„Wenn deine Mutter mir noch einmal mit ihren Ratschlägen kommt, wer und wie zahlen soll, dann werde ich sie selbst daran erinnern, wessen Wohnung das ist!“, erklärte die Ehefrau.
Olga wachte vom lauten Klappern der Töpfe in der Küche auf. Der Wecker zeigte halb sieben – bis zum Beginn des Arbeitstages waren es noch anderthalb Stunden.
Sie streckte sich, gähnte und stand widerwillig auf. Anton war bereits zu seinem morgendlichen Lauf gegangen. In der Wohnung roch es nach frisch gebrühtem Kaffee, doch dieser Duft freute sie aus irgendeinem Grund nicht, sondern machte sie eher misstrauisch.
In der Küche klapperte Ljudmila Sergejewna mit solchem Eifer mit dem Geschirr, als wollte sie das ganze Haus aufwecken. Die Schwiegermutter stand an der Spüle, schrubbte energisch eine Pfanne und seufzte dabei laut.
Olga goss sich Kaffee in ihre Lieblingstasse und setzte sich an den Tisch – in der Hoffnung, das Getränk in Ruhe trinken zu können.
„Sag mir mal, Oljotschka“, begann Ljudmila Sergejewna, ohne sich umzudrehen, „hältst du es wirklich für normal, dass ich hier das ganze Wochenende allein geputzt habe? Du hast doch gesehen, in welchem Zustand die Küche nach Freitag war.“
Olga umklammerte die Tasse mit beiden Händen. Das Wochenende war tatsächlich sehr anstrengend gewesen – sie musste dringend einen Quartalsbericht fertigstellen, der auf der Arbeit brannte. Dazu kam noch ein Treffen mit einer Freundin, die sie seit einem halben Jahr nicht gesehen hatte. Das Putzen war irgendwie von selbst in den Hintergrund geraten.
„Ljudmila Sergejewna, ich habe gearbeitet“, antwortete Olga ruhig. „Ich hatte eine Deadline für ein Projekt. Danach habe ich mich mit Katja getroffen, Sie wissen das doch.“
Die Schwiegermutter drehte sich endlich um. Das Gesicht von Ljudmila Sergejewna spiegelte äußerste Unzufriedenheit wider.
„Gearbeitet, sagst du? Und wer hat hier die Böden gewischt? Wer hat Staub gewischt? Ich! Ich bin übrigens auch nicht mehr jung. Mein Rücken tut weh, mein Blutdruck spielt verrückt. Aber nein – ich allein wie Aschenputtel das ganze Wochenende hier.“
Olga holte tief Luft. Ihre Geduld ging langsam zu Ende, aber an einem Montagmorgen wollte sie wirklich keinen Streit anfangen.
„Ich habe mich ausgeruht und wichtige Dinge erledigt“, wiederholte Olga etwas schärfer. „Private Angelegenheiten.“
„Private Angelegenheiten!“, Ljudmila Sergejewna warf die Hände hoch und spritzte dabei Seifenwasser auf den Boden.
„Und ist die Familie etwa keine private Angelegenheit? Räumt sich das Haus von selbst auf? Verstehst du überhaupt, dass Antoscha nach der Arbeit müde nach Hause kommt und hier ein Chaos vorfindet?“
In Olga klickte etwas. Sie stellte die Tasse abrupt auf den Tisch, der Kaffee schwappte auf die Tischdecke.
„Ljudmila Sergejewna, meine Angelegenheiten gehen Sie überhaupt nichts an“, sagte Olga betont deutlich. „Ich habe jedes Recht, über meine Zeit so zu verfügen, wie ich es für richtig halte. Das ist mein Leben.“
Die Schwiegermutter war sprachlos. Ljudmila Sergejewnas Augen wurden groß, auf ihren Wangen erschienen rote Flecken.
„Wie – gehen mich nichts an?! Bin ich hier etwa eine Fremde? Ich bin Antons Mutter, ich lebe in dieser Wohnung, ich habe das Recht …“
„Sie haben kein Recht, mir vorzuschreiben, was ich zu tun habe!“, unterbrach Olga sie, während ihre Stimme von selbst immer lauter wurde. „Ich bin ein erwachsener Mensch, ich arbeite, ich verdiene mein Geld, und niemand wird mir diktieren, wie ich meine Wochenenden zu verbringen habe!“
Ljudmila Sergejewna zuckte zurück und presste die Hand an die Brust. Das Gesicht der Schwiegermutter verzog sich vor Kränkung.
„Ach so … Also so spricht man jetzt mit mir. Anton wird erfahren, wie du …“
Olga ließ sie nicht ausreden. Sie drehte sich auf den Absätzen um, schnappte sich die Tasche vom Sofa im Flur und schlug die Wohnungstür mit aller Kraft zu. Das Echo hallte durchs Treppenhaus. Ihr Herz schlug ihr bis zum Hals, die Hände zitterten.
An der Bushaltestelle versuchte Olga, sich zu beruhigen, doch Kränkung und Wut ließen sie nicht los. Der Montag hatte furchtbar begonnen.
Der ganze Arbeitstag verging wie im Nebel. Olga beantwortete mechanisch E-Mails, nahm an der Teambesprechung teil, nickte ihren Kollegen zu – doch ihre Gedanken kehrten ständig zu dem morgendlichen Streit zurück.
Das Telefon blieb still – weder Anton noch Ljudmila Sergejewna hatten geschrieben. Das verstärkte die Unruhe nur noch. Gegen Abend dröhnte ihr der Kopf vor Anspannung.
Als Olga die Wohnungstür mit dem Schlüssel aufschloss, fiel ihr als Erstes Anton auf, der im Flur stand und sie mit einem seltsamen Gesichtsausdruck ansah.
Normalerweise begrüßte ihr Mann sie mit einem Lächeln, nahm sie in den Arm und fragte, wie ihr Tag gewesen war. Heute sah Anton sie einfach nur schweigend an, die Arme vor der Brust verschränkt.
„Hallo“, begann Olga vorsichtig und zog die Schuhe aus. „Ist etwas passiert?“
„Komm ins Schlafzimmer“, antwortete Anton kurz. „Wir müssen reden.“
Olga folgte ihrem Mann und schloss die Schlafzimmertür. Anton setzte sich auf die Bettkante und rieb sich mit den Händen über das Gesicht.
„Mama hat mir alles erzählt“, begann er und starrte auf den Boden. „Über das Gespräch heute Morgen. Darüber, wie du sie angegangen bist.“
„Wie – angegangen?“, Olga setzte sich auf den Stuhl am Schreibtisch. „Anton, meinst du das ernst?“
„Sie hat geweint, Olga. Mama hat wirklich geweint, als ich nach Hause kam. Sie sagte, du hättest sie gedemütigt und dass es für sie unmöglich sei, hier zu leben.“
Olga biss sich auf die Lippe. Das Bild war vorhersehbar – Ljudmila Sergejewna hatte es geschafft, die Situation in ein für sie günstiges Licht zu rücken.
„Und du wirst nicht einmal meine Version hören wollen?“, fragte Olga leise.
Anton hob den Blick zu seiner Frau. In seinen Augen lagen Verwirrung und eine Art Kränkung.
„Olga, meine Mutter ist ein älterer Mensch. Ja, sie mischt sich manchmal in Dinge ein, die sie nichts angehen, aber das ist aus Sorge. Hättest du nicht etwas sanfter mit ihr reden können? Musstest du unbedingt schreien?“
„Ich habe nicht geschrien“, Olga ballte die Fäuste. „Ich habe nur gesagt, dass meine Angelegenheiten sie nichts angehen. Weil das die Wahrheit ist, Anton.“
„Aber warum so grob?“, sagte der Mann, stand auf und ging im Zimmer auf und ab. „Sie ist verletzt, sie läuft den ganzen Tag herum, als wäre sie völlig niedergeschlagen. Es ist unangenehm für mich, meine Mutter in diesem Zustand zu sehen. War es denn wirklich so schwer für dich, einfach zu schweigen?“
An diesem ganzen Gespräch war etwas falsch. Olga spürte, wie in ihr genau jene Empörung hochkochte, die sie den ganzen Tag über unterdrückt hatte.
„Anton“, sagte Olga langsam und sah ihrem Mann direkt in die Augen. „Lass mich dich an etwas erinnern. Diese Wohnung gehört mir. Ich habe sie noch vor unserer Hochzeit von meinem eigenen Geld gekauft.
Deine Mutter lebt hier, weil ich – ich selbst – Ljudmila Sergejewna eingeladen habe, bei uns zu wohnen. Erinnerst du dich daran, wie das war? Erinnerst du dich, dass du mich darum gebeten hast?“
Anton blieb mitten im Zimmer stehen. Sein Kiefer spannte sich an.
„Und was hat das damit zu tun?“, fragte er nicht sehr überzeugt.
„Sehr wohl“, antwortete Olga hart.
„Deine Mutter sollte daran denken, wo sie sich befindet.
Sie sollte sich zurückhaltender verhalten. Ich bin die Eigentümerin dieser Wohnung, Anton. Ich entscheide, wie ich meine Zeit verbringe. Ich bin nicht verpflichtet, Ljudmila Sergejewna über jeden meiner Schritte Rechenschaft abzulegen. Sie lebt hier als Gast, verstehst du? Als Gast!“
Eine schwere, klebrige Stille hing im Raum. Anton wandte den Blick ab und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. In seinem Gesicht spiegelte sich ein ganzes Bündel von Gefühlen – Kränkung, Ratlosigkeit und die Weigerung, das Offensichtliche anzuerkennen.
„Du … du spielst das jetzt wirklich aus?“, presste Anton schließlich hervor. „Mit deiner Wohnung?“
„Ich spiele gar nichts aus“, antwortete Olga müde. „Ich stelle nur eine Tatsache fest. Ljudmila Sergejewna hat ihren Platz vergessen.
Sie benimmt sich so, als wäre das ihr Zuhause, als hätte sie das Recht, mir vorzuschreiben, was ich zu tun habe. Aber das ist nicht so.“
Anton öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch ihm fielen keine Worte ein. Er stand einen Moment da und verließ dann schweigend das Schlafzimmer, wobei er die Tür hinter sich zuzog.
Olga blieb auf dem Stuhl sitzen und blickte aus dem Fenster. Draußen verdichtete sich die Dämmerung. Das Gespräch war genau so zu Ende gegangen, wie sie es erwartet hatte – mit einer angespannten Pause und gegenseitigem Unverständnis.
In den nächsten zwei Wochen herrschte in der Wohnung eine regelrechte Beerdigungsstimmung. Ljudmila Sergejewna lief mit einem Gesicht herum, als hätte man sie gezwungen, Zitronen zu essen.
Die Schwiegermutter seufzte demonstrativ bei jeder Gelegenheit, warf vorwurfsvolle Blicke, rümpfte die Nase, wenn Olga an ihr vorbeiging. Morgens bereitete sie das Frühstück nur für Anton zu und ließ für die Schwiegertochter nicht einmal eine Tasse stehen.
Sie putzte mit lautem Geklapper – damit jeder hörte, welch eine Märtyrerin sie war.
Olga fasste für sich den Entschluss, alles zu ignorieren. Diese kindischen Beleidigungen und Manipulationen einfach nicht zu beachten. Sie kam von der Arbeit nach Hause, grüßte in neutralem Ton, erkundigte sich nach dem Befinden und bekam als Antwort nur einsilbiges Gemurmel.
Anton stand zwischen Frau und Mutter, versuchte zu vermitteln und die Ecken abzurunden, doch es gelang ihm schlecht. Abends schwieg er im Schlafzimmer und starrte auf sein Handy. Die Gespräche beschränkten sich auf ein Minimum.
Olga verspürte keine Schuld. Eher Erleichterung – endlich hatte sie ausgesprochen, was sich schon lange angestaut hatte. Soll Ljudmila Sergejewna beleidigt sein, soll sie schmollen. Das Wichtigste war: Die Grenzen waren gesetzt.
