— Mir reicht’s. Raus aus meinem Haus! — Lena hielt es nicht mehr aus und jagte ihre Schwiegermutter vor allen Gästen vom Tisch
Lena wachte um sechs Uhr morgens auf, obwohl der Wecker auf sieben gestellt war. Ihr Herz hämmerte, als würde sie nicht einfach den runden Geburtstag ihres Mannes vorbereiten, sondern stünde vor einer Prüfung, von der ihr ganzes Leben abhing. Dima wurde dreißig. Zwanzig Gäste. Und unter ihnen: Alla Wiktorowna, ihre Schwiegermutter.
Neben ihr schnarchte Dima leise und hatte die Arme über der Decke ausgebreitet. Morgen musste er wieder zur Arbeit, doch gestern hatte er bis spät in die Nacht am Projektor herumgebastelt und eine Präsentation mit Kinderfotos eingerichtet. Lena löste sich vorsichtig aus seiner Umarmung und ging in die Küche. Der Kater Marsik rieb sich an ihren Beinen und miaute fordernd.
— Ja, ja, gleich, — flüsterte Lena und schüttete Futter in den Napf.
Sie öffnete den Kühlschrank und holte die Lebensmittel heraus: Fleisch für den Braten, Gemüse für die Salate, Sahne für die Torte. Alles hatte sie im Voraus gekauft, in den besten Läden. Sie hatte die Hälfte ihrer Prämie dafür ausgegeben. Dima hatte vorgeschlagen, ein fertiges Catering zu bestellen, aber Lena hatte abgelehnt. Sie durfte Alla Wiktorowna keinen weiteren Anlass zur Kritik liefern.
„Nicht mal für ihren Sohn will sie kochen“, würde sie garantiert sagen.
Um acht Uhr morgens duftete die Küche уже nach gebackenem Fleisch, und auf dem Tisch standen bereits Teller mit Aufschnitt in Reih und Glied. Lena bereitete ihr Spezialgericht zu — einen Braten nach dem Rezept ihrer Großmutter —, als Dima in der Tür erschien.
— Len, warum bist du so früh auf? — Er gähnte und streckte sich. — Ich hätte dir geholfen.
— Schlaf du ruhig. Du hast heute Geburtstag.
— Wir, — verbesserte er sie und umarmte sie von hinten. — Mach dir nicht so viele Sorgen. Alles wird gut.
Lena lehnte sich an ihn, spürte, wie die Anspannung ein wenig nachließ. Dima konnte sie immer beruhigen. Genau deshalb hatte sie sich vor vier Jahren in ihn verliebt — weil sie sich an seiner Seite sicher fühlte. Selbst wenn draußen der Sturm tobte, in Gestalt seiner Mutter.
Alla Wiktorowna hatte ihre Beziehung vom ersten Tag an nicht akzeptiert. Genauer gesagt: Sie hatte Lena nicht akzeptiert. Vor ihr hatte Dima eine Freundin gehabt — Oksana, ruhig, häuslich, träumte von Kindern und einem Familiennest. Alla Wiktorowna hatte sie über alles geliebt und schon von einer Hochzeit gesprochen. Und dann tauchte Lena auf — mit Juradiplom, mit Ehrgeiz, mit einem Arbeitstag bis neun Uhr abends. Und Dima verliebte sich so sehr, dass er alles andere vergaß.
— Eine Emporkömmling, — hatte die Schwiegermutter damals hingeworfen, als sie von seiner Auserwählten erfuhr. — Eine Karrieristin. Hat meinem Jungen den Kopf verdreht.
Seitdem waren drei Jahre vergangen. Sie hatten geheiratet. Erst eine Wohnung gemietet, dann einen Kredit aufgenommen. Lena war zur Senior-Juristin in ihrer Firma geworden. Und Alla Wiktorowna hatte sich immer noch nicht damit abgefunden.
Bei jedem Familientreffen — dem Geburtstag des Schwiegervaters, Neujahr, Ostern — fand sie eine Möglichkeit, ihre Schwiegertochter zu stechen. Zuerst waren es Andeutungen: „Oksana hat so einen Kuchen gebacken, da leckt man sich die Finger“ oder „Damals kam Dimotschka früher nach Hause, und jetzt ist er nur noch bei der Arbeit, weil ihn daheim niemand erwartet.“ Dann wurde es schlimmer: „Wann schenkt ihr uns endlich Enkel? Die Jahre vergehen“ und „Karriere ist ja schön und gut, aber an die Familie muss man auch denken.“
Lena hielt alles aus. Sie wich Treffen mit der Schwiegermutter aus, wo immer sie konnte. Aber Verwandtschaftsfeiern konnte man nicht einfach vermeiden.
Und heute würden all diese Leute zu ihnen nach Hause kommen. In ihr Zuhause. Und Lena musste die perfekte Gastgeberin sein. Sie musste beweisen, dass sie ihres Sohnes würdig war.
Um vier Uhr glänzte die Wohnung vor Sauberkeit, der Tisch bog sich unter den Speisen, und Lena — umgezogen in ein neues Kleid, streng, aber elegant, dunkelblau — begrüßte die ersten Gäste. Es kamen Dimas Kollegen, seine Cousins mit ihren Frauen, Tante Mascha mit Onkel Serjoscha. Alle brachten Geschenke, Blumen, Flaschen. Sie lachten, umarmten das Geburtstagskind.
Alla Wiktorowna und ihr Mann Viktor Stepanowitsch erschienen zuletzt. Sie trug einen strengen Anzug und presste missbilligend die Lippen zusammen. Dima stürzte auf sie zu, um sie zu umarmen.
— Mama, Papa! Endlich!
— Guten Abend, — sagte Alla Wiktorowna und ließ den Blick durch den Flur schweifen. — Ach, was für ein Durcheinander. Die Schuhe stehen so unordentlich im Eingangsbereich. Und die Katze wuselt schon wieder hier herum. Dimotschka, du weißt doch, ich habe eine Allergie.
Lena schluckte. Die Schuhe standen ordentlich im Regal; die Gäste hatten nur ihre Paare daneben gestellt. Und Marsik dämmerte ruhig auf der Fensterbank, ohne sich auch nur der Haustür zu nähern.
— Mama, es ist alles in Ordnung, — sagte Dima, doch seine Stimme klang schon nicht mehr so fröhlich. — Kommt, wir gehen zum Tisch.
Viktor Stepanowitsch lächelte Lena verlegen an.
— Guten Abend, Lenotschka. Wie geht’s?
— Guten Abend. Alles gut, danke.
Sie gingen ins Wohnzimmer, wo die Gäste sich bereits an den großen Tisch setzten. Lena wuselte herum, stellte Salate auf, schenkte Getränke ein. Dima machte Musik an und begann, irgendeine Geschichte aus der Studienzeit zu erzählen. Alle lachten.
Alla Wiktorowna saß auf dem Ehrenplatz neben ihrem Sohn und rührte kein einziges Gericht an.
— Stimmt etwas nicht? — Lena hielt es schließlich nicht mehr aus, als sie sah, wie die Schwiegermutter ihren Teller wegschob.
— Nein, nein, alles wunderbar, — Alla Wiktorowna lächelte so, dass klar war: Es war gar nichts wunderbar. — Ich habe nur Angst, dass mir schlecht wird. Ich habe einen empfindlichen Magen, verstehst du. Ich bin nicht an… Experimente gewöhnt.
Am Tisch entstand eine peinliche Stille. Tante Mascha verschluckte sich an ihrem Kompott. Einer von Dimas Cousins starrte in seinen Teller.
— Mama, — sagte Dima leise. — Lena hat den ganzen Tag gekocht.
— Ich habe doch gar nichts gesagt! — Alla Wiktorowna hob die Hände. — Ich stelle nur fest, wie es ist. Ich brauche Diätkost. Und hier ist so viel Mayonnaise, Gewürze. Oksana hat immer leichte Sachen gemacht, erinnerst du dich?
Lena spürte, wie die Wut in ihr hochkochte. Sie erinnerte sich sehr gut an Oksana von den Familienfotos, die Alla Wiktorowna immer noch auf der Kommode stehen hatte. Ein nettes, rundliches Mädchen mit gutmütigem Gesicht und völlig leerem Blick.
— Mir schmeckt es sehr, — sagte Viktor Stepanowitsch laut. — Lena, du bist klasse. Der Braten ist ein Gedicht.
— Danke, — presste Lena hervor und spürte, wie ihr ein Kloß in den Hals stieg.
Etwa zwanzig Minuten lang blieb es am Tisch relativ ruhig. Die Gäste aßen und tranken, gratulierten dem Geburtstagskind. Dima schnitt die Torte an — dreilagig, mit Ganache und frischen Beeren — und alle riefen begeistert auf. Alle, außer Alla Wiktorowna.
— Dimotschka, du weißt doch, ich darf nichts Süßes, — zog sie die Worte in die Länge. — Aber schön ist sie geworden. Schade.
— Mama, probier doch wenigstens ein Stück, — Dima wurde sichtbar nervös. Lena sah, wie seine Augenbraue zuckte — ein sicheres Zeichen, dass er am Limit war.
— Ich will kein Risiko eingehen, — Alla Wiktorowna stand vom Tisch auf. — Ich wasche mir lieber die Hände. Ihr habt doch im Bad dieses… wie heißt es… Flüssigseife?
— Ja, — antwortete Lena.
— Ach. — Die Schwiegermutter seufzte theatralisch. — Darauf bin ich allergisch. Ich habe es doch gesagt. Dimotschka, hast du es vergessen weiterzugeben?
Lena erinnerte sich sehr gut an dieses Gespräch. Vor drei Monaten. Damals hatte Alla Wiktorowna verlangt, dass in ihrem Haus nur Stückseife liege — „wie bei normalen Menschen“. Lena hatte geschwiegen, aber die Flüssigseife nicht weggeräumt. Es war schließlich ihre Wohnung.
— Mama, da ist auch normale Seife, — sagte Dima müde.
— Na gut, na gut. — Die Schwiegermutter ging in den Flur hinaus, und alle atmeten erleichtert auf.
— Entschuldigt sie, — murmelte Viktor Stepanowitsch. — Sie ist heute irgendwie nervös.
„Sie ist immer nervös“, dachte Lena, sagte aber nichts.
Als Alla Wiktorowna zurückkam, war die Stimmung am Tisch nicht mehr dieselbe. Die Gäste wechselten Blicke, Dima saß mit steinerner Miene da, und Lena schenkte mit zitternden Händen Tee ein.
— Wisst ihr, — begann die Schwiegermutter und setzte sich wieder, — ich überlege die ganze Zeit, warum ich mich in eurer Wohnung so unwohl fühle. Und ich habe es verstanden! Unhygiene. Die Katze läuft überall herum, die Haare fliegen. Ich war eben in der Küche — der sitzt bestimmt direkt auf dem Tisch, wo du kochst. Das ist doch nicht hygienisch!
Tante Mascha räusperte sich.
— Alla, komm schon. Viele haben Katzen.
— Viele. Aber wenn in diesem Haus Kinder sind, müsst ihr die Katze weggeben, — fuhr die Schwiegermutter fort, ohne auf den Einwand zu achten. — Und Kinder… — Sie wandte sich an Lena. — Wann, meine Liebe, denkst du endlich an Kinder? Dimotschka ist уже dreißig. Die Jahre vergehen, und du bist nur mit deiner Karriere beschäftigt.
Lenas Hände wurden eiskalt.
— Mama, bitte, — sagte Dima. — Nicht jetzt.
— Wann denn? — Alla Wiktorowna wurde lauter. — Habe ich etwa kein Recht zu wissen, ob ich Enkel bekomme? Oksana hat von Kindern geträumt, ich weiß es noch. Sie sagte, sie wolle drei. Und du? — Sie zeigte mit dem Finger auf Lena. — Willst du überhaupt Kinder, oder sind dir deine Prozesse und Besprechungen wichtiger?
Und da platzte Lena der Kragen. Sie stand auf, der Stuhl rollte mit einem Krachen zurück. Marsik sprang von der Fensterbank und flüchtete ins Schlafzimmer. Im Zimmer wurde es so still, dass man nur noch das Ticken der Wanduhr hörte…
— Es reicht, — Lenas Stimme klang ruhig, doch in ihr lag Stahl. — Gehen Sie raus aus meinem Haus.
Alla Wiktorowna verstummte wie vor den Kopf geschlagen und ließ den Mund einen Spalt offen stehen.
— Was hast du gesagt?
— Ich habe gesagt: Gehen Sie raus aus meinem Haus. — Lena spürte, wie ihre Lippen zitterten, aber sie redete weiter. — Ich habe den ganzen Tag gekocht. Ich habe ein Vermögen ausgegeben, um den Tisch zu decken. Ich habe versucht, diesen Abend für Ihren Sohn besonders zu machen, den ich übrigens liebe. Und Sie haben vom ersten Moment an nur herumgenörgelt. Über die Schuhe. Über den Kater. Über die Seife. Über das Essen. Und jetzt mischen Sie sich auch noch in mein Leben ein.
— Dimotschka! — Alla Wiktorowna drehte sich zu ihrem Sohn um. — Hörst du, wie sie mit mir spricht?
Doch Dima schwieg und starrte auf den Tisch.
— Ich bekomme nicht deshalb keine Kinder, weil mir die Karriere wichtiger ist, — fuhr Lena fort, und Tränen trübten ihr den Blick. — Sondern weil Dima und ich noch nicht bereit sind. Wir wollen warten, bis wir richtig auf eigenen Beinen stehen. Ist das ein Verbrechen? Und warum vergleichen Sie mich ständig mit Oksana? Dima hat mich gewählt. Mich! Und nicht sie. Finden Sie sich endlich damit ab.
— Was für eine Unverschämtheit! — Die Schwiegermutter sprang auf. — Viktor, hörst du das?
— Ich höre es, — sagte Viktor Stepanowitsch leise. — Und weißt du, Alla, das Mädchen hat recht.
— Was?!
— Du übertreibst. — Er stand ebenfalls auf und legte seiner Frau die Hand auf die Schulter. — Wir gehen. Entschuldige, Dima. Entschuldige, Lena.
— Wie könnt ihr nur! — empörte sich Alla Wiktorowna, doch ihr Mann zog sie bereits Richtung Ausgang.
— Ihr seid alle gegen mich! — schrie sie, während sie den Mantel anzog. — Ich bin doch die Mutter! Ich sorge mich doch um ihn!
— Mama, geh besser, — sagte Dima leise, ohne aufzusehen.
Die Tür knallte. Lena stand mitten im Wohnzimmer und zitterte am ganzen Körper. Tränen liefen ihr über die Wangen und verschmierten die Wimperntusche. Die Gäste schwiegen, unsicher, was sie tun sollten.
Tante Mascha war die Erste, die zu Lena ging und sie umarmte:
— Liebes, du hast alles richtig gemacht. Sie hat längst jedes Maß verloren.
— Genau, — meldete sich einer von Dimas Brüdern zu Wort. — Len, du bist eine Heldin. Wir verstehen alle, wie schwer du es hast.
Dima hob endlich den Blick. In seinen Augen standen Tränen. Er stand auf, ging zu seiner Frau und nahm sie fest in den Arm. Lena vergrub das Gesicht an seiner Schulter und brach in richtiges Schluchzen aus — all die Anspannung dieses Tages, all dieser Jahre, floss endlich heraus.
— Verzeih mir, — flüsterte Dima und strich ihr über die Haare. — Verzeih mir, dass ich sie nicht früher gestoppt habe. Verzeih mir, dass ich geschwiegen habe.
— Ich wollte keine Szene machen, — schluchzte Lena. — Ich habe mich wirklich bemüht. Aber sie…
— Ich weiß. Ich weiß alles.
Die Gäste begannen nach und nach zu gehen, verabschiedeten sich verlegen und versprachen, sich zu melden. Tante Mascha blieb am längsten und half, den Tisch abzuräumen.
— Weißt du, — sagte sie, während sie die Teller stapelte, — Alla war schon immer so. Kontrollierend. Selbst als Dima klein war, hat sie ihn auf Schritt und Tritt behütet. Und dann ist er erwachsen geworden, und sie ist damit nicht klargekommen. Sie hat Angst, dass er ihr ganz entgleitet.
— Aber ich nehme ihr den Sohn doch nicht weg, — sagte Lena müde und wischte sich mit einer Serviette die Augen.
— So sieht sie das nicht. Für sie bist du eine Bedrohung. Weil du stark bist. Selbstständig. Nicht so, wie sie sich eine Frau an Dimas Seite vorgestellt hat. — Tante Mascha seufzte. — Aber das ist ihr Problem, nicht deins. Du warst großartig. Halt durch.
Als alle gegangen waren, saßen Dima und Lena auf dem Sofa, eng umschlungen. Marsik kam aus dem Schlafzimmer und sprang schnurrend auf ihre Knie.
— Glaubst du, sie wird mir jemals verzeihen? — fragte Lena.
— Ich weiß es nicht, — antwortete Dima ehrlich. — Aber das ist nicht mehr so wichtig. Wichtig ist, dass du endlich gesagt hast, was längst hätte gesagt werden müssen. Und ich… ich hätte es schon vor langem tun sollen. Ich habe dich im Stich gelassen.
— Hast du nicht. — Lena nahm seine Hand. — Es ist nur manchmal schwer, gegen die eigenen Eltern zu gehen.
— Aber du bist meine Frau. Du bist wichtiger.
Sie saßen schweigend da, hörten Marsiks Schnurren und die seltenen Geräusche vorbeifahrender Autos draußen vor dem Fenster. Auf dem Tisch stand noch die angebrochene Torte, die Kerzen brannten. Das Fest war misslungen — zumindest nicht so, wie sie es geplant hatten.
Aber etwas hatte sich verändert. Etwas Wichtiges.
— Weißt du, — sagte Dima, — nächstes Mal feiern wir einfach zu zweit. Ohne Menschenmenge. Ohne… Drama.
Lena lächelte durch die Tränen:
— Abgemacht.
Auf dem Handy kam eine Nachricht von Viktor Stepanowitsch: „Lenotschka, verzeih wegen Alla. Ich rede mit ihr. Du hattest recht. Haltet durch.“ Lena zeigte Dima den Bildschirm.
— Dein Vater ist ein guter Mensch, — sagte sie.
— Ja. Ein guter.
So saßen sie da, bis die Kerzen heruntergebrannt waren, bis es draußen endgültig dunkel wurde. Vor ihnen lagen schwierige Gespräche, angespannte Beziehungen, vielleicht langes Schweigen. Aber zum ersten Mal seit all den Jahren hatte Lena das Gefühl, sie habe ihr Recht verteidigt, sie selbst zu sein. In ihrem eigenen Zuhause. Neben ihrem Mann.
Und das, vielleicht, war genug.
