„Wie konntest du es wagen, deine Wohnung aus der Zeit vor der Ehe zu verkaufen, um die Behandlung deines Drecksbalgs zu bezahlen?!“ — der Ehemann brüllte, als gehörte ihm das Eigentum.
Oksana und Artjom sind seit drei Jahren verheiratet. Sie leben in der Dreizimmerwohnung des Mannes in einem Schlafviertel, wo abends Mütter mit Kinderwagen spazieren gehen und an den Wochenenden im Hof Kinderstimmen zu hören sind. Die Wohnung ist hell, mit Panoramafenstern nach Süden.
Artjom hatte schon vor ihrem Kennenlernen eine gute Renovierung gemacht. Boden aus Eichenlaminat, Spanndecken, eine Einbauküche mit Geräten. Oksana hat einen achtjährigen Sohn, Dmitri, aus erster Ehe. Als sie sich auf einer Firmenfeier bei gemeinsamen Bekannten kennenlernten, sagte Artjom, er sei bereit, das Kind in die Familie aufzunehmen. Oksana glaubte ihm, hoffte, dass alles gut werden würde, dass Dima endlich einen Vater finden würde.
Doch die Realität war eine andere. Artjom interessierte sich nie für Dimas Angelegenheiten. Er fragte nicht, wie der Schultag gewesen war, half nicht bei den Mathehausaufgaben, las keine Gutenachtgeschichten vor.
Wenn der Junge mit einem weiteren Knetbastelwerk oder einem Aquarellbild in sein Zimmer kam, nickte der Stiefvater nur kurz, ohne den Blick vom Handy zu lösen, und scrollte weiter durch den Newsfeed. Dima lernte, sich nicht aufzudrängen. Er hörte auf, Artjom „Papa“ zu nennen, obwohl er es anfangs so sehr wollte. Er nannte ihn einfach beim Namen — leise und distanziert.
Polina Grigorjewna, Artjoms Mutter, kam regelmäßig samstags zu Besuch. Sie brachte ihrem Sohn Leckereien mit — hausgemachte Kohlpasteten, Gläser mit Marmelade aus ihrem Keller, eingelegte Gurken und Tomaten.
Dima schien sie gar nicht zu bemerken. Wenn der Junge sie im Flur begrüßte, nickte die Schwiegermutter trocken und ging sofort in die Küche, wo sie mit ihrem Sohn Familienangelegenheiten, Urlaubspläne, die Datschenrenovierung besprach. Oksana sah das jedes Mal, und jedes Mal ballte sie unter dem Tisch die Fäuste, doch sie schwieg. Sie wollte keinen Streit, wollte die Beziehungen nicht verderben. Sie hoffte, mit der Zeit würde sich alles einrenken.
— Mama, warum schenkt mir Oma Polina nie etwas? — fragte Dima einmal, als sie nach dem nächsten Besuch der Schwiegermutter allein in der Küche waren. — Artjom hat sie einen Kuchen und ein Glas Erdbeermarmelade mitgebracht. Und mir nichts.
Oksana wusste nicht, was sie antworten sollte. Sie drehte sich zur Spüle um und tat so, als würde sie abwaschen, damit ihr Sohn die Tränen in ihren Augen nicht sah. Dann nahm sie sich zusammen, drehte sich um, umarmte den Jungen und sagte leise:
— Sie hat einfach so einen Charakter, mein Schatz. Sie kann ihre Gefühle nicht zeigen. Achte nicht darauf. Das Wichtigste ist, dass ich dich liebe.
Vor der Ehe mit Artjom besaß Oksana eine Einzimmerwohnung am Stadtrand. Zweiunddreißig Quadratmeter. Fünfter Stock in einem neunstöckigen Plattenbau aus den achtziger Jahren. Aus dem Fenster sah man auf ein Industriegebiet und einen Taxi-Parkplatz. Aber es war ihr Eigentum. Tante Wera, die Schwester ihres verstorbenen Vaters, hatte die Wohnung ihrer Nichte vererbt, als sie vor fünf Jahren an Magenkrebs starb.
Oksana trat nach einem halben Jahr das Erbe an, ließ alles auf sich eintragen und machte eine kosmetische Renovierung. Nach der Hochzeit mit Artjom vermietete sie die Wohnung weiter an ein junges Studentenpaar von der Pädagogischen Universität. Die beiden zahlten zuverlässig, ohne Verspätungen — fünfundzwanzigtausend Rubel im Monat. Von diesem Geld kaufte Oksana Dima Kleidung und Schuhe, bezahlte den Zeichenkurs und die Karate-Sektion, ging mit ihm ins Kino und im Winter auf die Eisbahn.
Artjom war Abteilungsleiter im Vertrieb in einem großen Handelsunternehmen, das Baustoffe lieferte. Er verdiente ordentlich — etwa einhundertzwanzigtausend Rubel im Monat plus Prämien. Oksana arbeitete als Managerin in einem Reisebüro in der Innenstadt. Ihr Einkommen war bescheidener — sechzigtausend inklusive Provisionen, aber sie kam zurecht.
Sie bat ihren Mann nie um Geld — weder für sich noch für ihren Sohn. Artjom bezahlte die Nebenkosten der Wohnung, kaufte am Wochenende Lebensmittel im Supermarkt, ging manchmal mit Oksana ins Restaurant. Oksana gab ihr eigenes Geld für persönliche Dinge aus, für Kosmetik, Kleidung und alles, was Dima brauchte.
Alles änderte sich vor einem Jahr, zu Beginn des Herbstes. Dima begann, über Müdigkeit zu klagen. Er kam aus der Schule und legte sich sofort aufs Sofa in seinem Zimmer. Er hörte auf, nach dem Unterricht mit Freunden im Hof herumzurennen. Er wurde blass, als hätte er nie Sonne gesehen.
Unter den Augen erschienen blaue Ringe, die selbst nach langem Schlaf nicht verschwanden. Oksana schob es auf die Umstellung im neuen Schuljahr, auf die Belastung, auf den Herbstblues.
— Mami, mir ist schwindlig, — sagte er eines Morgens Mitte Oktober, als sie sich für die Schule fertig machten. — Und ich habe Bauchweh.
Oksana nahm krank frei. Sie rief ihren Chef an, erklärte die Situation und brachte ihren Sohn zum Kinderarzt in der районную Poliklinik. Die Ärztin untersuchte Dima aufmerksam, hörte Lunge und Herz ab, tastete den Bauch. Sie runzelte die Stirn und stellte Überweisungen für Blut- und Urinanalysen aus. Zwei Tage später kamen die Ergebnisse. Die Ärztin rief Oksana an und bat sie, dringend zu kommen.
Sie überwies sie zu einem Hämatologen ins regionale Krankenhaus. Der Hämatologe führte zusätzliche Untersuchungen durch — eine Knochenmarkbiopsie, Ultraschall der inneren Organe, eine Onkologen-Konsultation. Die Diagnose wurde nach zwei qualvollen Wochen des Wartens gestellt: eine seltene Bluterkrankung, die sofortige spezialisierte Behandlung erforderte. Die Kosten für den vollständigen Therapiekurs: drei Millionen achthunderttausend Rubel.
Oksana verließ das Arztzimmer. Ihre Beine wurden weich. Sie schaffte es bis zu einer Bank im Krankenhausflur und setzte sich. Mit zitternden Händen nahm sie das Telefon heraus, doch sie konnte keine einzige Nummer wählen. Die Finger gehorchten nicht. Vor ihren Augen verschwamm alles, die Buchstaben auf dem Bildschirm verliefen. Sie versuchte, gleichmäßig zu atmen, zählte Ein- und Ausatmungen, so wie sie es vor fünf Jahren im Yoga gelernt hatte. Es half nicht. Ihr Herz schlug so stark, dass es schien, als würde es gleich aus der Brust springen.
Am Abend desselben Tages raffte Oksana sich zusammen. Sie wartete, bis Dima in seinem Zimmer eingeschlafen war — nach den Tabletten, die der Arzt verschrieben hatte. Dann ging sie in die Küche, wo Artjom am Tisch saß, am Laptop seine Arbeitsmails prüfte und Kundenanfragen beantwortete.
— Artjom, wir müssen ernsthaft reden, — sagte sie und setzte sich ihm gegenüber.
Er sah vom Bildschirm auf und blickte seine Frau an. Er bemerkte ihr blasses Gesicht, die geröteten Augen.
— Was ist passiert? — fragte er und klappte den Laptop zu.
— Dima ist schwer krank. Sehr schwer. Der Hämatologe hat die Diagnose gestellt. Eine Bluterkrankung. Es ist eine dringende Behandlung in einer Spezialklinik nötig. Teuer. Fast vier Millionen Rubel. Die Ärzte sagen, man darf nicht warten. Jede Woche Verzögerung verschlechtert die Prognose.
Artjom lehnte sich in den Stuhl zurück, verschränkte die Arme vor der Brust. Er schwieg lange und betrachtete das Muster auf der Tischdecke.
— Ich verstehe, dass das ungeheuer viel Geld ist, — fuhr Oksana fort und bemühten sich, ruhig zu sprechen. — Aber vielleicht können wir gemeinsam etwas überlegen? Einen Kredit aufnehmen? Uns an Wohltätigkeitsfonds wenden? Ich habe schon angefangen, Unterlagen für Fonds zu sammeln, habe Formulare auf drei Websites ausgefüllt, aber der Prozess ist sehr lang, und die Ärzte drängen wegen der Dringlichkeit.
Artjom stand vom Tisch auf und ging zum Fenster. Er stand eine Weile da und sah in den Hof, wo im Licht der Laternen ein Paar mit einem Hund spazieren ging.
— Oksana, — sagte er schließlich, ohne sich umzudrehen. — Das ist nicht mein Kind.
Sie erstarrte. Sie verstand nicht sofort, was sie gehört hatte. Es schien ihr, als hätte sie sich verhört.
— Was? — fragte sie nach.
— Ich bin nicht verpflichtet, die Behandlung eines fremden Sohnes zu bezahlen. Das ist gesetzlich nicht vorgesehen. Du hast einen Ex-Mann. Den Vater des Kindes. Dann soll er eben mit Geld helfen.
— Aber wir leben zusammen! Drei Jahre leben wir unter einem Dach! Dima nennt dich Papa! Oder hat dich so genannt, bis er verstanden hat, dass du ihn einfach nicht wahrnimmst, als gäbe es ihn in diesem Haus überhaupt nicht!
— Das sind seine Probleme und deine Probleme, — Artjom drehte sich um und sah seine Frau mit kaltem Blick an. — Ich habe nie darum gebeten, dass man mich so nennt. Ich habe dich überhaupt nicht gebeten, dein Kind hierherzuschleppen. Aber ich habe zugestimmt, weil ich dich geliebt habe. Oksana, sei realistisch. Ich habe nicht so viel Geld. Und ich werde keine Verpflichtungen für ein fremdes Kind übernehmen. Such die Mittel selbst. Du hast Eltern, Freunde, Kollegen.
Oksana stand auf. Ihre Beine trugen sie kaum. Sie verließ die Küche, ging ins Bad und schloss ab. Sie setzte sich auf den Wannenrand und vergrub den Kopf in den Händen. Sie weinte nicht. Es gab keine Tränen. Innen war einfach nur Leere. Ausgebrannte Leere wie nach einem Brand. Als wäre alles, woran sie in diesen drei Jahren geglaubt hatte, in einem Moment verdampft und hätte nur Asche zurückgelassen…
Die folgenden drei Wochen vergingen in einem Zustand ständiger Hektik und zermürbender Nervosität. Oksana klapperte die Türen der Wohltätigkeitsfonds ab. Sie sammelte endlose Bescheinigungen aus der Poliklinik, dem Krankenhaus, der Schule und von der Arbeit. Sie füllte dicke Fragebögen aus, kopierte ihren Pass und Dimas Geburtsurkunde, schrieb ausführliche Briefe, in denen sie die Situation detailliert schilderte.
Sie veröffentlichte in den sozialen Netzwerken Beiträge mit der Bitte um Hilfe, fügte Fotos ihres Sohnes hinzu und die Kartennummer für Überweisungen. Die Menschen reagierten. Manche schickten tausend Rubel, manche fünftausend. Eine ehemalige Kollegin, mit der sie vor zehn Jahren befreundet gewesen war, überwies dreißigtausend.
Eine unbekannte Frau aus einer anderen Stadt schickte zwanzigtausend und wünschte eine schnelle Genesung. Das Geld kam zusammen, aber langsam — zu langsam. Und die Ärzte drängten zur Eile. Jede Woche Verzögerung senkte die Chancen auf vollständige Genesung um fünf Prozent.
Oksana traf eine Entscheidung. Nachts, schlaflos im Bett neben dem schlafenden Artjom, begriff sie, dass es keinen Ausweg gab. Sie würde ihre Einzimmerwohnung am Stadtrand verkaufen.
Die Wohnung war in gutem Zustand. Vor drei Jahren war eine kosmetische Renovierung gemacht worden, im Bad neue Sanitäranlagen, Kunststofffenster mit Zweifachverglasung, Laminat auf dem Boden. Die Metro war in fünfzehn Minuten zu Fuß erreichbar, in der Nähe waren eine Schule und ein Kindergarten, im Hof lagen kleine Geschäfte. Die Studenten, die die Wohnung mieteten, hielten Ordnung, rauchten nicht, machten keinen Lärm und zahlten pünktlich.
Oksana stellte eine Verkaufsanzeige auf drei großen Online-Plattformen ein. Sie setzte den Preis etwas unter den Marktwert, um schneller zu verkaufen. Käufer fanden sich nach einer Woche: eine junge Familie mit einem zweijährigen Kind. Sie brauchten nach dem Umzug aus einer anderen Stadt dringend Wohnraum. Sie waren bereit, den gesamten Betrag direkt nach der Abwicklung der Transaktion über ein Bankschließfach einzuzahlen.
Nach zehn Tagen, nach der Prüfung der Unterlagen im MFC und der Registrierung des Eigentumsübergangs, war der Verkauf abgeschlossen. Das Geld ging auf Oksanas Konto ein: drei Millionen neunhunderttausend Rubel. Die Summe reichte aus — genug für den vollständigen Behandlungskurs in einer spezialisierten onkologischen Klinik, und es blieb sogar noch etwas für Medikamente übrig.
Oksana diskutierte den Verkauf nicht mit Artjom. Die Wohnung war ihr voreheliches Eigentum. Sie hatte sie lange vor der Bekanntschaft mit ihrem zukünftigen Mann von Tante Wera geerbt. Die Wohnung war ausschließlich auf ihren Namen eingetragen.
Einen Ehevertrag hatten sie nicht geschlossen. Gesetzlich hatte Oksana das volle Recht, ohne Zustimmung des Ehepartners über dieses Eigentum zu verfügen. Ihr Mann musste von ihren finanziellen Entscheidungen nichts wissen.
Die Behandlung begann sofort, am Tag nach dem Geldeingang. Dima wurde in ein Zimmer einer spezialisierten onkologischen Klinik am Stadtrand von Moskau aufgenommen. Ein helles Zimmer im zweiten Stock mit Blick auf einen kleinen Park. Zwei Betten, ein Fernseher, ein Kühlschrank, ein eigenes Bad. Oksana fuhr jeden Tag nach der Arbeit zu ihm. Sie nahm frei, wenn sie während der Prozeduren bei ihrem Sohn bleiben musste.
Sie brachte frisches Obst, Bilderbücher, Zeichenalben und bunte Stifte. Sie zeichnete mit ihm, las ihm Märchen vor, erzählte von der Arbeit, von Kollegen, von lustigen Episoden aus dem Büroalltag. Die Ärzte waren zufrieden. Die Therapie zeigte Wirkung. Die Werte verbesserten sich mit jeder Woche.
— Mama, werde ich ganz bestimmt wieder gesund? — fragte Dima jeden Abend vor dem Einschlafen, wenn Oksana ihn mit der Decke zudeckte.
— Natürlich, mein Sonnenschein. Die Ärzte sagen, alles läuft gut. Die Werte werden besser. Du bist ein sehr tapferer Junge. Du machst das großartig.
Zwei Monate nach Beginn der Behandlung kam Oksana spät am Abend von der Arbeit zurück, gegen neun. Sie schloss die Wohnungstür auf und hörte sofort laute Stimmen aus der Küche. Artjom und Polina Grigorjewna stritten heftig über etwas und fielen sich gegenseitig ins Wort. Als Oksana die Jacke auszog und in die Küche trat, verstummten beide und starrten sie an. Artjom saß am Tisch, das Gesicht rot, die Fäuste geballt. Die Schwiegermutter stand am Herd, die Arme vor der Brust verschränkt, mit saurer Miene.
— Stimmt das? — schleuderte Artjom ihr entgegen, ohne zu grüßen, und starrte seine Frau an.
— Was soll stimmen? — fragte Oksana und nahm den Schal ab.
— Du hast die Wohnung verkauft?! Deine Wohnung?! Diese Einzimmerwohnung am Stadtrand?!
Oksana stellte die Tasche neben dem Kühlschrank auf den Boden. Sie sah erst ihren Mann an, dann die Schwiegermutter.
— Ja. Ich habe sie vor zwei Monaten verkauft.
— Und warum hast du dich nicht mit mir beraten?! Ich bin dein Mann! Dein Mann! Du hättest es mir sagen müssen!
— Das war meine Wohnung, Artjom. Mein Eigentum aus der Zeit vor der Ehe. Ich habe sie von Tante Wera geerbt. Die Wohnung war nur auf mich eingetragen. Ich hatte jedes Recht, damit zu machen, was ich für richtig hielt.
Artjom sprang ruckartig vom Stuhl auf. Der Stuhl krachte zu Boden. Er ging auf seine Frau zu.
— Wie konntest du es wagen, deine voreheliche Wohnung für die Behandlung deines … zu verkaufen?! — schrie er Oksana direkt ins Gesicht. — Begreifst du, was du getan hast?! Du hast uns ein stabiles Einkommen genommen! Wir haben jeden Monat fünfundzwanzigtausend Rubel Miete bekommen! Dieses Geld hätte für unsere Familie sein können! Für Renovierung! Für ein neues Auto! Für Urlaub am Meer! Für was auch immer! Und du hast alles für diesen fremden Jungen verschleudert!
Oksana stand reglos da. Das Wort „…“ klang wie eine Ohrfeige. Sie sah ihren Mann an und erkannte ihn nicht wieder. Vor ihr stand ein fremder, böser, gieriger Mensch, den sie so noch nie gesehen hatte.
— …? — fragte sie leise nach. — So hast du mein achtjähriges Kind genannt? Ein krankes Kind?
— Du hättest dich mit mir beraten müssen! Das war eine ernsthafte finanzielle Entscheidung! Das ist eine Familienangelegenheit!
— Familienangelegenheit? — Oksanas Stimme blieb ruhig, obwohl ihre Hände zitterten. — Als ich dich gebeten habe, Dima zu retten, als ich zu dir kam und sagte, dass mein Kind Geld für die Behandlung braucht, dass er ohne das sterben kann, hast du gesagt, das sei nicht dein Kind. Du hast dich geweigert, auch nur einen einzigen Kopeken für seine Rettung zu geben. Und jetzt schreist du, ich hätte mich mit dir beraten müssen? Du hältst mein Eigentum für „Familie“, aber mein Kind zählst du nicht zur Familie?
— Du hast dumm gehandelt! Unverantwortlich! Egoistisch! Du hast nicht an die Zukunft gedacht! Du hast nur an dich und deine Wünsche gedacht!
— Ich habe nicht an mich gedacht. Ich habe das Leben meines Kindes gerettet. Des einzigen Menschen, der mir wirklich wichtig ist.
Polina Grigorjewna mischte sich ein. Sie trat einen Schritt vor und stellte sich neben ihren Sohn.
— Oksana, wie konntest du so handeln? — begann sie in vorwurfsvollem Ton und schüttelte den Kopf. — Von diesem Geld hättet ihr euch eine tolle Datscha kaufen können! Eine richtige Datscha mit Banja und Grundstück! Oder ihr hättet in eine gründliche Renovierung dieser Wohnung investieren können! Die ganze Sanitäranlage austauschen, neue Möbel kaufen! Oder auf ein gutes Auto für die Familie sparen! Und du hast alles für diesen Jungen ausgegeben! Für ein fremdes Kind aus deiner ersten Ehe!
— Ein fremdes Kind? — Oksana hob die Stimme. — Hören Sie sich überhaupt selbst? Das ist mein Sohn! Mein einziger Sohn! Er ist acht Jahre alt!
— Wir reden über die Zukunft der Familie! Über Wohlstand! Über Ersparnisse! Du hast nur an dich und deine egoistischen mütterlichen Instinkte gedacht!
Oksana hob die Hand und stoppte den Strom der Vorwürfe.
— Genug, — sagte sie leise, aber fest. — Genug geredet. Ich habe euch beide verstanden.
Sie sah erst die Schwiegermutter an und dann ihren Mann.
— Ich reiche die Scheidung ein. Schon morgen.
Artjom verzog spöttisch die Lippen.
— Ach ja? Und wohin willst du gehen, wenn ich fragen darf? Du hast jetzt nichts mehr. Absolut gar nichts. Die Wohnung hast du für einen Spottpreis verkauft, das Geld für die Behandlung verprasst. Willst du für zwanzigtausend im Monat irgendein Zimmer mieten — mit deinem erbärmlichen Manager-Gehalt?
— Ich habe das Geld nicht verprasst. Ich habe das Leben meines Kindes gerettet. Das ist kein Verprassen — das ist eine Investition in das Wertvollste, was ich habe. Und ich gehe zu meinen Eltern. Sie warten auf mich.
— Die nehmen dich nicht auf! Alte Leute verkraften keine zusätzlichen Mäuler! Wer braucht schon eine geschiedene Frau mit dreißig, mit einem kranken Kind am Hals?
— Sie nehmen mich auf. Weißt du, warum? Weil sie normale Menschen sind. Menschen mit Herz. Im Gegensatz zu dir und deiner Mutter.
Am nächsten Tag, Samstag, nahm Oksana sich auf der Arbeit frei. Sie sagte dem Chef, es seien familiäre Umstände. Sie packte ihre Sachen. Ihre und Dimas. Zwei große Koffer mit Kleidung, drei Taschen mit Schuhen und Büchern, eine Kiste mit Spielzeug und Schulsachen. Artjom saß in seinem Zimmer am Computer und kam nicht einmal heraus, um sich zu verabschieden. Er öffnete nicht mal die Tür. Polina Grigorjewna stand in der Küche am Fenster und betrachtete die Schwiegertochter mit einem säuerlichen, triumphierenden Ausdruck.
— Das wirst du noch bereuen, — warf sie hin. — Du kommst auf Knien zurück und bittest um Verzeihung.
Oksana antwortete nicht. Sie hob einfach die letzte Tasche auf, schloss die Tür hinter sich und rief ein Taxi.
Oksanas Eltern empfingen sie mit offenen Armen. Der Vater kam auf den Treppenabsatz, half, die schweren Koffer in die Wohnung zu tragen. Die Mutter führte die Tochter sofort in die Küche, setzte sie an den Tisch, goss heißen Minztee ein und stellte einen Teller mit selbstgebackenen Keksen hin.
— Bleibt bei uns, so lange ihr braucht, — sagte der Vater und setzte sich dazu. — Das ist euer Zuhause. Es war immer euer Zuhause und wird es auch immer bleiben. Mama und ich sind froh, dass du gekommen bist.
Die Scheidung wurde drei Monate später vollzogen. Oksana und Artjom reichten gemeinsam den Antrag beim Standesamt ein. Beide waren einverstanden, beide kamen zusammen. Es gab nichts zu teilen. Die Wohnung gehörte Artjom. Gemeinsame Ersparnisse auf Konten gab es nicht. Kinder aus ihrer Ehe gab es ebenfalls nicht. Das Scheidungsverfahren ging schnell, formal, ohne Streit und ohne Skandale.
Oksana fand zwei Monate nach dem Umzug zu den Eltern eine neue Arbeit. Ein anderes Reisebüro, größer, mit einem Büro im Stadtzentrum. Die Position war höher: Leiterin der Abteilung für die Betreuung von Firmenkunden. Das Einkommen stieg fast um das Anderthalbfache — auf neunzigtausend Rubel plus Verkaufsboni.
Nach einem halben Jahr hatte sie die Anzahlung zusammengespart und mietete eine kleine Zweizimmerwohnung unweit von Dimas Schule. Die Wohnung war bescheiden, im vierten Stock ohne Aufzug in einem alten Haus, aber hell und gemütlich. Oksana machte selbst an einem Wochenende eine косметische Renovierung: Sie klebte helle Tapeten im Wohnzimmer und strich die Heizkörper mit weißer Farbe.
Dima erholte sich. Langsam, aber stetig und sicher. Jeden Monat stellten die Ärzte Verbesserungen in den Analysen fest. Die Blutwerte näherten sich der Norm. Die Farbe kehrte in sein Gesicht zurück, die Blässe verschwand. Kraft und Energie kamen wieder. Er begann erneut, nach der Schule mit Freunden im Hof zu rennen, auf dem Sportplatz Fußball zu spielen, mittwochs und freitags wieder zur Zeichen-AG zu gehen.
— Mama, werden wir „Papa Artjom“ nie wieder sehen? — fragte er eines Abends, als sie gemeinsam auf dem Sofa einen Superhelden-Zeichentrickfilm schauten.
— Nein, mein Sonnenschein. Nicht mehr. Wir leben jetzt getrennt.
— Und das ist gut so, — sagte der Junge ernst. — Er hat mich sowieso nicht geliebt. Ich habe das immer gespürt. Von Anfang an.
Oksana umarmte ihren Sohn und drückte ihn fest an sich.
— Dafür liebe ich dich. Mehr als alles auf der Welt. Und ich werde dich immer lieben, egal was passiert.
Noch ein Jahr verging. Dima kam in die dritte Klasse einer neuen Schule in der Nähe ihres Zuhauses. Er erhielt eine Loburkunde vom Direktor für seine Leistungen in der Schule und im Zeichnen. Bei einer städtischen Schulausstellung belegte sein Aquarell-Landschaftsbild mit einem Birkenhain den ersten Platz in der Kategorie der unteren Klassen. Die Krankheit war vollständig zurückgewichen. Die Ärzte stellten eine stabile Remission ohne Anzeichen eines Rückfalls fest.
Oksana stand an einem Sonntagnachmittag am Fenster ihrer Mietwohnung und sah zu, wie ihr Sohn im Hof auf einem neuen Fahrrad fuhr. Er lachte, überholte Freunde, winkte vor Freude mit den Händen und zeigte Kunststücke. Sie lächelte. Sie bereute den Verkauf der Wohnung am Stadtrand nicht. Nicht eine Sekunde. Kein einziges Mal. Tante Wera hätte ihre Entscheidung vermutlich aus dem Jenseits gebilligt. Tante hatte immer gesagt: Das Leben ist das Wichtigste. Alles andere kann man verdienen, kaufen, neu aufbauen. Aber das Leben eines Menschen ist unbezahlbar.
Das Leben ist mehr wert als Ziegel und Beton. Viel mehr.
