mutter luden die Sachen ins Auto. Wenige Minuten später fuhren sie weg.

Sie ging zurück in ihr Zimmer, setzte sich an den Computer und sah auf das unfertige Projekt. Footer, responsives Layout, Upload auf den Server. Drei bis vier Stunden Arbeit.

Irina lockerte die Finger, zog die Tastatur näher zu sich heran und versank in der Arbeit. Ihre Gedanken ordneten sich allmählich, die Hände hörten auf zu zittern. Sie verschob Elemente auf dem Bildschirm, wählte Farben aus, prüfte den Code.

Niemand stürmte schreiend ins Zimmer. Niemand verlangte, sofort alles stehen und liegen zu lassen und in den Laden zu rennen. Niemand beschuldigte sie des Egoismus oder der Faulheit.

Irina arbeitete bis zehn Uhr abends. Das Projekt war fertig, auf den Server geladen, an den Kunden geschickt. Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schloss die Augen.

Ja, sie war allein geblieben. Ohne Mann, ohne Familie. Aber sie hatte die Kontrolle über ihr Leben zurückgewonnen — über ihren Raum, ihr Zuhause. Niemand würde ihr mehr vorschreiben, was sie in den eigenen vier Wänden zu tun hatte.

Irina stand auf, ging in die Küche, machte sich einen Tee. Sie setzte sich an den Tisch und schaute aus dem Fenster. Die Stadt leuchtete in Lichtern, irgendwo in der Ferne fuhr ein Auto vorbei.

Stille. Ruhe. Freiheit.

Das Telefon blieb stumm. Dmitri rief nicht an.

Und Irina ging es gut.