Sich hinter einer Kiefer im Wald versteckend, wollte Ksjuscha ihren Mann überraschen, doch sie erstarrte, als sie sein Telefongespräch belauschte.

Sich hinter einer Kiefer im Wald versteckend, wollte Ksjuscha ihren Mann überraschen, doch sie erstarrte, als sie sein Telefongespräch belauschte.

Ksjuscha kniete sich neben die ausladende Kiefer und traute ihren Augen kaum: Eine ganze Familie von Steinpilzen prangte direkt an den Wurzeln, als hätte jemand sie absichtlich in einer Reihe aufgestellt.

Die warme September­sonne brach durch die dichten Kronen von Fichten und Kiefern und warf ein wunderliches Spiel aus Licht und Schatten auf den bemoosten Boden.

In der Luft hing ein dichter Duft nach Harz, vermischt mit dem Geruch verrotteter Blätter und jener besonderen Frische, die der Wald nach dem Regen annimmt.

Sie zog ein Messer mit hölzernem Griff hervor – ein Geschenk ihres Vaters, das sie vor vielen Jahren bekommen hatte – und begann vorsichtig, ihren Fund abzuschneiden.

Jeden Pilz legte sie in den geflochtenen Korb, den sie im vergangenen Frühjahr selbst aus Weidenruten gemacht hatte.

Die Hüte der Steinpilze waren fest und kräftig, ohne einen einzigen Wurm. Sie stellte sich schon vor, wie sie sie am Abend in der Küche putzen würde, wie das Haus vom Duft gebratener Kartoffeln mit Pilzen erfüllt wäre, wie Alina um Nachschlag bitten würde und Lescha sagen würde, dass niemand Bratkartoffeln besser mache als seine Frau.

„Ksjusch!“, ertönte die Stimme ihres Mannes irgendwo aus der Tiefe des Waldes. „Ksjusch, wo bist du?“

Ksjuscha kicherte und versteckte sich schnell hinter dem breiten Stamm der Kiefer.

Lescha schlich sich zu Hause ständig an sie heran und erschreckte sie zum Spaß.

Wenn sie nach dem Abendessen Geschirr spülte, die Wäsche auf dem Balkon aufhängte oder am Herd stand und Suppe umrührte.

Er legte ihr immer plötzlich die Hand auf die Schulter, und sie zuckte jedes Mal zusammen, ließ das fallen, was sie gerade in der Hand hatte. Jetzt war sie an der Reihe, ihn ein wenig zu erschrecken und anschließend darüber zu lachen.

Sie drückte sich an die raue Rinde der alten Kiefer und lauschte den näher kommenden Schritten.

Lescha ging gemächlich durch den Wald, blieb gelegentlich stehen, wohl um im Gras nach Pilzen Ausschau zu halten.

Moos, vermischt mit Fichtennadeln, raschelte charakteristisch unter seinen Stiefeln, und irgendwo in der Ferne hämmerte ein Specht.

Sie hörte, wie ihr Mann mit jemandem sprach. Zuerst dachte sie, er sei im Wald auf andere Sammler gestoßen.

Das kommt vor, besonders an Wochenenden, wenn halb Twer in die Wälder außerhalb der Stadt fährt. Doch sie hörte keine anderen Stimmen.

Offenbar hatte man ihn angerufen. Ksjuscha wollte schon aus ihrem Versteck hervortreten und sich ihm zeigen, doch da verstand sie seine Worte. Der Korb glitt aus ihren Fingern und alle Pilze verstreuten sich auf dem bemoosten Boden wie kostbare Perlen aus einer gerissenen Kette.

„Katjuscha, natürlich vermisse ich dich schrecklich und kann unser Treffen kaum erwarten!“, sagte Lescha zärtlich. „Ja, meine Süße, ich küsse dich fest, liebe dich wahnsinnig und drücke dich!“

Ksjuscha lehnte sich mit dem Rücken gegen die raue Kiefernrinde. Das Atmen fiel ihr schwer.

Sie war seit zehn Jahren mit ihm verheiratet, sie hatten eine Tochter, Alina — eine glückliche Familie — und all das erschien plötzlich so zerbrechlich wie ein Kartenhaus, das bei einem Hauch in sich zusammenfällt.

Ihr Mann sprach noch etwa fünf Minuten weiter, aber sie hörte schon nicht mehr zu.

Als Lescha das Gespräch schließlich beendete, entfernten sich seine Schritte in die entgegengesetzte Richtung. Er ging immer weiter in den Wald hinein, und sie blieb allein zurück — mit ihren Gedanken und den über den Boden verstreuten Pilzen.

Ksjuscha setzte sich auf das weiche Moos direkt an den Wurzeln der Kiefer und hob den Kopf zum Himmel.

Durch das dichte Geflecht der Zweige war das reine, blaue Himmel zu sehen — so klar und fern, dass man darin versinken wollte, ohne an etwas anderes zu denken.

In den schwersten Momenten ihres Lebens hatte sie es immer so gemacht — Trost und Antworten bei ihrem Vater gesucht, der gestorben war, als sie fünfzehn war.

Damals war ebenfalls Herbst gewesen, auch damals vergilbten die Birken vor dem Fenster des Krankenzimmers, und auch damals schien es, als sei das Leben vorbei und Glück werde es nie wieder geben.

Doch sie schaffte es, schloss die Schule ab, traf Lescha, bekam Alina und gründete eine Familie. Und nun war wieder Herbst, wieder gelbe Blätter — und wieder schien alles zu zerfallen.

„Womit habe ich das verdient, Papa?“, fragte sie leise den Himmel.

Eine Antwort kam natürlich nicht. Nie kam eine, egal wie oft sie fragte.

Über ihr rauschten die Zweige, und in der Ferne rief eine Kuckuck.

Ksjuscha blieb noch etwa fünfzehn Minuten so sitzen, dann wischte sie sich mit dem Ärmel die Wangen und beschloss, sich zusammenzureißen.

Tränen und Selbstmitleid hatten noch niemandem geholfen — aber Kalkül und ein kühler Kopf konnten Wunder wirken.

Sie sammelte die verstreuten Pilze wieder in den Korb, stand auf, klopfte die an ihrer Jacke und Jeans haftenden Nadeln ab und sah sich um.

In der Ferne zwischen den Stämmen blitzte die Silhouette ihres Mannes in seiner karierten Jacke auf. Lescha zog sie schon das dritte Jahr im Wald an — gekauft in irgendeinem Laden in der Trezswjatskaja-Straße.

Ksjuscha ging langsam in seine Richtung und überlegte dabei, was sie jetzt tun würde.

Als er seine näher kommende Frau sah, brach Lescha sofort in ein breites Lächeln aus und blickte sie mit Zärtlichkeit und Fürsorge an — wie man ein geliebtes Kind ansieht, das im Sandkasten gespielt und sich von Kopf bis Fuß schmutzig gemacht hat.

„Mein Gott, was ist denn das!“, sagte er und eilte auf sie zu, um ihr Gesicht zu begutachten. „Meine kleine Schmutzfink! Ganz bekleckert!“

Lescha befeuchtete seinen Zeigefinger mit Speichel und begann, den dunklen Fleck an ihrer linken Wange vorsichtig abzureiben. Er tat es so übertrieben fürsorglich, dass Ksjuscha sich kaum beherrschen konnte, nicht seine Hand wegzustoßen.

Doch sie hielt sich eisern zurück und ließ ihn gewähren.

„So ist es viel besser“, sagte Lescha zufrieden. „Jetzt bist du wieder meine Schönheit!“

Er umarmte seine Frau, zog sie an sich und küsste sie auf die Lippen — lange und zärtlich, so wie man den wertvollsten Menschen der Welt küsst.

„Ich liebe dich mehr als mein eigenes Leben!“, sagte er und sah ihr direkt in die Augen. „Das weißt du doch, oder?“

Ksjuscha sah ihn weiterhin unverwandt an und studierte jede kleine Falte um seine Augen, jedes Muttermal auf seinem gebräunten Gesicht.

„Was ist?“, fragte Lescha und runzelte leicht die Stirn, als er ihren prüfenden Blick bemerkte.

Ksjuscha zwang sich zu einem leichten Lächeln.

„Nichts Besonderes. Ich denke nur daran, was für ein Glück ich mit meinem Mann habe. Ich liebe dich auch sehr.“

Zufrieden mit ihrer Antwort, atmete Lescha erleichtert aus und ging neben ihrem Korb in die Hocke. Er begann, den Inhalt zu begutachten, nahm die Pilze in die Hand und schätzte die Qualität des Fundes ein.

„Wow! Das ist ja ein richtiger Schatz!“, sagte er begeistert. „Was für Prachtexemplare! Wo hast du sie gefunden?“

„Dort drüben, bei der großen Kiefer“, nickte Ksjuscha in Richtung ihres jüngsten Verstecks.

Ksjuscha beugte sich über ihn und umklammerte fest den Messergriff, mit dem sie die Pilze abgeschnitten hatte.

Als sie den Wald verließen und sich zu dem Ort begaben, an dem sie das Auto abgestellt hatten, neigte sich die Sonne bereits dem Horizont zu.

Ihre Niva stand am Rand einer kleinen Lichtung, und daneben waren noch drei weitere Autos zu sehen — offenbar waren sie nicht die Einzigen, die beschlossen hatten, den Samstag im Wald zu verbringen.

Lescha öffnete den Kofferraum und stellte beide Körbe hinein.

„Steig ein, Liebling“, sagte er und öffnete ihr die Beifahrertür. „Lass uns unsere Tochter abholen.“

Ksjuscha setzte sich auf den Vordersitz und schnallte sich an. Als ihr Mann ans Steuer ging und den Motor startete, sagte sie wie beiläufig:

„Ljosch, wenn wir Alina von deiner Mutter abgeholt haben, erinner mich daran, beim Haushaltswarenladen vorbeizuschauen.“

„Was brauchst du denn dort?“, fragte Lescha, legte den ersten Gang ein und fuhr langsam an.

Ksjuscha betrachtete aufmerksam ihre Fingernägel, unter denen sich schwarze Erde festgesetzt hatte…

„Ach, nichts Besonderes“, antwortete sie nicht sofort. „Ich will ein paar Dill­samen kaufen. Ich dachte, ich könnte auf der Küchenfensterbank ein paar Büschel ziehen.“

„Ah, verstehe. Gute Idee!“, nickte Lescha anerkennend. „Na gut, fahren wir vorbei, kein Problem.“

Er schaltete das Radio ein, und im Auto erklang leichte Musik. Irgendeine Sängerin sang von Liebe, von Treue, davon, dass man das Glück nur bei einem einzigen Menschen finden könne.

Ksjuscha lächelte schief — wie naiv das in ihrer jetzigen Lage klang.

Die ganze Fahrt bis zum Haus von Großmutter Jewgenija Petrowna schwieg sie und sah aus dem Fenster.

Sie lehnte die Rückenlehne leicht zurück, drehte den Kopf zur Seite und beobachtete die Bäume, die draußen vorbeizogen.

Als sie vor dem fünfstöckigen Haus in der Scheljabowa-Straße parkten, wo Großmutter Schenja wohnte, und in den dritten Stock hinaufstiegen, empfing sie die siebenjährige Alina mit jubelnden Rufen und stürmischen Umarmungen.

Sie hatte zwei Tage bei der Großmutter verbracht, während die Eltern arbeiteten, und war nun voller Eindrücke und Geschichten.

„Und wir sind gestern mit Oma ins Puppentheater gegangen! Da gab es so ein tolles Stück über Rotkäppchen! Und danach haben wir beim Brunnen Eis gekauft!“

„Wie schön, mein Sonnenschein“, sagte Ksjuscha, umarmte ihre Tochter und küsste sie auf den Scheitel. „Zuhause erzählst du alles genauer.“

Großmutter Schenja, eine grauhaarige Frau im Morgenmantel, steckte den Kopf mit einem Geschirrtuch in der Hand aus der Küche.

„Vielen Dank, Ewgenija Petrowna“, bedankte sich Lescha. „Wir schätzen Ihre Hilfe wirklich sehr.“

„Ach was, es ist mir eine Freude, mich mit der Enkelin zu beschäftigen. Bringt sie ruhig öfter.“

Alina packte inzwischen ihre Sachen in einen kleinen Rucksack. Sie verabschiedeten sich von der Großmutter, gingen hinunter und fuhren nach Hause.

Als sie in ihre Zweizimmerwohnung am Moskowski-Prospekt zurückkehrten, begrüßte sie der schrille Ruf des Papageis Pawluscha:

„Gäste sind gekommen! Gäste sind gekommen!“

Diesen Satz hatte er schon im vergangenen Jahr gelernt, als an Alinas Geburtstag ihre Klassenkameraden zu Besuch waren.

Seitdem schrie Pawluscha ihn jedes Mal fröhlich, wenn er das Geräusch der sich öffnenden Tür hörte.

„Pawluscha, was redest du denn!“, lachte Alina hell, warf Mütze und Jacke einfach in der Diele auf den Boden. „Wir sind keine Gäste, wir sind die Besitzer! Das ist unser Zuhause!“

Sie lief zum großen Käfig, in dem der grüne Wellensittich saß, und begann mit ihm zu sprechen:

„Sag: ‚Die Besitzer sind gekommen!‘ Na los, sprich mir nach!“

Doch Pawluscha wiederholte hartnäckig sein gewohntes Lied, wippte von Fuß zu Fuß und schaukelte mit seinem bunten Köpfchen.

Ihm etwas Neues beizubringen war praktisch unmöglich — was er einmal gelernt hatte, plapperte er endlos weiter.

Ksjuscha ging währenddessen in den Flur und stellte ihren Einkauf aus dem Haushaltsladen vorsichtig auf das oberste Regal des Einbauschrankes.

„Kommt, wir waschen uns die Hände!“, sagte Lescha, hob die Tochter auf die Arme und trug sie ins Bad. „Du riechst ja schon von einem Kilometer nach Omas Wohnung!“

Ksjuscha holte aus dem Kühlschrank einen großen Beutel Kartoffeln und begann sie in der Spüle zu schälen.

Am Abend würden sie „Schmorbratkartoffeln“ essen, wie ihr Mann dieses Gericht nannte.

Gebratene Kartoffeln mit Pilzen, mit Sauerrahm übergossen und mit Dill bestreut — was kann nach einem gelungenen Tag im Wald besser schmecken?

Während sie sich mit den Kartoffeln beschäftigte, hörte man aus dem Badezimmer fröhliches Lachen und Wasserspritzen. Alina erzählte ihrem Vater, wie sie gestern mit der Großmutter Quarkpfannkuchen gebacken hatten.

Lescha lachte, stellte Fragen, tat überrascht und begeistert. Eine ganz gewöhnliche Familienidylle — warm und gemütlich.

Der Abend verlief tatsächlich ruhig und fröhlich, wie geplant.

Lescha scherzte, zwinkerte seiner Frau über den Tisch hinweg zu, erzählte der Tochter vom Pilzesammeln und versprach ihr, sie nächstes Mal mitzunehmen.

„Papa, gibt es dort Wölfe?“, fragte Alina neugierig.

„Wölfe gibt es schon, aber sie fürchten sich mehr vor den Menschen als umgekehrt“, erklärte Lescha. „Die leben weit draußen in der Wildnis, wo überhaupt kein Mensch hingeht. Und in unseren Wäldern trifft man höchstens mal einen Igel oder ein Eichhörnchen.“

„Beißen Igel?“

„Igel beißen nur, wenn man sie mit den Händen packt. Wenn du sie in Ruhe lässt, rennen sie selbst weg.“

„Ich will einen Igel mit nach Hause bringen! Er soll mit Pawluscha befreundet sein!“

„Igel leben nicht in Wohnungen, mein Schatz. Sie brauchen den Wald, frische Luft, ihr eigenes Futter. In Gefangenschaft werden sie krank.“

Ksjuscha hörte dem Gespräch zu, lächelte an den richtigen Stellen, nickte zustimmend. Doch ihre Gedanken waren ganz woanders.

Sie ließ sich nicht anmerken, dass sie über ihren Mann nun viel mehr wusste, als er ahnte. Sie spielte die Rolle der liebenden Ehefrau, so wie er die Rolle des treuen Familienvaters spielte.

Nach dem Abendessen half Alina beim Abräumen, wusch ihren Teller und ihren Becher, legte Gabel und Löffel in die Spülmaschine.

Dann sahen sie sich alle zusammen einen Kinderfilm über die Abenteuer zweier Freunde in der Taiga an.

Lescha saß in seinem Lieblingssessel, Ksjuscha machte es sich auf dem Sofa bequem, und Alina lag auf dem Teppich vor dem Fernseher und knabberte an einem Apfel.

Um halb zehn schickten sie die Tochter ins Bett. Sie putzte sich die Zähne, zog sich um, und Ksjuscha las ihr die Gute­nacht­geschichte von Däumelinchen vor.

Als im Kinderzimmer Ruhe eingekehrt war, machten sich auch die Eltern fürs Bett fertig.

Lescha ging in die Küche, um seinen Tee auszutrinken und nach dem Rechten zu sehen, und Ksjuscha nutzte seine Abwesenheit, huschte leise in den Flur und holte vom obersten Regal des Schranks ihren Einkauf aus dem Haushaltsladen.

Vorsichtig trug sie ihn ins Schlafzimmer und versteckte ihn unter ihrem Bett.

Lescha kehrte wenige Minuten später aus der Küche zurück, löschte das Licht im Flur und im Wohnzimmer, betrat das Schlafzimmer und schloss die Tür.

„Gute Nacht, mein Liebes“, sagte er und kroch unter die Decke.

„Gute Nacht, Liebling“, antwortete Ksjuscha und legte sich neben ihn.

Lescha lag auf dem Rücken, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, und erzählte seiner Frau von den Plänen für den nächsten Tag. Sie müssten wohl zum Wochenendhaus fahren und nachsehen, wie dort alles nach den jüngsten Regenfällen aussieht, vielleicht die letzten Tomaten und Paprika ernten.

Ksjuscha hörte seiner ruhigen Stimme zu und spürte die Wärme seines Körpers neben sich.

Eine halbe Stunde später schnarchte Lescha bereits leise. Ksjuscha wartete noch einen Moment, dann zog sie geräuschlos die Tüte unter dem Bett hervor.

Darin lagen große Gartenscheren mit knallroten Gummigriffen.

Das Werkzeug war neu, schwer und mit scharf geschliffenen Klingen — mit solchen Scheren konnte man einen finger­dicken Ast mühelos durchtrennen.

Ksjuscha schob sie vorsichtig unter die Decke und legte sie so hin, dass das kalte Metall genau an der gewünschten Stelle lag.

Die Reaktion folgte sofort. Lescha riss die Augen auf, sog scharf die Luft ein und erstarrte, als er die Berührung des kalten Metalls spürte.

Im Zimmer herrschte Halbdunkel, nur das schwache Licht der Straßenlaternen drang herein, aber selbst in diesem Schein war zu sehen, wie sein Gesicht erbleichte.

„Was… was machst du da, Ksjusch?“, flüsterte er stockend, zu verängstigt, um sich zu bewegen.

„Schsch, Liebling, keine Sorge“, sagte Ksjuscha, die dicht an seiner Seite lag und ganz ruhig, fast zärtlich sprach. „Ich will dir nur etwas vorschlagen.“

„Ksjusch, ich verstehe nicht, was hier passiert…“

Sie beugte ihre Lippen an sein Ohr und sagte leise, aber sehr deutlich:

„Ein einziger Schnitt — und ich lasse dich zu deiner Katja gehen. Ohne Skandale, ohne Hysterie, ohne Vorwürfe. Willst du das?“

Lescha lag völlig reglos da, und Ksjuscha sah, wie schnell die Ader an seiner Schläfe pochte.

Schwerfällig schluckte er.

„Diese Katja soll zur Hölle fahren! Ich gehöre nur dir!“, brachte er kaum hörbar hervor. „Und ja… ich habe alles verstanden.“

Im nächsten Moment zog Ksjuscha das Werkzeug unter der Decke hervor und schob es zurück unter das Bett.

Sie drehte sich auf die andere Seite und sagte ruhig:

„Gute Nacht, Liebling.“

Doch er antwortete nicht. Lescha lag wie versteinert da und begriff erst langsam, was zwischen ihnen gerade geschehen war.