„Los, renn hin und wasch meine Mutter untenrum! Sie braucht Pflege, und du glotzt die ganze Zeit nur in den Fernseher!“ knurrte der Mann.
„Was stehst du da wie ein Denkmal?! Hörst du mich überhaupt?“
Ksenija zuckte zusammen. Stepanas Stimme traf sie wie ein Knall, als hätte jemand in einem stillen Zimmer eine Tür zugeschlagen. Sie riss den Blick vom Bildschirm los, wo die nächste Serienheldin über eine zerbrochene Liebe weinte, und sah ihren Mann: hochrot, zerzaust, mit dieser ewigen Falte zwischen den Augenbrauen.
„Los, renn hin und wasch meine Mutter untenrum! Sie braucht Pflege, und du glotzt die ganze Zeit nur in den Fernseher!“ brummte er und riss die alte Jacke vom Haken.
Draußen wirbelte der Winter. Der Schnee fiel dicht und hartnäckig, klatschte in nassen Flocken an die Scheiben. Es wurde früh dunkel, wie immer im Januar, und das Licht aus den Fenstern der Nachbarhäuser wirkte besonders gelb, fast orange – als würden dort hinter fremden Wänden Kamine brennen und Kuchen gebacken.
Ksenija erhob sich langsam vom Sofa. Die Beine waren ihr eingeschlafen – sie hatte bestimmt vierzig Minuten so gesessen, mindestens. Im Zimmer roch es nach gebratenen Zwiebeln und noch nach etwas anderem – irgendwie nach Krankenhaus? Nein, einfach nach Alter. So roch es in den letzten Monaten von der Schwiegermutter.
„Ich war doch gerade erst bei ihr“, sagte sie leise. „Ich habe die Wäsche gewechselt, ihr die Medikamente gegeben …“
„Aha, gewechselt“, äffte Stepan nach. „Und warum hat sie mich angerufen und sich beschwert, dass niemand zu ihr reinkommt? Warum liegt sie nass?“
„Stepan …“
„Nicht ‚Stepan‘ zu mir! Meine Mutter liegt im Sterben, und dir ist es egal! Hauptsache, du kannst deine Serien glotzen!“
Ksenija ballte die Fäuste. In ihr stieg etwas Heißes, Widerliches auf – als würde Wasser in der Brust zu kochen anfangen. Sie wollte schreien, dass sie seit drei Monaten kaum noch richtig schläft, dass sie nachts zu der alten Frau aufsteht, dass sie diese Bettwäsche jeden Tag wäscht, dass sie längst vergessen hat, wann sie zuletzt einfach so aus dem Haus gegangen ist – ohne Zweck, nicht zum Laden, nicht zur Apotheke. Dass ihr eigenes Leben irgendwo verschwunden war, sich aufgelöst in diesen Tagen, die einander glichen wie Zwillinge.
Aber sie schwieg.
Stepan zog sich schon die Schuhe an, um zu gehen – wohin? In die Garage, wahrscheinlich. Er ging immer in die Garage, wenn er wütend war. Dort hatte er seine Dinge: irgendwelche Schrauben, Muttern, eine Endlosreparatur an einem Auto, das ohnehin nie ansprang. Dort war seine Freiheit. Klein, nach Öl und Tabak stinkend, aber seine.
„Geh doch“, warf Ksenija hin. „Renn zu deiner Mutter.“
Er drehte sich um. In seinem Gesicht war etwas Neues – nicht Wut, nein. Eher Überraschung.
„Was hast du gesagt?“
„Das, was du gehört hast. Geh selbst. Wasch sie selbst, wenn ich alles falsch mache. Ich bin müde.“
Das Wort „müde“ klang seltsam. Viel zu schlicht für das, was in ihr tobte. Müde ist man, wenn man lange auf den Beinen war oder schwere Tüten schleppt. Aber das … das war, als würde jemand ihr langsam die Luft abpumpen, Tag für Tag, und jetzt war sie fast leer.
Stepan stand im Flur, und sein Gesicht wurde immer dunkler.
„Du bist ja völlig frech geworden“, sagte er. „Völlig. Glaubst du, du hast das Recht, mir Vorschriften zu machen? In meinem Haus?“
„In deinem Haus?“ Ksenija trat näher. „Stepan, ich lebe hier seit dreiundzwanzig Jahren. Dreiundzwanzig! Deine Mutter hat mich nie gemocht, das weißt du. Sie hat immer gesagt, ich wäre nicht gut genug für dich. Dass du etwas Besseres hättest finden können.“
„Na und? Sie ist alt, krank …“
„So war sie auch mit dreißig und mit vierzig. Immer. Du hast es nur nicht gesehen, weil du ihr Sohn bist.“
Stepan machte einen Schritt nach vorn und stellte sich über sie. Ksenija roch sein billiges, scharfes Kölnischwasser. Genau wie vor zwanzig Jahren, als sie frisch verheiratet waren.
„Wage es nicht, so über meine Mutter zu reden.“
„Oder was?“ In ihrer Stimme lagen jetzt böse Töne. „Was wirst du tun, Stepan? Mich schlagen? Mich rauswerfen? …“
Stille. Draußen heulte der Wind und trieb Schneewirbel zwischen den Häusern hindurch. Irgendwo unten schlug die Haustür zu, jemand lachte laut – die Stimmen lösten sich schnell in der winterlichen Dunkelheit auf.
„Ich erkenne dich nicht wieder“, sagte ihr Mann leise. „Was ist aus dir geworden?“
Ksenija verzog den Mund zu einem Lächeln. Trocken, freudlos.
„Aus mir? Schau dich lieber selbst an. Wann hast du mich das letzte Mal gefragt, wie es mir geht? Wann hat dich interessiert, was ich fühle? Auch nur ein einziges Mal in diesen Monaten? Du kommst, isst mein Abendessen, verlangst, dass alles fertig ist und sauber, und dann verschwindest du in deine Garage. Oder du setzt dich vor den Fernseher, während ich mit deiner Mutter zugange bin.“
„Ich arbeite! Ich verdiene Geld!“
„Und ich mache hier Urlaub, ja? Ein Kuraufenthalt, oder was?“
Stepan presste die Kiefer zusammen. Seine Hand zuckte – unwillkürlich, als wolle er nach etwas greifen, zuschlagen, doch er riss sich zusammen. Dann drehte er sich um und ging den Flur entlang – direkt ins Zimmer seiner Mutter.
Ksenija blieb im Vorraum stehen. Ihre Hände zitterten. Der ganze Körper fühlte sich an, als sei er mit Blei gefüllt – schwer, kalt. Sie lehnte sich an die Wand und schloss die Augen.
Wie lange noch? Wie lange noch ertragen, nachgeben, schweigen?
Sie erinnerte sich an den Tag, an dem sie Stepan zum ersten Mal gesehen hatte. Der Markt, herbstlicher Matsch, er hatte ihr geholfen, die schweren Taschen bis zur Haltestelle zu tragen. Er lächelte breit, jungenhaft. Seine Augen glänzten – darin war etwas Lebendiges, Aufrichtiges. „Ich lasse nicht zu, dass dir jemand etwas tut“, hatte er damals gesagt und ihr zur ersten Verabschiedung einen Kuss auf die Stirn gegeben.
Wo ist dieser Mensch? Wohin ist er verschwunden?
Aus dem Zimmer drang Stepans gedämpfte Stimme – er sagte etwas zu seiner Mutter. Die Alte antwortete schwach, klagend. Ksenija verstand die Worte nicht, aber den Tonfall: Die Schwiegermutter beschwerte sich. Wie immer.
Sie ging zurück ins Wohnzimmer, schaltete den Fernseher aus. Setzte sich aufs Sofa und schaute auf ihre Hände. Trocken, die Adern traten hervor. Die Finger waren vom Waschen und Putzen gerötet. Am Ringfinger – der Ehering, schmal, vom Leben blank gerieben.
Wie viel noch?
Die Tür zum Zimmer der Schwiegermutter ging auf. Stepan kam heraus – sein Gesicht undurchdringlich.
„Sie war tatsächlich nass“, sagte er. „Ich habe sie umgezogen.“
Ksenija nickte. Zum Streiten hatte sie keine Kraft.
„Hör mal“, räusperte sich ihr Mann, „vielleicht müssen wir wirklich etwas ändern. Vielleicht sollten wir eine Pflegekraft einstellen? Ich denke mal wegen des Geldes nach …“
Sie sah ihn an. In seinen Worten lag keine Entschuldigung. Kein Verständnis. Nur der Wunsch, das Problem zu lösen – schnell, einfach, damit es nicht wieder auftauchte.
„Denk nach“, antwortete sie kurz.
Stepan blieb stehen, als erwarte er noch etwas, doch als nichts kam, ging er zur Tür.
„Ich geh in die Garage. Ich komme spät zurück.“
Die Tür knallte. Ksenija blieb allein zurück.
Draußen spann der Winter seine weißen Spitzen. Die Stadt schlief ein, deckte sich mit einer Schneedecke zu. Und in dieser Stille, in diesem weißen Schweigen, verstand Ksenija plötzlich ganz klar: Etwas musste sich ändern. Es musste.
Nur wusste sie nicht – was genau.
Am Morgen wachte Ksenija vom Klingeln an der Tür auf. Schrill, hartnäckig – jemand hatte ganz offensichtlich nicht vor, wieder zu gehen. Sie sah auf die Uhr: sieben. Stepan war schon zur Arbeit gegangen, ohne sie zu wecken. Wie immer.
Sie zog sich hastig den Morgenmantel über und eilte zur Tür. Durch den Spion sah sie eine vertraute Silhouette – Soja Petrowna, die jüngere Schwester der Schwiegermutter. Breit gebaut, mit gefärbten, rotblonden Haaren und einem dauerhaft unzufriedenen Gesicht.
„Ich komme ja, ich komme“, murmelte Ksenija und schob den Riegel zurück.
Soja Petrowna stürmte wie ein Orkan in die Wohnung, ohne auch nur zu grüßen. Hinter ihr zwängte sich ihre Tochter Rita hinein – dreißig, aber älter wirkend, mit scharf geschnittenen Zügen und bösen, kleinen Augen.
„Wo ist Jewdokija Iwanowna?“ fragte Soja Petrowna fordernd, zog sich gleich im Flur den Lammfellmantel aus und warf ihn auf die Kommode.
„Sie schläft noch. In der Nacht ging es ihr schlecht, ich habe ihr ein Schlafmittel gegeben …“
„Ein Schlafmittel?!“ Soja Petrowna schlug die Hände zusammen. „Bist du noch ganz bei Trost? Solche Dosen darf sie nicht! Du bist doch keine Ärztin!“
Ksenija schluckte. In ihr begann es bereits zu brodeln – dieses Gefühl, das sie gelernt hatte, ganz tief zu vergraben, damit sie nicht explodierte.
„Der Arzt hat es verordnet. Ich habe die Anordnung …“
„Zeig her!“
Rita kicherte – widerlich, mädchenhaft. Sie ging in die Küche, ohne zu fragen, und fing sofort an, Schränke aufzureißen.
„Hier ist ja sowieso ein einziges Chaos. Das Geschirr ist dreckig …“
„Das ist von gestern Abend“, begann Ksenija sich zu rechtfertigen, obwohl sie ganz genau wusste, dass sie sich nicht rechtfertigen musste. „Ich bin erst um zwei ins Bett gekommen, ich habe es nicht mehr geschafft …“
„Nicht geschafft!“ äffte Soja Petrowna nach. „Und Dusja liegt da, nass, krank! Stepan hat mich gestern angerufen, hat mir alles erzählt. Er sagt, du bist völlig frech geworden. Du guckst Fernsehen, während seine Mutter stirbt!“
„Das stimmt nicht …“
„Widersprich nicht!“ Soja Petrowna trat näher, und Ksenija roch ihr billiges Parfüm – schwer, süßlich. „Ich sehe schon lange, wie du dich um meine Schwester kümmerst. Von Anfang an hab ich es gesehen. Du liebst sie nicht, sie ist dir eine Last!“
„Ich pflege sie seit drei Monaten! Tag und Nacht!“
„Schlecht pflegst du sie“, warf Rita aus der Küche ein und kaute auf etwas herum. Mit Entsetzen begriff Ksenija, dass sie die gestrigen Piroggen gefunden hatte und sie bereits in sich hineinschob, ohne sie auch nur aufzuwärmen. „Tante Dusja hat überall Wundliegen. Wir haben’s gestern gesehen, als wir bei ihr waren.“
„Welche Wundliegen?!“ Ksenija spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen wegzog. „Sie hat keine Wundliegen! Ich behandle das jeden Tag, drehe sie um …“
„Erzähl mehr Märchen“, sagte Soja Petrowna und ging zum Zimmer der Schwiegermutter. „Ich schaue jetzt selbst nach.“
Ksenija stürzte hinterher. Jewdokija Iwanowna lag im Bett, blass, mit geschlossenen Augen. Sie atmete schwer, pfeifend. Soja Petrowna schlug ohne jede Scheu die Decke zurück und hob das Nachthemd der alten Frau hoch.
„Da! Siehst du?!“ Sie stach mit dem Finger auf den Rücken.
Ksenija beugte sich vor. Ja, da war eine kleine Rötung – ganz klein, etwa münzgroß. Aber kein Wundliegen. Nur eine Reizung vom langen Liegen. Sie schmierte diese Stelle jeden Tag mit Creme ein …
„Das ist kein Wundliegen“, sagte sie leise. „Das ist nur …“
„Halt den Mund!“ brüllte Soja Petrowna. „Glaubst du, ich weiß nicht, wie das anfängt? Ich habe selbst zwanzig Jahre als Krankenschwester gearbeitet! Du hast meine Schwester zugrunde gerichtet! Absichtlich!“
„Seid ihr verrückt geworden?“ Ksenija wich zurück. Ihre Hände zitterten. „Ich tue alles für sie! Alles!“
„Rufen wir doch Stepan an“, mischte sich Rita ein, die gerade mit vollem Mund aus der Küche zurückkam. „Damit er weiß, was seine Frau hier treibt.“
„Ich rufe sofort an!“ Soja Petrowna riss das Handy hoch.
Ksenija stand mitten im Zimmer und spürte, wie sich in ihr alles zu einem harten Knoten zusammenzog. Das war unfair. Das war grausam. Sie gab ihre letzten Kräfte, vergaß sich selbst, ihr eigenes Leben – und das war das Ergebnis. Vorwürfe. Demütigungen.
Jewdokija Iwanowna öffnete die Augen – trüb, entzündet.
„Soja?“ flüsterte sie. „Bist du gekommen?“
„Ich bin da, Düschenka, ich bin da“, Soja Petrowna setzte sich auf den Bettrand und wechselte augenblicklich von Wut zu mitleidiger Süßlichkeit. „Reg dich nicht auf. Wir sehen alles. Alles.“
Die Alte drehte den Kopf zu Ksenija. Und in ihrem Blick lag etwas … Schadenfreude, vielleicht? Ein kleiner Funke Genugtuung.
„Sie … sie schlecht …“, röchelte die Schwiegermutter. „Vergisst … Medikamente …“
„Lüge!“ platzte es aus Ksenija heraus. „Ich gebe sie immer pünktlich! Immer!“
„Schrei nicht die Kranke an!“ Soja Petrowna sprang auf. „Jetzt fängt sie auch noch an zu brüllen! Stepan! Stepan, hörst du?!“
Sie sprach ins Telefon. Ksenija hörte die gedämpfte Stimme ihres Mannes, verstand aber kein Wort.
„Komm sofort her!“ fuhr Soja Petrowna fort. „Deine Mutter ist in einem furchtbaren Zustand! Und diese … die hat ja jegliches Gewissen verloren!“
Das Gespräch dauerte vielleicht drei Minuten. Die ganze Zeit stand Rita in der Tür und sah Ksenija mit einem kaum verhohlenen Grinsen an. In ihren Augen lag deutliche Freude – jemand anderes leidet, jemand anderes steckt in der Grube, und sie steht oben, und das wärmt sie.
„Stepan kommt jetzt gleich“, verkündete Soja Petrowna und steckte das Handy weg. „Und wir werden mit ihm reden. Ernsthaft reden. Denn so kann es nicht weitergehen!“
„Was erlauben Sie sich eigentlich?!“ Ksenija spürte, wie in ihr etwas brach. „Das ist mein Zuhause! Meine Familie! Welches Recht haben Sie …“
„Recht?!“ Soja Petrowna blähte sich vor Empörung. „Ich habe das Recht, meine Schwester zu schützen! Und du … du, wer bist du überhaupt? Nur die Ehefrau. Leicht reingekommen, leicht wieder raus.“
„Mama hat recht“, nickte Rita und leckte sich die Finger ab. „Hier ist überhaupt unklar, mit welchem Recht du hier den Ton angibst. Das Haus gehört Stepan. Und seine Mutter auch.“
Ksenija sank auf einen Stuhl. Sie hatte keine Kraft mehr zu streiten. Und wozu auch? Sie hatten längst entschieden. Längst ihr Urteil gefällt, und nichts würde es ändern.
Draußen ging der Winter weiter – gnadenlos, kalt. Der Schnee fiel ohne Pause, bedeckte Höfe, Autos, Bänke. Die Welt wurde weiß, sauber … aber in dieser Wohnung herrschte eine andere Farbe. Grau. Dunkel.
Die Tür knallte – Stepan war zurück. Ksenija hob den Kopf und begegnete seinem Blick. In seinen Augen war kein Zweifel. Er hatte sie längst für alles verantwortlich gemacht.
Stepan streifte die Jacke ab, ohne seine Frau anzusehen. Ging direkt zur Mutter, beugte sich über das Bett.
„Wie geht’s dir, Mama?“
„Schlecht, mein Sohn“, stöhnte Jewdokija Iwanowna. „Ganz schlecht … Sie füttert mich nicht … gibt mir kein Wasser …“
„Was?!“ Ksenija sprang auf. „Das ist doch Unsinn! Ich habe ihr doch erst gestern Brühe gekocht!“
„Welche Brühe?“ Soja Petrowna schnaubte. „Aus einem Würfel wahrscheinlich. Nur Chemie. Kranken darf man so was nicht geben!“
„Stepan, du weißt doch …“ Ksenija wollte näher treten, doch ihr Mann hielt sie mit einem Blick auf. Kalt. Fremd.
„Ich weiß“, sagte er langsam. „Ich weiß, dass du in letzter Zeit irgendwie … anders geworden bist. Bist grob. Hörst nicht zu. Gestern hast du mich überhaupt angeschrien.“
„Ich habe nicht geschrien! Ich habe nur die Wahrheit gesagt!“
„Die Wahrheit?“ Er richtete sich auf, drehte sich zu ihr. „Welche Wahrheit? Dass meine Mutter dir lästig ist? Dass du müde bist? Wer ist nicht müde, Ksenija? Bin ich nicht müde? Ich schufte jeden Tag, bringe Geld nach Hause!“
„Und was mache ich?!“ Ihre Stimme brach. „Ich sitze hier wie eine Dienstmagd! Tag und Nacht! Ich kann nicht mal irgendwohin raus!“
„Dann stellen wir eben eine Pflegekraft ein“, warf Stepan gleichgültig hin. „Wenn es dir so schwer fällt.“
„Es geht nicht um die Pflegekraft!“ Ksenija spürte, wie ihr die Tränen in die Kehle stiegen, doch sie hielt sie zurück. Nicht hier. Nicht vor ihnen. „Es geht darum, dass du mich nicht hörst! Nicht siehst!“
„Herrgott, schon wieder diese Frauensachen“, Stepan winkte ab. „Tante Soja, bleiben Sie bei Mama?“
„Natürlich“, Soja Petrowna lächelte triumphierend. „Rita und ich bleiben. Wir kümmern uns richtig.“
„Na, wunderbar.“ Stepan ging zur Tür. „Und du, Ksenija, packst deine Sachen. Du fährst ein paar Tage zu deiner Mutter. Ruhst dich aus.“
Ksenija erstarrte. Das war Verbannung. Sanft, als Fürsorge getarnt – aber Verbannung.
„Du wirfst mich raus?“
„Ich gebe dir eine Pause“, er drehte sich nicht einmal um. „Oder willst du hierbleiben und weiter Krawall machen?“
Rita kicherte hinter seinem Rücken. Soja Petrowna ließ sich in den Sessel neben Jewdokija Iwanowna sinken wie eine Königin auf den Thron. Die Alte lag mit geschlossenen Augen da, aber Ksenija sah es – die Mundwinkel hoben sich ein wenig. Ein zufriedenes Lächeln.
Und da machte es plötzlich klick in ihr.
Nicht zerbrochen – nein. Im Gegenteil. Es fiel an seinen Platz.
„Weißt du was, Stepan“, sagte sie leise, aber glasklar. „Ich gehe wirklich. Aber nicht für ein paar Tage.“
Er drehte sich um. Überraschung im Gesicht.
„Wie meinst du das?“
„Ich gehe für immer.“ Die Worte flogen von selbst heraus, als spräche jemand anders mit ihrer Stimme. „Dreiundzwanzig Jahre habe ich mit dir gelebt. Ich habe deine Mutter ertragen, die mich vom ersten Tag an gehasst hat. Ich habe ertragen, dass du nach Hause kommst und nicht mal Danke sagst. Ich habe ertragen, dass ich für dich nur ein Möbelstück bin. Praktisch. Kostenlos.“
„Bist du verrückt geworden?“ Stepan machte einen Schritt auf sie zu. „Hast du völlig den Verstand verloren?“
„Nein“, Ksenija schüttelte den Kopf. „Im Gegenteil. Zum ersten Mal seit langer Zeit sehe ich alles klar. Ich bin es leid, unsichtbar zu sein. Ich bin es leid, an allem schuld zu sein. Kümmert euch selbst um eure Mutter. Ihr seid doch alle so korrekt, so fürsorglich – dann zeigt mal, was ihr könnt.“
„Ksjuscha, besinn dich!“ Soja Petrowna sprang auf. „Du bist doch die Ehefrau! Du hast Pflichten!“
„Pflichten hatte auch er“, Ksenija nickte zum Mann. „Lieben. Respektieren. Beschützen. Wo ist das alles?“
Stepan lief rot an. Seine Fäuste ballten sich.
„Du wirst es bereuen“, zischte er durch die Zähne. „Du wirst noch angekrochen kommen. Wohin willst du denn? Du hast doch nichts!“
„Ich gehe zu Mama. Dann finde ich Arbeit. Ich miete mir ein Zimmer.“ Ksenija ging ins Schlafzimmer, holte aus dem Schrank eine alte Reisetasche. „Und dann sehen wir weiter.“
Sie packte schnell, ohne nachzudenken. Nur das Nötigste – Dokumente, ein paar Pullover, Unterwäsche. Ihre Hände zitterten nicht. Das Herz schlug gleichmäßig. Eine seltsame Ruhe legte sich über sie – als wäre eine lange Krankheit zurückgewichen und man könnte endlich wieder frei atmen.
Stepan stand in der Schlafzimmertür. Sah zu. Schwieg. In seinen Augen flackerte etwas wie Ratlosigkeit auf – er hatte so eine Wendung eindeutig nicht erwartet.
„Meinst du das ernst?“ fragte er leiser.
Ksenija zog den Reißverschluss zu. Sah ihn lange an, aufmerksam. Suchte in diesem Gesicht nach dem jungen Kerl vom Markt, der versprochen hatte, sie zu beschützen. Sie fand ihn nicht. Vor ihr stand ein fremder Mann. Müde, wütend, mit erloschenen Augen.
„Ernster geht’s nicht“, antwortete sie.
Sie ging an ihm vorbei – vorbei an Soja Petrowna mit ihrem siegessicheren Gesicht, vorbei an Rita mit ihrem hämischen Grinsen. Sie blieb am Bett der Schwiegermutter stehen. Jewdokija Iwanowna öffnete die Augen.
„Leben Sie wohl“, sagte Ksenija. „Werden Sie gesund.“
In den Augen der Alten zuckte Angst. Sie begriff offenbar erst jetzt, was sie angerichtet hatte.
Ksenija verließ die Wohnung. Auf dem Treppenabsatz war es kalt – das Fenster ließ sich nicht schließen, der Wind zog frei durch alle Stockwerke. Sie warf sich den Mantel über, nahm die Tasche und ging hinunter.
Draußen war immer noch Winter. Der Schnee knirschte unter den Schuhen, der Frost biss in die Wangen. Aber Ksenija war warm. In ihr breitete sich ein ungewohntes Gefühl aus – Leichtigkeit vielleicht? Freiheit.
Sie ging durch den verschneiten Hof, und mit jedem Schritt blieb die Vergangenheit weiter zurück. Dort, in jener Wohnung, bei diesen Menschen.
Vor ihr lag das Unbekannte. Beängstigend, aber irgendwie richtig.
Ksenija lächelte. Zum ersten Mal seit vielen Monaten.
Und ging weiter, hinein in die weiße winterliche Ferne – dorthin, wo ein neues Leben beginnt.
