Die Frau hörte zufällig das Gespräch ihrer Schwiegermutter mit ihrem Mann – und beschloss am Morgen, ihre Sachen zu packen
Olga wachte von Stimmen in der Küche auf. Die Uhr zeigte halb zwei nachts. Sie lag da und überlegte, wer um diese Zeit im Haus sein konnte. Dann erkannte sie die Stimme der Schwiegermutter.
— Andrjuscha, wie lange willst du das noch ertragen? — zischte Tamara Pawlowna. — Sie ist völlig frech geworden!
Olga erstarrte. Über wen sprachen sie?
— Mama, leiser. Olya schläft, — antwortete ihr Mann gedämpft.
— Ist mir egal! Soll sie ruhig hören! Vielleicht versteht sie dann endlich, was sie tut!
Olga spürte, wie ihr Herz so laut pochte, als würde es die ganze Wohnung erfüllen. Sie verstand — es ging um sie.
— Gestern sage ich zu ihr: Du musst die Kartoffeln schälen. Und sie sagt mir — ich weiß schon selbst, wann ich sie schäle! Hast du so etwas gehört? In meinem Alter!
— Mama, jetzt hör doch…
— Verteidige sie nicht! Ich habe fünfunddreißig Jahre geschwiegen! Dachte, sie wird vernünftig, begreift, wer im Haus das Sagen hat. Und sie wird immer schlimmer!
Olga schloss die Augen. Herrgott, wovon redete sie überhaupt? Welche Kartoffeln? Gestern hatte sie den ganzen Tag geputzt, gekocht, Wäsche gemacht. Und jetzt — Kartoffeln!
— Und überhaupt, — fuhr die Schwiegermutter fort, — sieh sie dir doch an! Sie läuft hier herum wie etwas Besseres. Als wäre sie eine Prinzessin! Und was kann sie? Kochen kann sie kaum, und das Haus führen — auch nicht…
— Mama, lass das.
— Ich lasse nicht! Andrjuscha, bist du ein Mann oder nicht? Warum lässt du dir von deiner Frau sagen, was du tun sollst?
— Niemand sagt mir etwas vor!
— Und ob sie das tut! Ich erinnere mich noch — du wolltest das Auto wechseln, und sie war dagegen. Wolltest eine Datscha kaufen — wieder dagegen! Überall fragst du nach ihrer Meinung!
Olga öffnete überrascht den Mund. Welches Auto? Welche Datscha? Sie hatten alles gemeinsam entschieden. Oder… doch nicht?
— Weißt du, was ich denke? — Tamara Pawlownas Stimme wurde leiser, aber noch giftiger. — Sie weiß dich nicht zu schätzen. Überhaupt nicht!
— Mama…
— Sag nicht Mama! Ich sehe es doch! Du arbeitest wie ein Pferd, und sie? Sie liegt auf dem Sofa und schaut fern!
Olga stockte der Atem. Auf dem Sofa? War sie blind? Oder tat sie nur so, als sähe sie nicht, wie Olga von morgens bis abends alles schaffte?
— Undankbar ist sie auch! — fügte die Schwiegermutter hinzu. — Wie viel habe ich für sie getan! Als sie krank war — ich habe mich um sie gekümmert! Als ihr kein Geld hattet — ich habe geholfen! Und jetzt wird sie frech!
— Niemand wird frech, Mama.
— Doch! Gestern fragte ich sie — warum sie meine Anrufe nicht beantwortet. Und sie sagt — ich war beschäftigt! Beschäftigt! Womit kann sie wohl beschäftigt sein?
Olga erinnerte sich an den gestrigen Tag. Fünf verpasste Anrufe der Schwiegermutter. Sie hatte wirklich nicht abgenommen — sie stand am Herd und bereitete das Familienessen zu.
— Andrjuscha, — die Stimme wurde fast ein Flüstern, — vielleicht ist es Zeit, etwas zu ändern?
— Wie meinst du das?
— Na ja… ernsthaft mit ihr zu reden. Ihr erklären, wie man sich zu verhalten hat. Sonst denkt sie, sie darf alles!
— Mama, wir sind fünfunddreißig Jahre zusammen…
— Eben! Fünfunddreißig Jahre erträgst du sie! Und sie? Was hat sie für dich getan? Kinder vernünftig erziehen konnte sie nicht, den Haushalt führt sie nicht…
Olga ballte die Fäuste. Die Kinder! Hatte sie sie etwa alleine großgezogen? Und der Haushalt… mein Gott, was redete diese Frau?
— Ich sage ja nicht — du sollst sie rauswerfen, — fuhr Tamara Pawlowna fort. — Aber in ihre Schranken weisen — das muss sein! Sie soll wissen, wo ihr Platz ist!
Eine lange Pause. Olga spannte sich an und lauschte.
— Na gut, Mama. Es ist spät. Geh schlafen.
— Denk über das nach, was ich gesagt habe, Andrjuscha. Denk gut nach.
Hausschuhe raschelten, eine Tür schlug. Dann ging ihr Mann ins Bad, kam zurück und legte sich neben sie. Er atmete ruhig, gleichmäßig.
Doch Olga lag wach und starrte an die Decke. Der Schlaf war völlig verschwunden.
Am Morgen stand Andrei auf, als wäre nichts gewesen. Pfeifend unter der Dusche, dann frühstückte er und las Nachrichten auf dem Handy.
— Andrjuscha, — Olga stellte ihm den Kaffee hin. — Ich muss mit dir sprechen.
— Hm, — er hob den Blick vom Bildschirm nicht.
— Ernsthaft sprechen.
— Heute Abend, Olya. Ich bin spät dran. Wir haben eine wichtige Präsentation.
Er küsste sie auf die Wange und ging. Ein gewöhnlicher Kuss, ein gewöhnlicher Morgen. Als hätte es das Gespräch gestern nie gegeben.
Olga setzte sich an den Tisch und starrte auf seinen halbausgetrunkenen Kaffee. Wie kann man so leben? Neben einem Menschen, den man überhaupt nicht sieht?
Um neun rief Tamara Pawlowna an.
— Olya, warum bist du gestern nicht ans Telefon gegangen?
— Ich war beschäftigt.
— Beschäftigt! — schnaubte die Schwiegermutter. — Womit denn so beschäftigt?
Olga schwieg. Erklären war sinnlos. Sie würde es sowieso nicht verstehen.
— Hör zu, — fuhr Tamara Pawlowna fort, — ich komme heute vorbei. Muss etwas besprechen.
— Was denn besprechen?
— Wirst du sehen. Ich bin gegen zwölf da.
Der Anruf endete. Olga sah auf das Telefon — und plötzlich wusste sie: Sie kann nicht mehr. Sie kann die Moralpredigten nicht mehr hören, die Vorwürfe nicht mehr ertragen, nicht mehr in einem Haus leben, in dem man über sie redete wie über eine Fremde.
Sie stand auf und ging ins Schlafzimmer. Holte aus dem Schrank den alten Koffer hervor, den sie noch für die Hochzeitsreise gekauft hatten. Staubig, mit abgerissenem Griff.
Sie begann, ihre Sachen einzupacken. Langsam, sorgfältig. Kleider, Pullover, Wäsche. Ihre Hände zitterten, aber sie hörte nicht auf.
„Wohin fahre ich?“, dachte sie. „Zu Lena? Meine Tochter wird sich wundern. Wird sagen — Mama, habt ihr euch gestritten? Und was soll ich ihr antworten? Dass Papa und Oma mich für eine Schmarotzerin halten?“
Olga packte die Fotos mit den Kindern ein, die Dokumente, die Lieblingsbücher. Der Koffer war klein. Fünfunddreißig Jahre Leben passten in einen einzigen Koffer.
Sie setzte sich aufs Bett und weinte. Leise, ohne Schluchzen.
Die Gegensprechanlage klingelte. Tamara Pawlowna war früher gekommen.
— Mach auf! — rief sie in die Sprechmuschel.
Olga wischte sich die Augen ab und ging öffnen. Die Schwiegermutter stürmte in den Flur wie ein General vor dem Angriff.
— Na, reden wir? — sie ging in die Küche und setzte sich an den Tisch. — Setz dich.
Olga setzte sich ihr gegenüber. Sie sah diese Frau an und dachte — habe ich mich vor ihr wirklich fünfunddreißig Jahre lang gefürchtet?
— Also gut, — begann Tamara Pawlowna. — Ich habe gestern mit Andrei gesprochen. Lange gesprochen.
— Hab’s gehört.
— Gehört? — die Schwiegermutter runzelte die Stirn. — Na umso besser. Dann weißt du, worum es geht.
— Nicht wirklich.
— Olya, — ihre Stimme wurde gönnerhaft, — du bist doch eine kluge Frau. Siehst du wirklich nicht, was passiert?
— Und was passiert?
— Du hast dich verändert. Sehr verändert. Du bist irgendwie… aufsässig geworden.
Olga schwieg.
— Früher hast du auf mich gehört, meine Ratschläge angenommen. Und jetzt? Jetzt bist du frech zu mir!
— Wann war ich frech zu Ihnen?
— Andauernd! Gestern habe ich nach den Anrufen gefragt — und du bist mir patzig gekommen!
— Ich habe gesagt, dass ich beschäftigt war.
— Eben! In so einem Ton! — Tamara Pawlowna schlug mit der Faust auf den Tisch. — Und vorgestern! Ich sagte — der Borschtsch ist versalzen. Und du schweigst! Hast dich nicht mal entschuldigt!
Olga sah sie an und wunderte sich. Wie hatte sie dieses Wahnsinn früher nicht bemerkt?
— Tamara Pawlowna, — sagte sie ruhig. — Haben Sie den Borschtsch gegessen?
— Was hat das damit zu tun?
— Haben Sie ihn gegessen oder nicht?
— Na ja… probiert.
— Sie haben einen Löffel probiert und gesagt — versalzen.
— Ja! Und?
— Aber Andrei hat den ganzen Teller gegessen. Und Nachschlag verlangt.
Die Schwiegermutter war einen Moment verwirrt, fing sich aber schnell.
— Aus Höflichkeit! Mein Andrusha ist rücksichtsvoll, er will dich nicht kränken!
— Schon klar, — Olga stand auf. — Tamara Pawlowna, ich muss los.
— Wohin denn? Wir sind noch nicht fertig!
— Doch.
Olga verließ die Küche und ging zum Koffer.
— Was ist das? — Tamara Pawlowna starrte auf den Koffer. — Bist du verrückt geworden?
— Vielleicht, — Olga stellte den Koffer an die Tür.
— Olya! Olya, komm sofort zurück! Was soll dieser Unsinn?
Doch Olga zog bereits den Mantel an. Die Schwiegermutter lief im Flur hin und her, packte sie an den Ärmeln.
— Begreifst du, was du tust? Andrei wird verzweifeln! Was sollen die Kinder sagen?
— Die Kinder sind erwachsen. Die kommen klar.
— Du bist krank! Du bist völlig krank! Wieso das alles? Wegen eines Gesprächs?
Olga drehte sich um.
— Wegen eines? Tamara Pawlowna, Sie reden seit fünfunddreißig Jahren so mit mir!
— Ich rede mit dir ganz vernünftig!
— Vernünftig? — Olga lachte. — Wissen Sie noch, als Dimka krank war? Vor zwei Jahren?
— Und?
— Ich saß drei Wochen mit ihm im Krankenhaus. Und Sie haben zu Andrei gesagt — sie sitzt da extra, um sich vor der Hausarbeit zu drücken!
— Das habe ich nie gesagt!
— Doch! Vor meinen Augen haben Sie es gesagt! Und als Lenka ihr Diplom verteidigt hat? Erinnern Sie sich? Sie hat sich ein neues Kleid gekauft, ein schönes. Und Sie — wozu Geld verschwenden, die Eltern sind geizig!
Tamara Pawlowna wurde rot.
— Das… das war nicht so!
— Genau so war es! Und solcher Fälle gab es Hunderte! Hunderte, Tamara Pawlowna!
Im Schloss drehte sich ein Schlüssel. Andrei.
— Hallo! — rief er aus dem Flur. — Bin heute früh… Er verstummte, als er den Koffer sah. — Was ist das?
— Deine Frau ist verrückt geworden! — mischte sich die Schwiegermutter sofort ein. — Sie will gehen!
Andrei sah Olga an, dann seine Mutter, dann wieder den Koffer.
— Olya, meinst du das ernst?
— Ja.
— Aber warum? Was ist passiert?
— Weißt du das nicht?
— Nein!
— Andrei, — Olga setzte sich auf das kleine Sofa im Flur. — Gestern hast du mit deiner Mutter gesprochen. Erinnerst du dich?
Er wurde bleich.
— Du… hast das gehört?
— Jedes Wort. Dass ich undankbar bin. Dass man mich auf meinen Platz verweisen muss. Dass ich dich nicht zu schätzen weiß.
— Olya, das ist nicht… wir haben nicht…
— Was nicht? — sie stand auf. — Nicht so gesagt? Oder nicht über mich?
— Mama war nur wegen gestern aufgeregt…
— Wegen was gestern? — fuhr Olga auf. — Weil ich nicht ans Telefon gegangen bin? Ich habe euer Mittagessen gekocht! Eures!
— Olya, beruhig dich…
— Ich beruhige mich nicht! Weißt du was, Andrei? Fünfunddreißig Jahre lang war ich eine gute Ehefrau! Habe gekocht, gewaschen, die Kinder großgezogen, mich um dich gekümmert! Und was habe ich dafür bekommen?
— Was redest du da? Wir sind eine normale Familie!
— Normal? — Olga lachte hysterisch. — Eine normale Familie — ist das eine, in der der Ehemann mit seiner Mutter hinter dem Rücken der Frau über sie herzieht?
— Wir haben über nichts hergezogen!
— Ach nein? Worüber dann? Übers Wetter? — sie drehte sich zur Schwiegermutter. — Und Sie! Wer sind Sie überhaupt, dass Sie entscheiden, wie ich zu leben habe?
— Ich bin seine Mutter! — entrüstete sich Tamara Pawlowna.
— Seine Mutter! Nicht meine! Ich schulde Ihnen nichts!
— Doch! Respekt schuldest du!
— Wofür? Dafür, dass Sie mich erniedrigen? Dafür, dass Sie sich überall einmischen? Dafür, dass Sie meinen Mann gegen mich aufhetzen?
— Andrusha! — die Schwiegermutter fasste sich ans Herz. — Hörst du, wie sie mit mir redet?
— Ich höre es, — sagte Andrei leise.
— Und? Wirst du ihr erlauben, so mit mir zu sprechen?
Es entstand Stille. Olga sah ihren Mann an und wartete. Jetzt entscheidet sich alles. Jetzt wird er wählen.
— Mama, — sagte Andrei schließlich. — Vielleicht hätte man wirklich nicht so…
— Was „nicht so“? — die Schwiegermutter glaubte ihren Ohren nicht.
— Na ja… so über Olya reden.
— Was? Du stellst dich auf ihre Seite?
— Ich stelle mich auf keine Seite. Aber… sie ist meine Frau. Seit fünfunddreißig Jahren.
Tamara Pawlowna öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut.
— Gut! — stieß sie schließlich hervor. — Gut! Dann braucht ihr mich jetzt also nicht mehr!
— Mama, darum geht es doch nicht.
— Doch! Mein ganzes Leben für euch! Und jetzt… — sie griff nach ihrer Handtasche. — Na schön! Dann lebt mal ohne mich!
Die Tür knallte zu. Andrei und Olga blieben allein zurück.
— Olya, — er trat auf sie zu. — Warum denn so? Sie ist schon alt…
— Andrei, — sagte Olga erschöpft. — Du hast wirklich nichts verstanden.
— Was denn nicht? — Andrei setzte sich neben sie auf das kleine Sofa. — Erklär es mir.
Olga sah ihn aufmerksam an. Das graue Schläfenhaar, die müden Augen, die Falten. Ein vertrautes Gesicht. Ein geliebtes.
— Andrjuscha, — sagte sie leise. — Liebst du mich?
— Natürlich! Was sind das für Fragen?
— Warum hast du dann geschwiegen, als deine Mutter mich beleidigt hat?
— Ich habe doch gesagt — man hätte nicht so reden sollen…
— Andrei, das sagst du jetzt! Aber gestern hast du geschwiegen! Seit fünfunddreißig Jahren schweigst du!
Er rieb sich die Stirn.
— Olya, sie ist meine Mutter. Wie soll ich grob zu ihr sein?
— Und zu mir kann man es?
— Was hat das denn damit zu tun?
— Andrei! — Olga stand auf. — Es hat damit zu tun, dass ich auch ein Mensch bin! Dass ich auch Gefühle habe!
Er schwieg, starrte auf den Boden.
— Weißt du was? — sagte sie weiter. — In einem hat deine Mutter recht. Ich habe mich wirklich verändert.
— Inwiefern denn?
— Früher hatte ich Angst. Angst, dich zu enttäuschen, deine Mutter zu verletzen. Ich dachte — ich halte durch, irgendwann wird sie mich akzeptieren.
— Sie hat dich längst akzeptiert!
— Akzeptiert? — Olga lachte. — Wie eine Haushälterin! Die die Klappe halten und tun soll, was man sagt!
— Olya, du übertreibst…
— Ich übertreibe nicht! — sie setzte sich wieder und nahm seine Hände. — Andrjuscha, hör mir zu. Hör mir wirklich zu.
Er nickte.
— Ich bin müde davon, immer an allem schuld zu sein. Müde, mich für jedes Wort zu rechtfertigen. Müde, in einem Haus zu leben, in dem man mich nicht respektiert.
— Ich respektiere dich!
— Warum hast du mich dann nie verteidigt? Kein einziges Mal in fünfunddreißig Jahren deiner Mutter gesagt — „genug“?
Andrei schwieg lange. Dann atmete er tief aus.
— Ich weiß nicht. Gewohnheit, wahrscheinlich.
— Eben. Gewohnheit. Und ich habe mich entwöhnt.
— Und was jetzt? — er sah auf den Koffer. — Gehst du wirklich?
— Ich weiß es nicht, — antwortete Olga ehrlich. — Das hängt von dir ab.
— Von mir?
— Andrei, ich will die Familie nicht zerstören. Aber ich werde auch nicht mehr so leben wie früher.
— Wie willst du denn leben?
— Ich will, dass du mein Mann bist und nicht ein Muttersöhnchen. Ich will, dass meine Meinung etwas bedeutet. Ich will, dass deine Mutter nicht in unserem Haus das Sagen hat.
— Sie hat nicht das Sagen…
— Doch! Und das weißt du auch!
Andrei stand auf, ging im Zimmer hin und her.
— Olya, wie soll ich ihr das erklären? Sie ist es so gewohnt…
— Das ist ihr Problem. Dann muss sie es sich abgewöhnen.
— Leicht gesagt…
— Andrei, — Olga trat zu ihm. — Wähl. Entweder deine Mutter bestimmt unser Leben — oder wir selbst. Etwas dazwischen gibt es nicht.
Er schwieg lange. Dann umarmte er sie.
— Gut. Wir versuchen es.
— Was versuchen?
— Anders zu leben. Ohne Mamas Einmischung.
— Und wenn sie beleidigt ist?
— Na ja… sie wird beleidigt sein und dann vergeben. Wohin soll sie denn gehen?
Olga lächelte zum ersten Mal an diesem Tag.
— Soll ich den Koffer wegpacken?
— Pack ihn weg.
Sie brachte den Koffer ins Schlafzimmer und begann, die Sachen wieder einzuräumen. Andrei stand in der Tür und sah ihr zu.
— Olya?
— Was?
— War der Borschtsch gestern wirklich normal?
— Normal. Sogar sehr gut.
— Dachte ich mir, — er lächelte. — Mama hat sich das nur eingebildet.
Am Abend rief Tamara Pawlowna an. Sie sprach lange und aufgeregt mit Andrei. Olga hörte nur seine Antworten.
— Nein, Mama, wir haben nicht gestritten… Ja, alles gut… Nein, keiner wirft dich raus… Lass uns einfach was absprechen… Wie absprechen? Na, menschlich eben…
Er legte auf und sah seine Frau an.
— Sie kommt morgen. Will reden.
— Soll sie kommen, — sagte Olga ruhig. — Aber wir werden anders reden.
— Anders?
— Wie Gleichberechtigte. Ich bin kein Mädchen mehr, das man erziehen kann.
Andrei nickte.
— Verstanden.
Und Olga verstand — etwas hatte sich wirklich verändert. Vielleicht nicht sofort, vielleicht nicht für immer. Aber verändert.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren fühlte sie sich zu Hause wirklich wie zu Hause.
