Nachdem sie zu ihrem Mann gezogen war, begriff die Frau, dass die Schwiegermutter ihr kein ruhiges Leben lassen würde – und beschloss, der Mutter ihres Mannes eine Lektion zu erteilen.
Irina schleppte den letzten Koffer. Vierzig Jahre alt – und sie fühlte sich wie eine Studentin. Statt Freiheit nur Unruhe. Kolja wartete.
„Na endlich, Ira!“, sagte er. „Mama hat den Tisch schon gedeckt.“
Raissa Pawlowna empfing sie an der Tür. Streng, groß. Ihr Blick glitt über Irina und blieb an dem Koffer hängen.
„Schon wieder dieser Lärm, Kolja. Ira, was ist das für eine Tasche? Wir hatten doch abgemacht: nur das Allernötigste.“
Irina atmete aus. Abgemacht? Nein. Ihre geliebte Strickdecke war für sie „das Allernötigste“.
„Guten Tag, Raissa Pawlowna“, sagte Irina. „Das ist meine Decke. Für den Winter.“
„Für den Winter“, wiederholte Raissa Pawlowna. „Kolja, zeig deiner Frau, wohin mit den Sachen. Und sag ihr, dass man das Geschirr sofort spült.“
Irina erstarrte. Sie war gerade erst hereingekommen. Hatte die Schuhe noch nicht ausgezogen. „Hat sie sich denn überhaupt nicht verändert?!“ schoss es ihr durch den Kopf.
Kolja räusperte sich verlegen.
„Mama, warum gleich so? Wir sind doch gerade erst angekommen.“
„Ich sage es, wie es ist, Junge. Ordnung ist das Wichtigste. Ira, auf dem Tisch steht Suppe. Ich habe sie gekocht. Lern mal, so eine leckere hinzubekommen.“
Irina war sprachlos. Ihre Suppen! Kolja sagte immer, sie seien köstlich.
„Ich… ich habe unterwegs gegessen“, antwortete sie, obwohl ihr vor Hunger der Magen krampfte.
Kolja nahm sie bei der Hand.
„Komm, Ira. Du musst dich ausruhen.“
Sie gingen in ihr Zimmer. Es roch nach Mottenkugeln.
„Mama hat bezogen“, erklärte Kolja. „Sie hat sich Mühe gegeben.“
Irina sah ihn an. In seinen Worten lag eine Bitte.
„Kolja“, begann sie. „Das hier ist jetzt unser Zuhause? Unseres?“
Er seufzte.
„Natürlich, ich weiß. Es ist nur… Mama ist es so gewohnt.“
Gewohnt. Zu befehlen?
„Ira“, rief Raissa Pawlowna aus dem Flur. „Wirst du gleich waschen? Ich zeige dir meine Maschine. Für Buntwäsche gibt es ein Programm, für Weißes ein anderes. Sonst machst du noch alles kaputt.“
Irina spürte den Puls an den Schläfen hämmern. Sie war eine erwachsene Frau. Sie hatte ihr Leben lang gewaschen.
„Raissa Pawlowna, ich komme selbst zurecht“, sagte sie und ihre Stimme klang scharf.
Kolja packte sie am Ellbogen.
„Ira, leiser. Lass das.“
Lass das? Was denn stattdessen? Nicken? Lächeln?
„Kolja“, sagte Irina und sah ihm in die Augen. „Ich habe das Gefühl, ich bin hier nur eine Besucherin.“
Er wandte sich ab.
„Warum sagst du so etwas? Sie gibt sich doch Mühe.“
Gibt sich Mühe? Mich wie ein Kind zu behandeln? Die Welt brach nicht zusammen – sie schwankte nur heftig.
Beim Abendessen, das Raissa Pawlowna ihnen ausdrücklich ans Herz gelegt hatte, begann der nächste Angriff.
„Kolja, erinnerst du dich, wie du als Kind keinen Erbseneintopf mochtest? Und Ira scheint den auch nicht besonders zu essen“, sagte sie, ohne den Blick von Irinas Teller zu lösen. „Offenbar habt ihr völlig unterschiedliche Geschmäcker.“
Irina beherrschte sich mit Mühe. Warum musterte sie sie so?
„Ich mag Erbsensuppe, Raissa Pawlowna“, sagte Irina. „Ich bin nur nicht besonders hungrig.“
„Na-na“, schnaubte Raissa Pawlowna. „Und ich frage mich, wie ihr zusammenleben wollt, wenn ihr nicht mal beim Essen denselben Geschmack habt.“
Kolja versuchte, die Stimmung zu lockern.
„Mama, bitte hör auf. Bei uns ist alles gut.“
„Gut?“ Raissa Pawlowna hob eine Augenbraue. „Ira, kannst du überhaupt bügeln? Mein Kolja ist immer nur in gebügelten Hemden rumgelaufen. Und du…“
Irina spürte, wie ihr Gesicht brannte. War sie etwa unfähig?
„Raissa Pawlowna, ich bügle meine Sachen selbst. Und Koljas ebenfalls. Und ich weiß, wie man das macht“, sagte Irina bemüht ruhig.
Nur ruhig war sie nicht. In ihr kochte es. Wo war ihr Kolja? Der, der sie unterstützte? Er saß da und aß Suppe.
„Kolja“, flüsterte sie fast. „Hörst du das?“
Er hob den Blick.
„Was denn, Ira?“
„Nichts, Kolja. Nichts.“
Ihr Mann. Er saß da und schwieg.
Raissa Pawlowna lächelte zufrieden.
„So soll es sein.“
So, wie sie es will.
Irina sah Kolja an. Er sah nichts. Oder wollte nichts sehen.
Wie sollte sie hier leben? Das war kein Zuhause. Das war ein Gefängnis…
Raissa Pawlowna beruhigte sich nicht. Jeden Tag – ein neuer „Rat“.
„Ira, hast du Koljas Hemd gebügelt? Schau, wie er zur Arbeit gegangen ist. Ganz zerknittert.“
„Er hat selbst gebügelt, Raissa Pawlowna“, antwortete Irina.
„Ja? Sah aber so aus, als hätte er es überhaupt nicht gebügelt.“
Kolja schwieg. Tat so, als würde er nichts hören. Morgens, abends, beim Essen.
Einmal telefonierte Irina mit ihrer Freundin Lena.
„Len, ich bin einfach schockiert. Sie kommentiert alles. Wie Kolja isst, wie er schläft…“
„Ira, mit wem quasselst du da?“, Raissa Pawlowna kam ohne Klopfen herein. „Was sind das für Gespräche? Stör mich nicht beim Fernsehen.“
Irina zuckte richtig zusammen.
„Raissa Pawlowna, ich bin in meinem Zimmer.“
„In deinem?“ – Die Schwiegermutter grinste spöttisch. – „Hier ist alles unser.“
Der Anruf wurde beendet. Lena hatte alles gehört.
Die Nachbarin, Tante Walja, sprach Irina im Treppenhaus an.
„Irochka, ich habe gehört, du kochst Kolja überhaupt nicht? Raissa Pawlowna sagt, er läuft ständig hungrig herum.“
Irina wäre fast hingefallen. Hungrig? Sie kochte doch ständig!
„Was?“, brachte Irina hervor. „Ich…“
„Na ja, ich weiß nicht“, Tante Walja zuckte mit den Schultern. „Sie hat es selbst gesagt.“
Irina kam nach Hause. Kochte innerlich. Ging zu Kolja. Er saß im Wohnzimmer und schaute Nachrichten.
„Kolja, deine Mutter erzählt den Nachbarinnen, ich würde nicht kochen. Was soll das?“
Kolja winkte ab.
„Ach, Mama… Sie redet halt so. Achte nicht drauf.“
„Nicht drauf achten? Sie blamiert mich!“
„Nun, was machst du dir daraus? Sie sagt halt irgendwas. Na und.“
Na und?! Irina sah ihn an. Tränen standen ihr in den Augen. Verstand er wirklich gar nichts?
„So“, beschloss Irina. „Jetzt reicht’s.“
Am nächsten Tag ging sie in den Laden. Kaufte ein neues Schloss. Für die Tür zu ihrem und Koljas Zimmer. Am Abend, während Raissa Pawlowna ihre Serie schaute, baute Irina es ein.
Kolja kam rein.
„Ira, was machst du da?“
„Ich bringe ein Schloss an. Das ist unser Zimmer. Wir haben ein Recht auf Privatsphäre.“
„Wozu das? Mama wird beleidigt sein.“
„Soll sie.“
Raissa Pawlowna bemerkte das Schloss am nächsten Morgen.
„Kolja! Was ist das?! Wozu?!“
„Mama, wir… einfach so.“
„Einfach so?! Ich kenne diese ‚einfach so‘! Ira, was treibst du hier?! Du bist in meinem Haus!“
„Raissa Pawlowna, das ist unser Haus. Koljas Haus. Und ich bin seine Frau.“
Die Schwiegermutter sah sie an. Zornig.
Dann begann Irina ihren „Aufstand“. Raissa Pawlowna mochte keine bunten Vorhänge. Irina kaufte die buntesten – leuchtend orange – und hängte sie in ihrem Zimmer auf. Kolja sah zu.
„Ira, vielleicht… ein bisschen ruhiger?“
„Nein, Kolja. Jetzt wird es so sein.“
Raissa Pawlowna kam rein. Sah es.
„Was ist das für ein Grauen?! Was soll das sein – ein Clowns-Zimmer?!“
„Das sind unsere Vorhänge, Raissa Pawlowna. Uns gefallen sie.“
Irina kochte morgens Kaffee. Raissa Pawlowna trank nur Tee. Irina ließ die Kaffeemühle laut laufen. Raissa Pawlowna verzog das Gesicht.
„Ira, was ist das für ein Lärm?!“
„Kaffee, Raissa Pawlowna. Ich liebe Kaffee.“
Kleine, aber auffällige Veränderungen. Irina fühlte sich etwas besser. Doch die Spannung wuchs. Jeder Tag – ein Kampf. Kolja schwankte zwischen ihnen. Er sah, was geschah. Aber handelte nicht.
„Soll es wirklich immer so bleiben?“, dachte Irina. „Bin ich hier im Krieg?“
Gäste kamen. Raissa Pawlowna strahlte. Irina deckte den Tisch.
„Ira, wie hast du diesen Salat gemacht?“, fragte die Schwiegermutter zu den Gästen gewandt. „Gurken muss man ganz dünn schneiden. Mein Messer taugt dafür nicht, und Ira hat sich nicht bemüht, es zu schärfen.“
Irina erstarrte. Das Messer. Sollte sie etwa ihre Messer schärfen? Kolja rutschte nervös hin und her.
„Mama, hör auf.“
„Was denn? Ich sage, wie es ist. Und dieser Kuchen…“, Raissa Pawlowna hob ein Stück. „Na ja, nicht so wie meiner. Mein Teig ist immer luftig.“
Die Gäste wechselten Blicke. Irina spürte, wie sie rot wurde. Das war der Moment. Sie senkte den Kopf. Scham. Dann – Wut. Das war zu viel. Wurde sie hier absichtlich erniedrigt?
„Raissa Pawlowna“, sagte Irina, die Stimme zitterte. „Den Kuchen habe ich gebacken. Wenn er nicht schmeckt, müssen Sie ihn nicht essen.“
Die Schwiegermutter japste. Die Gäste verstummten. Kolja senkte den Blick.
„Was soll das heißen?!“, zischte Raissa Pawlowna. „Unverschämtheit? Du bist in meinem Haus…“
„Das ist unser Haus!“, rief Irina und stand auf. „Oder nicht? Kolja!“
Er hob den Blick. Leer.
„Ira, warum machst du das? Mach doch nicht den Abend kaputt.“
„Kaputt? Der Abend ist längst kaputt. Lange schon.“
Irina sah Raissa Pawlowna an.
„Sie erniedrigen mich hier. Jeden Tag. Vor den Nachbarn, jetzt vor den Gästen. Warum? Was habe ich Ihnen getan?“
„Ich will dir nichts Schlechtes“, antwortete die Schwiegermutter, ihr Gesicht wurde blass. „Ich bringe dir nur bei, wie man es richtig macht.“
„Beibringen?“ – Irina lachte bitter. „Beibringen muss man, wie man Menschen respektiert.“
Sie drehte sich um und ging zur Tür.
„Ira, wohin gehst du?!“, rief Kolja.
„Ich bleibe hier nicht.“
Er lief ihr nach.
„Ira, bitte. Was machst du denn?“
„Ich? Ich tue, was ich längst hätte tun sollen.“ Irina sah ihn an. „Ich kann nicht mehr. Das ist kein Leben. Das ist Folter.“
„Übertreib nicht“, sagte Kolja.
„Übertreibe ich?“ – Irina verengte die Augen. – „Gut. Dann wähle. Entweder wir ziehen aus. Heute. In eine Mietwohnung. Oder ich ziehe aus. Allein. Für immer.“
Kolja erstarrte. Seine Augen weiteten sich.
„Was redest du da?“
„Das, was du hörst. Ich bin müde. Ich will so nicht leben. Ich will ein eigenes Zuhause. Einen eigenen Raum. Ohne Anweisungen. Ohne Demütigungen. Ohne deine Mutter.“
„Nenn Mama nicht so!“ – er lief rot an.
„Ich nenne die Dinge beim Namen. Willst du, dass ich gehe? Sag es.“
„Nein!“ Er packte ihre Hände. „Nein, Ira!“
„Dann was? Was soll ich tun?“
„Ich… ich weiß nicht.“
„Weißt du, Kolja. Weißt du. Wähl. Entweder ich oder deine Mutter. Zusammen können wir hier nicht leben. Niemals.“
Raissa Pawlowna erschien im Flur. Hörte zu.
„Sohn! Du lässt dich auf ihre Tricks ein?“
„Mama, bitte“, Kolja zog die Hände weg. „Nicht jetzt.“
„Jetzt! Ich hab alles gehört! Sie erpresst dich!“
Irina sah Kolja an. Sein Gesicht war überfordert. Sein Blick huschte hin und her.
„Ich warte, Kolja.“
Kolja sah Irina an, dann seine Mutter.
„Ira, na ja… so sofort?“
„So, Kolja. Ich habe nur eine Wahl. Und du?“
Raissa Pawlowna wartete. Die Gäste saßen still. Kolja atmete schwer aus.
„Gut, Ira. Wir fahren.“
Raissa Pawlowna schrie auf.
„Wohin?! Sohn! Bist du verrückt geworden?!“
„Mama“, Koljas Stimme war dumpf. „Es muss sein.“
Irina fühlte, wie die Spannung von ihr abfiel. Sie umarmte Kolja. Er drückte sie fest.
„Wir packen sofort“, sagte Irina. „Kolja, geh packen.“
„Wozu?“ – Kolja sah verwirrt aus.
„Dazu. Damit wir ein neues Leben anfangen.“
Kolja nickte. Er nahm ihre Hand. Sie gingen ins Zimmer. Raissa Pawlowna stand mitten im Wohnzimmer. Die Gäste verabschiedeten sich. Peinlich berührt.
Irina packte schnell. Kolja half. Er sagte kein Wort. Packte nur. Seine Bewegungen waren entschlossen.
„Ira, ich rufe jetzt Sascha an. Er kennt eine Wohnung. Frei.“
„Ruf an“, sagte Irina.
Sascha, Koljas Freund, reagierte sofort. Eine Stunde später hatten sie die Adresse. Eine Mietwohnung. Klein, aber ihre.
Sie riefen ein Taxi. Raissa Pawlowna trat in den Flur. Ihre Augen waren gerötet.
„Na dann. Geh. Vergiss mich.“
Kolja ging zu ihr, umarmte sie.
„Mama, ich werde anrufen. Vorbeikommen.“
„Musst du nicht. Du hast sie gewählt. Dann leb mit ihr.“
Irina spürte Bitterkeit. Aber wusste – es musste so sein. Sie stieg ins Taxi. Kolja hinterher.
Die ersten Tage waren schwer. Sie gewöhnten sich. An die Ruhe. An das Gefühl, dass niemand Anweisungen gibt.
„Kolja“, sagte Irina eines Abends. „Wie geht’s dir?“
„Gut, Ira. Es ist nur… ungewohnt. Aber… gut. Sehr gut.“
Irina lächelte.
Raissa Pawlowna rief Kolja selten an. Einmal in der Woche. Kurz. Fragte nach der Arbeit. Nie nach Irina.
Irina lief durch die Wohnung. Ihre Wohnung. Sie machte laut Musik an. Kochte ihre Suppe. Erbsensuppe. Sehr lecker. Kolja aß sie mit Genuss.
Einen Monat später fuhr Kolja zu seiner Mutter. Allein. Sie empfing ihn an der Tür.
„Warum bist du gekommen?“
„Mama, ich habe dich vermisst.“
Raissa Pawlowna schwieg. ließ ihn herein. Sie saßen in der Küche.
„Wie geht’s euch?“, fragte sie.
Kolja seufzte.
„Gut, Mama. Es geht uns gut.“
„Gut also“, sagte Raissa Pawlowna und wandte sich dem Fenster zu. „Allein ist es langweilig.“
Kolja sah sie an.
„Mama, komm zu uns. Zu Besuch.“
Sie drehte sich um. In ihren Augen blitzte etwas auf – vielleicht Hoffnung.
„Ich werde darüber nachdenken.“
Irina erfuhr es am Abend.
„Kommt sie etwa?“, fragte Irina.
„Vielleicht. Ich habe ihr gesagt, dass sie immer willkommen ist. Aber das ist unser Zuhause, Ira. Unser.“
Irina sah ihn an. Zum ersten Mal seit langer Zeit war in seinen Augen keine Bitte. Sondern Zuversicht.
„Ja, Kolja. Unser.“
Sie wusste es. Die Grenzen waren gesetzt. Vielleicht nicht sofort. Aber sie hatten sie aufgebaut. Ihr Zuhause. Ihre Familie. Ihre Regeln. Und Raissa Pawlowna war nun ein Gast. Endlich.
