„Raus aus diesem Haus! Wir sind doch keine Schweine, um deine Reste zu до essen!“ – schrie die Schwiegermutter und fuchtelte mit den Armen.

„Raus aus diesem Haus! Wir sind doch keine Schweine, um deine Reste zu до essen!“ – schrie die Schwiegermutter und fuchtelte mit den Armen.

Lena legte Dascha auf den anderen Arm und drückte mit der Schulter die Haustür auf. Die Einkaufstasche zog nach unten, die Tüte mit den Windeln drohte herunterzurutschen. Die Kleine quengelte – sie war müde, wollte schlafen, aber es lagen noch zwei Treppenabsätze bis zur Wohnung vor ihnen. Einen Aufzug gab es im Haus nicht, und den Kinderwagen mit einem einjährigen Kind in die vierte Etage zu schleppen, schien unmöglich.

Die Wohnung empfing sie mit Stille. Andrej war noch nicht von der Arbeit zurück. Lena legte die Tochter ins Bettchen und stellte den Wasserkocher an. Sie setzte sich an den Tisch und nahm ihr Handy. Keine Nachrichten. Das hieß, dass bei ihrem Mann alles in Ordnung war, der Tag wie üblich verlaufen war. Sie sah auf die Uhr – halb sieben. Er würde bald kommen, sie musste mit dem Abendessen anfangen.

Ihre kleine Einzimmerwohnung am Stadtrand wirkte eng, besonders mit einem Kind. Das Bettchen, der Wickeltisch, Kisten mit Spielzeug – all das nahm fast die Hälfte des Raumes ein. Die Küche war winzig – zu dritt konnte man sich kaum bewegen. Aber es war ihre Wohnung, auch wenn sie gemietet war. Ihr eigener Platz. Ein Ort, an dem man die Tür schließen und zu zweit bleiben konnte. Zu dritt, mit Dascha.

Andrej arbeitete als Manager in einem Handelsunternehmen. Das Gehalt war nicht hoch – achtunddreißigtausend netto. Die Miete verschlang fünfzehn davon, die Nebenkosten noch einmal drei. Zwanzigtausend blieben für alles andere. Lebensmittel, Windeln, Medikamente, Kleidung für Dascha. Lena hatte gelernt zu sparen. Sie kaufte das Billigste, kochte große Portionen für mehrere Tage, stopfte die Kindersachen, wenn sie kaputtgingen.

Andrej kam später als sonst. Schweigend zog er sich aus und ging in die Küche. Er setzte sich an den Tisch und starrte in sein Handy. Lena stellte ihm einen Teller mit Buchweizen und Frikadellen hin.

„Wie war dein Tag?“, fragte sie und setzte sich ihm gegenüber.

„Normal“, antwortete Andrej, ohne aufzusehen.

Lena kannte diesen Tonfall. Irgendetwas stimmte nicht. Aber sie fragte nicht nach. Ihr Mann würde erzählen, wenn er bereit dazu war. Nach dem Essen saß Andrej lange auf dem Balkon und rauchte, obwohl er vor einem halben Jahr aufgehört hatte. Dann kam er zurück ins Zimmer und setzte sich neben seine Frau aufs Sofa.

„Lena, sie bauen Stellen ab“, sagte Andrej mit dumpfer Stimme. „Die Firma steckt im Minus. Unsere Abteilung wird geschlossen. In zwei Wochen ist mein letzter Arbeitstag.“

Lena erstarrte. Innerlich zog sich alles zusammen, aber nach außen versuchte sie ruhig zu bleiben.

„Das wird schon“, sagte sie und nahm seine Hand. „Du findest schnell etwas Neues. Du hast Erfahrung, gute Referenzen. Du wirst sicher etwas finden.“

Andrej nickte, doch in seinen Augen lag Sorge.

Die zwei Wochen vergingen schnell. Andrej bekam sein Gehalt und eine Abfindung. Das gab ihnen einen Monat Luft, vielleicht anderthalb, wenn sie stark sparten. Ihr Mann begann sofort mit der Jobsuche. Er verschickte Dutzende Lebensläufe, rief auf Anzeigen an, ging zu Vorstellungsgesprächen. Aber überall verlangten sie Erfahrung in verwandten Bereichen, oder sie waren bereit, ihn für zwölf bis fünfzehn Tausend einzustellen.

Ein Monat verging. Dann der zweite. Das Geld schmolz dahin. Zuerst gingen Lebensmittel und Miete drauf. Dann mussten sie bei Bekannten von Andrej Geld leihen – fünf Tausend hier, drei dort. Der Vermieter begann anzurufen und Geld zu verlangen. Andrej bat ihn, noch eine Woche zu warten, aber der Vermieter verlor die Geduld.

„Ich habe eine Hypothek auf diese Wohnung“, sagte er hart. „Die Bank wartet nicht. Entweder ihr zahlt oder ihr zieht aus.“

Lena versuchte selbst Arbeit zu finden. Sie telefonierte mit Geschäften, Cafés, Salons. Aber überall brauchten sie flexible Arbeitszeiten, und sie hatte ein einjähriges Kind. Eine Nanny konnten sie sich nicht leisten. Für die Kita war es noch zu früh. Ein Teufelskreis.

Als der Vermieter zum dritten Mal anrief und ihnen drei Tage Frist gab, legte Andrej auf und bedeckte sein Gesicht mit den Händen.

„Was sollen wir tun?“, fragte Lena leise.

„Ich weiß es nicht“, Andrej sah auf den Boden. „Vielleicht zu deinen Eltern?“

„Die leben in Samara. Sie haben auch nur eine Einzimmerwohnung, und mein Bruder wohnt noch dort. Es ist eng genug für sie selbst.“

„Dann bleibt nur meine Mutter“, sagte Andrej, als hätte er vorgeschlagen, auf einen anderen Planeten umzuziehen.

Valentina Petrowna lebte allein in einem kleinen Haus am Stadtrand. Ihr Mann war vor fünf Jahren gestorben, und seitdem hatte sie sich an das Alleinsein gewöhnt. Andrej rief sie einmal pro Woche an, manchmal schaute er für eine halbe Stunde vorbei. Aber bei seiner Mutter zu wohnen? Das war fast undenkbar.

„Wird sie überhaupt zustimmen?“ Lena erinnerte sich gut daran, wie Valentina Petrowna auf die Nachricht von ihrer Hochzeit reagiert hatte. Zusammengepresste Lippen, kalter Blick. „Ich hoffe, du weißt, was du tust, mein Sohn.“

„Sie muss zustimmen. Es gibt keine anderen Optionen.“

Andrej rief seine Mutter am Abend an. Das Gespräch war kurz. Valentina Petrowna hörte schweigend zu, dann sagte sie:

„Kommt. Aber das ist nur vorübergehend, bis ihr wieder auf die Beine kommt.“

Sie packten alles an einem Tag. Das wenige, das sie besaßen, passte in drei Taschen und ein paar Kartons. Andrej bat einen Bekannten, sie zur Mutter zu fahren. Valentina Petrowna öffnete die Tür und sah sie schweigend an. Ihren Sohn mit roten Augen. Die Schwiegertochter mit dem Kind auf dem Arm. Die Taschen und Kartons zu ihren Füßen.

„Kommt rein“, sagte sie – ohne Freude, ohne Mitleid. Einfach eine Feststellung.

Das Haus war sauber und ruhig. Es roch nach etwas Altem – nach Möbeln, nach Büchern. Valentina Petrowna führte die junge Familie in das Zimmer am Ende des Flurs. Ein kleines Schlafzimmer mit Doppelbett und Schrank. Das Fenster ging zum Hof hinaus, wo ein alter Apfelbaum stand.

„Wird Dascha bei uns schlafen?“, fragte Lena.

„Wo denn sonst?“, Valentina Petrowna zuckte mit den Schultern. „Andere Zimmer gibt es nicht.“

Die ersten Tage verliefen vergleichsweise ruhig. Andrej saß den ganzen Tag am Laptop, verschickte Lebensläufe, rief Arbeitgeber an. Lena kümmerte sich um Dascha, kochte, räumte auf. Walentina Petrowna hielt sich meist in ihrem Zimmer auf, kam nur zum Essen oder um fernzusehen in die Küche.

Doch schon nach einer Woche spürte Lena die Spannung. Die Schwiegermutter begann, Bemerkungen zu machen. Zuerst Kleinigkeiten – dass sie angeblich zu viel Wasser verbrauchten, das Licht nicht ausschalteten. Dann Schwerwiegenderes.

„Warum kochst du jeden Tag Suppe?“ Walentina Petrowna stand im Türrahmen der Küche, die Arme vor der Brust verschränkt. „Gas ist teuer. Man kann eine große Portion kochen – für drei Tage.“

„Aber Suppe verdirbt doch“, sagte Lena und rührte den Borschtsch, ohne sich umzudrehen.

„Bei mir verdirbt im Kühlschrank gar nichts. Ich kann ordentlich lagern.“

Lena schwieg. Walentina Petrowna blieb noch einen Moment stehen, seufzte und ging. Doch eine Stunde später kam sie zurück – diesmal mit einer Beschwerde über Staub auf der Fensterbank. Dann darüber, dass Dascha nachts weint und sie schlafen hindert.

Andrej versuchte, seine Frau zu verteidigen, aber Walentina Petrowna schnitt ihrem Sohn scharf das Wort ab:

„Das ist mein Haus, Andruscha. Ich habe euch aufgenommen, als ihr nirgendwohin konntet. Also habe ich auch das Recht, meine Meinung zu äußern.“

Das Geld der jungen Familie war vollständig aufgebraucht. Selbst für Windeln reichte es nicht mehr. Andrej bat seine Mutter, ihnen zweitausend Rubel zu leihen. Walentina Petrowna holte ein abgegriffenes Portemonnaie hervor, zählte die Scheine ab und legte sie auf den Tisch.

„Gebt sie zurück, wenn ihr wieder Arbeit habt“, sagte die Schwiegermutter. Doch in ihrer Stimme klang noch etwas mit. Kein Zorn. Etwas wie Müdigkeit. Schwere.

Lena wusste, dass Walentina Petrownas Rente gering war – vierzehntausend Rubel. Die Nebenkosten fraßen fast die Hälfte davon. Der Rest – für Lebensmittel, Medikamente. Und jetzt noch drei zusätzliche Münder. Ein Kind, das Windeln, Milchpulver, Kleidung braucht. Jeden Abend saß die Schwiegermutter mit einem abgegriffenen Heft und einem Taschenrechner am Tisch, rechnete Ausgaben zusammen. Runzelte die Stirn, schüttelte den Kopf.

Lena fühlte sich wie eine Last. Wie ein überflüssiger Mensch. Sie sah, wie Walentina Petrowna seufzte, wenn sie sie ansah. Wie sie die Lippen zusammenpresste, wenn Dascha schrie. Wie sie die Lebensmittel im Kühlschrank musterte, als würde sie zählen, wie schnell alles verbraucht wurde.

„Ich brauche eine Arbeit“, sagte Lena eines Abends zu Andrej, als sie ins Bett gingen.

„Und was ist mit Dascha?“

„Du kümmerst dich um sie. Während du nach Arbeit suchst, kannst du auch auf das Kind aufpassen. Ich finde etwas, wenigstens für ein paar Stunden am Tag.“

Andrej wollte widersprechen, schwieg aber. Er verstand, dass es keine anderen Möglichkeiten gab.

Lena fand eine Stellenanzeige für eine Reinigungskraft in einem kleinen Café an der Hauptstraße. Arbeitszeit von acht Uhr morgens bis ein Uhr mittags. Sie zahlten fünfzehntausend. Nicht viel, aber besser als nichts. Beim Vorstellungsgespräch musterte die Administratorin, eine Frau um die vierzig mit müdem Gesicht, Lena kurz und nickte:

„Kommen Sie morgen. Wir probieren es.“

Die Arbeit entpuppte sich als anstrengend. Böden wischen, Tische abreiben, Toiletten putzen, Müll rausbringen. Am Ende der Schicht taten ihr die Beine weh, der Rücken schmerzte. Aber Lena beschwerte sich nicht. Sie brauchte das Geld. Wenigstens etwas, um sich nicht wie eine völlige Mitesserin im Haus von Walentina Petrowna zu fühlen.

Den ersten Lohn bekam Lena nach zwei Wochen. Sieben­einhalbtausend. Die Hälfte gab sie der Schwiegermutter. Walentina Petrowna nahm das Geld schweigend, steckte es in die Tasche ihres Hausmantels. Sie sagte weder danke noch sonst etwas. Lena wartete auf irgendeine Reaktion, aber die Schwiegermutter drehte sich einfach um und ging in ihr Zimmer.

Die Atmosphäre im Haus wurde immer schlechter. Walentina Petrowna verbarg ihre Unzufriedenheit nicht mehr. Sie seufzte, sobald sie Lena sah, kommentierte jeden Schritt. Wenn Lena das Abendessen kochte – verbrauchte sie angeblich zu viele Lebensmittel. Wenn sie nicht kochte – war sie faul. Wenn sie Geschirr spülte – ließ sie angeblich das Wasser sinnlos laufen.

Andrej versuchte, seine Frau zu verteidigen, aber Walentina Petrowna schnitt ihm jedes Mal das Wort ab:

„Du bist arbeitslos, lebst auf meine Kosten, und wagst es trotzdem, mir zu erklären, wie ich mich in meinem eigenen Haus zu verhalten habe?!…“

Nach solchen Worten verstummte Andrej und wurde düster. Lena sah, wie sehr ihr Mann litt. Wie er sich schuldig und nutzlos fühlte. Wie jede Absage bei einem Vorstellungsgespräch immer stärker auf ihn drückte.

Nachts weinte Lena. Leise, ins Kissen, damit sie Andrej und Dascha nicht weckte. Sie wollte einfach weglaufen. Wohin auch immer. Notfalls auf die Straße. Aber es gab keinen Ort, wohin sie hätte fliehen können. Und Geld hatten sie nur für das Allernotwendigste.

Eines Abends, als Lena ihre Schicht beendet hatte, rief die Administratorin alle in die Küche.

„Leute, wir haben hier Gerichte, die bis morgen nicht haltbar sind“, sagte sie und zeigte auf mehrere Behälter auf dem Tisch. „Salate, warme Speisen, Gebäck. Nehmt, wer möchte. Sonst müssen wir alles wegwerfen.“

Lena trat näher. In den Behältern lagen Hähnchensalat, Nudeln mit Frikadellen, Piroggen mit Kohl. Alles frisch, duftete appetitlich. Es war einfach nur im Laufe des Tages nicht verkauft worden. In Cafés ist es üblich, übrig gebliebene Speisen an das Personal abzugeben.

„Kann ich drei Behälter nehmen?“, fragte Lena.

„Natürlich, nimm ruhig.“

Lena ging zufrieden nach Hause. Endlich konnte sie ihre Familie mit einem normalen Abendessen ernähren, nicht mit billigem Buchweizen oder Kartoffeln. Endlich konnte sie Valentina Petrownas Geld etwas sparen. Vielleicht würde die Schwiegermutter wenigstens ein wenig milder werden, wenn sie sähe, dass Lena sich Mühe gab.

Zu Hause stellte Lena die Behälter auf den Tisch. Das auffällige Logo des Cafés prangte auf jedem Deckel. Andrej saß im Zimmer mit Dascha und spielte mit seiner Tochter. Valentina Petrowna hörte die Schritte und kam in die Küche.

„Was ist das?“, fragte die Schwiegermutter und deutete auf die Behälter.

„Essen aus dem Café. Sie haben uns die Reste gegeben, die nicht verkauft wurden. Alles frisch, es kann nur nicht bis morgen stehen“, erklärte Lena und öffnete einen Behälter, um den Salat zu zeigen.

Valentina Petrowna runzelte die Stirn. Sie kam näher und warf einen Blick hinein. Ihr Gesicht veränderte sich — die Brauen zogen sich zusammen, die Lippen wurden zu einer dünnen Linie. Sie schob die Behälter weg, als wären sie etwas Widerliches.

„Reste?“, ihre Stimme wurde kalt. „Abfälle?“

„Keine Abfälle“, versuchte Lena zu erklären. „Das ist Essen, das nicht verkauft wurde. Es wird dem Personal gegeben, damit man es nicht wegwerfen muss. Das ist ganz normal, das machen alle so.“

„Normal?“, ihre Stimme wurde lauter. „Du findest es normal, Abfälle in mein Haus zu schleppen?! Was für eine Schande!“

„Valentina Petrowna, das sind keine Abfälle, das ist einfach nur…“

„Raus aus diesem Haus!“, schrie die Schwiegermutter und fuchtelte mit den Armen. „Wir sind keine Schweine, um deine Reste zu fressen!“

Lena wich einen Schritt zurück. Im Flur erschien Andrej mit der weinenden Dascha auf dem Arm. Das Mädchen hatte sich vor dem Geschrei erschreckt.

„Mama, beruhig dich“, versuchte Andrej näher zu kommen, aber Valentina Petrowna zeigte auf die Tür.

„Siehst du, was deine Frau angerichtet hat?! Welche Erniedrigung! Sie schleppt Abfälle an wie eine Bettlerin! In meinem Haus! Ich habe mein ganzes Leben ehrlich gearbeitet, und jetzt was? Soll ich von Abfall leben?!“

„Das ist kein Abfall, Mama, das ist normales Essen“, sagte Andrej ruhig, aber bestimmt.

„Normales Essen kauft man im Laden! Man erbettelt es nicht in der Café-Küche!“, Valentina Petrowna wandte sich Lena zu. „Pack deine Sachen. Sofort. Und geh, nimm dein Kind mit. Ich lasse nicht zu, dass mein Haus zu einem Obdachlosenheim wird!“

Lena stand da und drückte die Hände an die Brust. In ihr war alles wie taub. Sie wollte etwas sagen, etwas erklären, aber ihre Stimme versagte. Dascha weinte lauter und wand sich in Andrejs Armen.

„Mama, wenn Lena geht, gehe ich mit ihr“, sagte Andrej ernst.

„Was?“, Valentina Petrowna war völlig überrascht. „Du wählst sie?“

„Ich wähle meine Familie“, sagte Andrej und ging ins Zimmer, um Dascha in ihr Bettchen zu legen. Er begann, Sachen einzupacken.

Valentina Petrowna blieb in der Küche stehen, die Hände zu Fäusten geballt. Lena ging an ihr vorbei, ohne sie anzusehen. Sie begann, die Kindersachen in eine Tasche zu packen. Ihre Hände zitterten. Andrej packte schweigend Kleidung und Dokumente ein. Nach zwanzig Minuten war alles bereit.

Sie gingen zu dritt aus dem Haus. Andrej trug Dascha auf einem Arm, zwei Taschen im anderen. Lena schleppte eine Kiste mit Spielzeug und eine Tüte mit Babynahrung. Valentina Petrowna stand in der Tür und sah ihnen nach. Die Lippen fest zusammengepresst. Die Augen trocken. Doch darin lag etwas… Verwirrung? Angst? Lena wollte nicht darüber nachdenken.

Sie gingen bis zur Haltestelle. Setzten sich auf die Bank. Dascha schlief in den Armen ihres Vaters ein. Andrej starrte auf den Asphalt. Lena lehnte sich an ihren Mann, legte den Kopf an seine Schulter.

„Wohin gehen wir?“, fragte sie.

„Ich weiß es noch nicht“, Andrej legte den Arm um seine Frau. „Aber wir finden etwas. Zusammen.“

Sie mieteten ein Zimmer bei einer entfernten Verwandten von Andrej. Klein, aber ihr eigenes. Sie zahlten fast nichts, weil die Tante einfach helfen wollte. Andrej suchte mit dreifacher Energie weiter nach Arbeit. Als hätte ihn der Rauswurf aus dem Haus seiner Mutter innerlich angetrieben.

Nach einem Monat bekam Andrej einen Job als Handelsvertreter in einer großen Ladenkette. Gehalt: fünfundvierzig Tausend plus Provision. Drei Monate später, als klar war, dass die Arbeit stabil war, mieteten sie eine richtige Einzimmerwohnung. Mit Renovierung, Möbeln und einem Kinderbett für Dascha.

Lena konnte endlich mit ihrer Tochter zu Hause bleiben, ohne sich um Geld für Windeln zu sorgen. Sie kochte, worauf sie Lust hatte. Kaufte Lebensmittel, ohne jeden Cent zu zählen. Zum ersten Mal seit Langem fühlte sie Erleichterung.

Valentina Petrowna blieb allein in ihrem Haus. In den ersten Tagen nach ihrem Weggang ging die Schwiegermutter durch die Zimmer, räumte auf, stellte Ordnung her. Das Haus wurde wieder ruhig. Sauber.

So wie früher. Doch diese Stille drückte. Früher war Einsamkeit etwas Gewohntes, sogar Gemütliches. Jetzt fühlte sie sich leer an.

Valentina Petrowna wartete auf einen Anruf ihres Sohnes. Sie dachte, Andrej würde in ein, zwei Tagen anrufen, sich entschuldigen, bitten zurückkommen zu dürfen. Doch das Telefon schwieg. Eine Woche. Zwei. Einen Monat.

Von der Nachbarin erfuhr sie, dass ihr Sohn eine Arbeit gefunden hatte — die Nachbarin hatte Andrej im Laden getroffen. Sie erzählte, dass die junge Familie eine Wohnung gemietet habe, dass sich alles bei ihnen eingespielt habe. Valentina Petrowna hörte zu und nickte, als wüsste sie es längst. Doch innerlich nagte es — der Sohn hatte ihr nichts gesagt.

Nach drei Monaten fasste Valentina Petrowna den Mut zu telefonieren. Sie wählte die Nummer und hörte die Freizeichen. Andrej nahm nicht sofort ab.

„Hallo?“

„Andruscha, ich bin’s“, ihre Stimme zitterte. „Wie geht es dir?“

„Gut, Mama.“

„Ich habe gehört, dass du Arbeit gefunden hast. Das ist schön. Ich freue mich.“

Eine Pause entstand. Andrej schwieg.

„Vielleicht kommst du vorbei?“, Valentina Petrowna schluckte. „Wir sehen uns. Ich vermisse dich.“

„Ich komme“, sagte Andrej ruhig, fast gleichgültig. „Ich schaue am Wochenende vorbei.“

Valentina Petrowna empfing ihren Sohn an der Tür. Sie umarmte ihn und versuchte, nicht zu weinen. Andrej ging ins Haus und setzte sich an den Tisch. Die Mutter stellte Tee und Kuchen vor ihn. Sie sprachen über die Arbeit, das Wetter, gemeinsame Bekannte. Über alles, nur nicht über jenen Abend.

„Und Lena? Dascha?“, fragte Valentina Petrowna schließlich.

„Sie sind zu Hause.“

„Warum hast du sie nicht mitgebracht?“

Andrej sah seine Mutter lange an.

„Lena möchte nicht herkommen. Und ich verstehe sie.“

Valentina Petrowna presste die Lippen zusammen. Sie wollte widersprechen, aber die Worte blieben im Hals stecken. Was hätte sie sagen können? Dass sie recht gehabt hatte? Dass sie alles richtig gemacht hatte? Aber warum fühlte sich dann alles so leer an?

„Ich wollte doch nur das Beste“, sagte die Schwiegermutter leise. „Ich wollte nicht, dass ihr euch erniedrigt.“

„Lena hat sich nicht erniedrigt, Mama. Sie wollte der Familie helfen. Hat sich kaputtgearbeitet. Und du hast sie eine Bettlerin genannt. Hast gesagt, wir würden Abfall essen. Du hast sie mit dem Kind vor die Tür gesetzt. Wie denkst du, soll sie das vergessen?“

Valentina Petrowna schwieg. Andrej trank seinen Tee aus und stand auf.

„Ich muss los. Bis bald.“

Er ging. Valentina Petrowna blieb in der Küche sitzen. Blickte auf die leere Tasse gegenüber. Sie erinnerte sich an jenen Abend. Die Behälter mit dem Essen. Lenas Gesicht — blass, verwirrt. Die weinende Dascha. Andrej, der die Sachen packte.

Vielleicht hätte sie schweigen sollen. Nicht schreien. Nicht hinauswerfen. Einfach reden. Erklären, dass es sie verletzt und gestört hatte. Aber sie hätten nicht rausgeworfen werden müssen. Jetzt kam der Sohn einmal im Monat. Allein. Ohne Frau. Ohne Enkelin. Und das war schlimmer als all die kleinen Unannehmlichkeiten, die ihre Anwesenheit verursacht hatte.

Valentina Petrowna stand auf und ging zum Fenster. Draußen schwankten die letzten Blätter am Apfelbaum. Bald würde Winter kommen. Kälte. Stille. Lange Abende in einem leeren Haus. Früher machte ihr das nichts aus. Jetzt machte es ihr Angst.

Die Schwiegermutter nahm ihr Telefon. Sie wollte Andrej erneut anrufen. Wollte bitten, Lena und Dascha mitzubringen. Sagen, dass es ihr leidtut. Dass sie im Unrecht gewesen war. Dass sie alles wieder gutmachen möchte. Doch nachdem sie die Nummer gewählt hatte, legte sie wieder auf. Die Worte kamen nicht. Und sie wusste — selbst wenn sie sie aussprechen könnte, Lena würde ihr nicht verzeihen. Die Kränkung saß zu tief. Die Worte von damals konnte man nicht zurücknehmen.

Valentina Petrowna kehrte in die Küche zurück. Sie setzte sich an den Tisch. Schlug ihr Heft mit den Ausgaben auf. Jetzt standen dort nur noch ihre eigenen Ausgaben. Ganz wenige. Für eine Person. In einem leeren Haus.