— Gib doch deine Wohnung her – wohin soll er sonst mit den Kindern? Ihr seid doch schließlich Verwandte.

— Gib doch deine Wohnung her – wohin soll er sonst mit den Kindern? Ihr seid doch schließlich Verwandte.

Lena stand am Fenster und blickte in den Hof, wo unter den spärlichen Laternen die parkenden Autos im Regen glänzten. Der Oktoberschauer trommelte gegen das Fensterbrett, und in diesem eintönigen Geräusch lag etwas Beruhigendes.

Gerade dachte sie daran, dass sie neue Vorhänge fürs Schlafzimmer kaufen müsste – diese hier, beige mit verblassten Rosen, hatte sie von ihrer Mutter übernommen, so wie die ganze Wohnung, die Hälfte der Möbel und die Gewohnheit, jeden Abend genau an diesem Fenster zu stehen.

— Len, essen wir? – rief Andrej aus der Küche.
— Komme, – antwortete sie, ohne sich vom Fleck zu rühren.

Noch eine Minute stand sie da und beobachtete, wie der Mann vom Reinigungsdienst in seiner orangefarbenen Weste die Blätter träge zu einem Haufen zusammenkehrte, den der Wind sofort wieder verstreute. Sinnlose Arbeit. Wie so vieles im Leben.

In der Küche roch es nach Bratkartoffeln und Dill. Andrej legte ihr eine Portion auf den Teller und hantierte konzentriert mit dem Pfannenwender. Er hatte freundliche braune Augen und die Angewohnheit, die Lider leicht zuzukneifen, wenn er etwas tat.

Lena liebte ihren Mann für diese bedächtige Gründlichkeit, dafür, dass er nicht hetzte und nichts Unmögliches vom Leben verlangte. Und sie liebte ihn dafür, dass er niemals Anspruch auf diese Wohnung erhob, obwohl sie schon acht Jahre verheiratet waren. Die Wohnung blieb ihr Bereich, ihre Festung – und Andrej verstand das.

— Morgen wollte meine Mutter vorbeikommen, — sagte er beiläufig, als er sich ihr gegenübersetzte. — Irgendwas wollte sie besprechen.

Lena nickte und spießte ein Stück Kartoffel auf die Gabel. Schwiegermutter Tamara Iwanowna kam selten, aber gezielt. Meist bedeuteten ihre Besuche irgendwelche Bitten oder Belehrungen, serviert unter dem Deckmäntelchen von Fürsorge. Andererseits war sie bescheidener geworden, seit sie ihre Zweizimmerwohnung gegen eine Einzimmerwohnung eingetauscht hatte, um den Söhnen bei ihren Hochzeiten zu helfen. Zumindest schien es so.

— Na gut, — sagte Lena nur.

Sie aßen schweigend weiter, tauschten nur hin und wieder belanglose Sätze. Danach machte es sich Andrej mit dem Laptop vor dem Fernseher bequem, und Lena begann, das Geschirr zu spülen. Gegen das Küchenfenster schlug ein Ast der alten Pappel, und Lena dachte, dass sie mal die Hausverwaltung anrufen müsste, damit sie ihn zurückschneiden.

Ihr Vater hatte das früher immer selbst erledigt – kam mit der Säge, stellte sich auf einen Hocker, während die Mutter unten besorgt stöhnte. Jetzt waren weder Vater noch Mutter da. Die Wohnung blieb. Die Wohnung bleibt immer, dachte Lena, während sie die Teller abtrocknete.

Am nächsten Abend, als Lena von der Arbeit zurückkam, standen vor der Tür unbekannte Turnschuhe, Kindergummistiefel und noch irgendwelche Stiefel. Viele Stiefel. Ihr Herz machte einen Sprung – sie erkannte dieses bunte Schuhdurcheinander, noch bevor sie den Schlüssel ins Schloss steckte.

Im Flur schlug ihr ein Stimmengewirr entgegen. Tamara Iwanowna, rundlich und entschlossen wie ein Panzer, in ihrer unverwechselbaren blauen Strickjacke; Oleg, Andrejs jüngerer Bruder, mit blassem Gesicht und schuldbewusstem Blick; seine Frau Wika, eine gefärbte Blondine mit nervösen Händen; und zwei Kinder – ein etwa sechsjähriger Junge und ein jüngeres Mädchen, das weinend an Wikas Rock klammerte.

— Da ist ja Lenotschka! — verkündete Tamara Iwanowna lautstark, als wäre Lena ein Gast in ihrer eigenen Wohnung. — Komm rein, komm rein, wir haben uns hier wegen einer wichtigen Sache versammelt.

Lena wechselte einen Blick mit Andrej, der an der Wand stand und aussah, als wolle er am liebsten darin verschwinden. Sie zog ihren Mantel aus, hängte ihn an die Garderobe, stellte die Tasche sorgfältig aufs Regal. Sie zögerte. Gewinnte Zeit.

— Geht ins Wohnzimmer, — sagte sie schließlich mit neutralem Ton.

Alle begaben sich ins Wohnzimmer, dorthin, wo früher die Mutter den Weihnachtsbaum aufgestellt hatte, wo die Vitrine des Vaters mit den Büchern und dem Kristall stand. Oleg und Wika machten es sich auf dem Sofa bequem, die Kinder ließen sich gleich daneben auf dem Boden nieder, Tamara Iwanowna nahm den Sessel ein wie einen Thron. Lena blieb stehen und lehnte sich an den Türrahmen.

— Lena, verstehst du, wie die Sache liegt, — begann die Schwiegermutter, und an ihrem Tonfall war zu erkennen, dass die Rede einstudiert war. — Bei Oleg und Wika ist ein Unglück passiert. Die Vermieterin verkauft die Wohnung und hat ihnen befohlen auszuziehen. Ganz plötzlich, ohne Vorwarnung. Zwei Wochen hat sie ihnen gegeben. Sie haben versucht, etwas Neues zu finden, aber du weißt ja, wie die Preise heutzutage sind. Und mit Kindern will sie sowieso niemand. Also haben wir uns gedacht…

Sie machte eine vielsagende Pause. Lena schwieg, während sie spürte, wie es in ihr eiskalt wurde.

— Wir haben gedacht, dass sie vorübergehend bei euch wohnen könnten. Natürlich nur vorübergehend. Bis sie etwas Passendes finden.

— Mama, — sagte Andrej beklommen.

— Was „Mama“? — Tamara Iwanowna wandte sich zu ihm. — Sind sie etwa keine Verwandten von uns? Sie haben Kinder, Andrejuschka. Kinder! Willst du etwa, dass deine Nichten und Neffen auf der Straße landen?

Lena sah zu Oleg. Er saß mit gesenktem Kopf da, und es war unklar, ob es ihm peinlich war oder ob es ihm schlicht angenehm war, zu schweigen. Wika schluchzte in ihre Faust. Die Kinder verharrten still, spürten die angespannte Stimmung der Erwachsenen.

— Tamara Iwanowna, — sagte Lena ruhig, obwohl in ihr ein Sturm tobte, — wenn ich es richtig verstehe, schlagen Sie vor, dass Olegs Familie in unsere Wohnung einzieht?

— Na klar, nur vorübergehend! — winkte die Schwiegermutter ab. — Ein Monat, vielleicht zwei, bis sie etwas finden. Ihr seid jung, für euch ist es leichter, euch einzurichten.

— Und wohin sollen wir?

Die Pause war schwer wie ein Sack Zement.

— Ihr könnt euch doch ein Studio mieten, man wird es euch gerne vermieten — Tamara Iwanowna redete, als würde sie vorschlagen, im Park spazieren zu gehen. — Oder nehmt was Neues auf Kredit. Diese Wohnung ist sowieso alt, braucht Renovierung. Es wäre doch sogar zu eurem Vorteil — in einem Neubau würdet ihr viel besser leben!

Lena spürte, wie das Blut in ihren Schläfen pochte. Sie sah ihren Mann an. Andrej wich ihrem Blick aus.

— Diese Wohnung gehört meinen Eltern, — sagte sie leise, aber deutlich. — Sie haben sie mir hinterlassen. Hier ist mein Leben vergangen.

— Na und? — Tamara Iwanowna runzelte die Stirn. — Eine Wohnung ist eine Wohnung, nur Wände. Aber Verwandtschaft ist Blut. Oder willst du etwa sagen, dir sind irgendwelche Wände wichtiger als Kinder?

— Ich will sagen, dass dies mein Zuhause ist.

— Und Oleg und Wika haben kein Zuhause! — nun klang die Stimme der Schwiegermutter hart wie Metall. — Gar keins! Sie landen mit den Kindern auf der Straße! Gib doch deine Wohnung her – wohin soll er sonst mit den Kindern? Ihr seid doch schließlich Verwandte!

Wika schluchzte lauter. Das Mädchen am Boden begann erneut zu weinen. Die Szene war offensichtlich einstudiert.

— Tamara Iwanowna, — Lena richtete sich auf, — warum können Sie sie nicht zu sich nehmen?

— Ich? — die Schwiegermutter fuhr fast vom Sessel hoch. — Ich habe eine Einzimmerwohnung! Wohin soll ich sie tun, in den Kleiderschrank stopfen?

— Aber in einer Einzimmerwohnung könnte man sich doch irgendwie arrangieren. Vorübergehend.

— Lenotschka, bist du bei Verstand? Da sind siebzehn Quadratmeter! Ich passe da selbst kaum rein!

— Aber uns wollen Sie aus unserer Wohnung vertreiben.

— Ihr habt eine Zweizimmerwohnung! Und ihr seid zu zweit! Und sie sind zu viert!

Lena atmete tief durch. Sie spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen weggezogen wurde, wie man versuchte, sie von ihrem eigenen Territorium zu verdrängen. Sie sah zu Oleg.

— Oleg, hattet ihr Ersparnisse? Geld für Notfälle?

Er hob endlich den Kopf. Sein Gesicht war unglücklich.

— Naja… hatten wir. Ein wenig. Aber es ist weg. Letztes Jahr musste Wika behandelt werden, und dann wurde das Auto repariert…

— Also habt ihr in einer Mietwohnung gelebt, mit zwei Kindern, und nichts für unvorhergesehene Situationen zurückgelegt?

— Lena, — sagte Andrej, — bitte nicht.

— Doch, — schnitt sie ihm das Wort ab. — Das ist wichtig. Ihr wusstet doch, dass ihr jederzeit ohne Wohnung dastehen könntet? Die Vermieterin hat das Recht zu verkaufen, das ist eine völlig normale Situation. Als Familienoberhaupt hätte Oleg das vorhersehen müssen.

Wika fuhr auf:

— Denkst du, wir sind dumm? Wir haben es versucht! Aber das Geld reicht nie! Wir haben Kinder, sie brauchen Kleidung, Essen, Kindergarten!

— Genau deswegen braucht man einen Notfallfonds, — beharrte Lena. — Gerade für solche Situationen.

— Unglaublich, — Tamara Iwanowna schüttelte den Kopf. — Weißt du, Lena, ich hätte nie gedacht, dass du so hartherzig bist. Ich bin einfach sprachlos. Sitzt hier in einer Wohnung, die ihr auf dem Silbertablett serviert wurde, und belehrt andere!

— Auf dem Silbertablett? — Lena spürte, wie ein Kloß ihr die Kehle zuschnürte. — Meine Eltern haben ihr ganzes Leben gearbeitet, um diese Wohnung zu erhalten. Mein Vater ist mit siebenundfünfzig an einem Herzinfarkt auf der Arbeit gestorben.

Meine Mutter hat hier noch drei Jahre allein gelebt und die Wohnung mir hinterlassen. Das ist kein Silbertablett. Das ist ihr Leben.

— Na also, umso besser, dass sie sie dir hinterlassen hat, — gab die Schwiegermutter nicht nach. — Dann kannst du doch der Familie helfen. Ist es wirklich so schwer, sich für die eigenen Verwandten ein bisschen einzuschränken?

— Wir werden uns nirgendwo einschränken, — sagte Lena fest. — Das ist unser Zuhause.

Es wurde still. Sogar die Kinder verstummten, spürten, dass die Situation festgefahren war.

— Andrej, — die Schwiegermutter wandte sich an ihren Sohn, — was sagst du dazu? Oder bist du überhaupt kein Mann im Haus?

Andrej hob den Blick zu Lena. In seinen Augen lag so viel Kummer, dass sie fast Mitleid mit ihm bekam. Fast.

— Mama, das ist unsere Wohnung. Lena hat recht.

— Das glaube ich nicht! — Tamara Iwanowna schlug die Hände zusammen. — Dein eigener Bruder landet auf der Straße und du!

— Niemand landet auf der Straße, — sagte Lena. — Heute können sie hier übernachten. Wir bereiten im Wohnzimmer Betten vor. Morgen früh besprechen wir, wie wir helfen können.

— Wie helfen? — stichelte die Schwiegermutter. — Du hast doch gerade erklärt, dass sie selbst schuld sind!

— Das habe ich nicht gesagt. Ich habe gesagt, dass sie eine solche Situation voraussehen mussten. Aber das heißt nicht, dass wir sie ohne Unterstützung lassen.

— Was für Unterstützung? Worte?

— Geld, — antwortete Lena knapp. — Morgen reden wir über Geld.

Oleg und Wika warfen sich einen Blick zu. Hoffnung blitzte in ihren Augen auf.

— Na gut, — brummte Tamara Iwanowna. — Dann bleibt für diese Nacht hier. Andrejuschka, hilf deinem Bruder, die Sachen reinzutragen.

Lena drehte sich um und ging in die Küche. Ihre Hände zitterten. Sie schenkte sich Wasser ein, trank es in einem Zug aus, dann noch ein Glas. Hinter ihr waren Schritte zu hören, Geflüster, Hin- und Herräumen. Andrej und Oleg schleppten Taschen aus dem Auto. Wika bettete die Kinder. Tamara Iwanowna dirigierte das Ganze.

Lena stand am Fenster und starrte in die Dunkelheit. Der Regen wurde stärker. Irgendwo unten hupte ein Auto. Ein ganz normaler Abend in einem ganz normalen Viertel. Und doch fühlte es sich an, als hätte sich die Welt auf den Kopf gestellt.

Die Nacht wurde zum Albtraum. Die Kinder konnten an dem fremden Ort nicht einschlafen, wimmerten und wälzten sich hin und her. Wika fauchte sie an, Oleg schnarchte. Lena lag im Schlafzimmer und starrte an die Decke. Andrej lag neben ihr, ebenfalls wach.

— Es tut mir leid, — flüsterte er in die Dunkelheit.

— Wofür?

— Für all das. Ich wusste nicht, was Mutter vorhat.

— Du hättest unser Revier verteidigen müssen.

— Habe ich. Du hast es gehört.

— Ja, — Lena drehte sich zu ihm. — Danke.

Sie schwiegen. Irgendwo im Wohnzimmer knarrte ein Dielenbrett, ein Kind weinte kurz auf und verstummte wieder.

— Was hast du dir überlegt? — fragte Andrej. — Wegen des Geldes.

— Sage ich dir morgen früh.

— Mir kannst du es jetzt schon sagen.

Lena seufzte.

— Wir helfen ihnen mit der ersten und letzten Monatsmiete für eine Mietwohnung. Und geben noch etwas für die Grundausstattung dazu. Aber das ist eine einmalige Hilfe. Oleg hat Arbeit, und Wika hatte wohl auch eine. Sie kommen wieder auf die Beine, wenn sie wollen.

— Und wenn sie nicht wollen?

— Dann ist das ihre Entscheidung. Aber nicht unsere Verantwortung.

Andrej streckte sich zu ihr hinüber und umarmte sie. Lena schmiegte sich an seine Schulter. So schliefen sie im Morgengrauen ein.

Als sie in die Küche kam, saß Tamara Iwanowna schon dort und trank Tee. Die Schwiegermutter sah frisch und kampfbereit aus.

— Guten Morgen, — presste Lena hervor.

— Morgen, — nickte diese. — Na, hast du dir was überlegt?

— Ja.

Lena rief alle ins Wohnzimmer. Oleg und Wika kamen verschlafen und besorgt herein. Die Kinder spielten an ihren Handys herum.

— Hört zu, — begann Lena, — ich habe überlegt, wie wir euch helfen können. Wir sind bereit, euch die Miete für zwei Monate im Voraus zu bezahlen — den ersten und den letzten Monat, plus Geld für die Kaution, falls nötig. Das gibt euch Zeit, wieder auf die Beine zu kommen, eine vernünftige Wohnung zu finden, eure Finanzen zu ordnen.

Oleg atmete erleichtert aus.

— Im Ernst? Lena, das… danke. Wirklich danke.

— Aber es gibt Bedingungen, — fuhr Lena fort. — Das ist eine einmalige Hilfe. Mehr können wir nicht tun. In zwei Monaten müsst ihr einen besseren Job finden, falls nötig, euren Haushalt neu planen, anfangen zu sparen. Das ist deine Familie, Oleg, und du bist das Familienoberhaupt. Du musst ihnen Stabilität geben.

— Ich verstehe, — nickte Oleg. — Ich schaffe das. Wirklich.

Auch Wika nickte hastig:

— Wir geben unser Bestes. Wir werden sparen.

— Dann ist es beschlossen, — sagte Lena. — Heute fangt ihr mit der Suche an. Wir helfen euch bei den Besichtigungen, wenn nötig.

Es entstand eine Stille. Fast friedlich. Lena dachte schon, dass alles überstanden sei, doch da knallte Tamara Iwanowna ihre Tasse so heftig auf den Tisch, dass alle zusammenzuckten.

— Was heißt das jetzt? — ihre Stimme war eisig. — Ihr habt also nicht vor, die Wohnung herzugeben?

— Nein, — antwortete Lena ruhig.

— Und wenn die Mietwohnung nicht passt? Wenn sie nichts Anständiges finden?

— Sie werden etwas finden. Zwei Monate sind genug Zeit.

— Genug Zeit, — äffte die Schwiegermutter sie nach. — Und wenn es nicht genug ist? Was dann? Sollen sie wieder auf der Straße stehen?

— Tamara Iwanowna, wir tun, was wir können.

— Was ihr könnt! — fuhr die Schwiegermutter auf. — Ihr sitzt hier in einer Dreizimmerwohnung…

— Zweizimmerwohnung, — korrigierte Lena.

— Was macht das für einen Unterschied! Ihr sitzt hier zu zweit wie Gott in Frankreich, und den eigenen Bruder, euer eigenes Blut, setzt ihr vor die Tür!

— Wir setzen niemanden vor die Tür, — Lena erhob die Stimme nicht, doch sie klang wie Stahl. — Wir bieten Hilfe an. Konkrete, echte Hilfe.

— Hilfe! — die Schwiegermutter verzog verächtlich den Mund. — Ihr wollt euch freikaufen, ja? Mit Geld wedeln, aber menschlich handeln könnt ihr nicht!

— Mama, es reicht, — meldete sich Oleg. — Sie tun schon genug.

— Du schweig! — fauchte Tamara Iwanowna. — Deine Mutter hat dich großgezogen, auf die Beine gestellt, ihre eigene Wohnung verkauft, um euch die Hochzeit zu bezahlen! Und du jetzt…

— Halt, — unterbrach Lena. — Sie haben Ihre Wohnung aus freien Stücken verkauft. Niemand hat Sie dazu gezwungen.

— Ich habe es für meine Söhne getan!

— Umso besser. Dann wissen Sie ja, was es bedeutet, für die Familie ein Opfer zu bringen.

Tamara Iwanowna verstummte, sichtlich beleidigt. Lena machte einen Schritt nach vorn:

— Übrigens, wenn Sie sich so große Sorgen um Oleg machen, habe ich einen Vorschlag. Warum ziehen Sie nicht für ein paar Monate zu einer Freundin? Dann kann Ihr Sohn mit seiner Familie bei Ihnen wohnen. Das wäre echte Hilfe.

Totenstille breitete sich aus. Alle starrten Tamara Iwanowna an. Sie öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut.

— Ich… was? Zur Freundin ziehen? Die Wohnung untervermieten? Du… du meinst das ernst?

— Absolut, — Lena verschränkte die Arme vor der Brust. — Sie haben doch von Familie gesprochen, von Blut. Hier ist Ihre Chance, Ihrem Sohn wirklich zu helfen.

Die Schwiegermutter lief rot an, dann erblasste sie. Ihr Mund bewegte sich, doch es kamen keine Worte heraus.

— Ich muss doch nicht… das ist etwas anderes… ganz was anderes…

— Warum etwas anderes? — Lena legte den Kopf schräg. — Sie verlangen von uns, unser Zuhause für Oleg aufzugeben. Warum tun Sie nicht dasselbe?

— Weil ich die Mutter bin! Ich habe schon alles getan! Meine Wohnung verkauft!

— Und jetzt verlangen Sie, dass andere die Opfer bringen, — schloss Lena. — Verstanden.

Tamara Iwanowna griff nach ihrer Tasche. Ihre Hände zitterten.

— Ihr… ihr seid undankbar! Hartherzig! Egoisten!

— Möglich, — nickte Lena. — Aber diese Wohnung bleibt unsere.

Die Schwiegermutter stürmte zur Tür, drehte sich noch einmal um:

— Oleg, Wika, packt eure Sachen! Wir bleiben hier keine Minute länger!

— Mama, warte, — Oleg stand auf. — Sie haben doch zugestimmt, uns zu helfen. Das ist ein gutes Angebot.

— Ein Angebot! — spie Tamara Iwanowna aus. — Ein Almosen ist das! Eine Wohltat!

— Nein, Mama. Es ist Hilfe. Ganz normale Hilfe.

— Du stellst dich auf ihre Seite? — ihre Stimme zitterte. — Gegen deine eigene Mutter?

— Ich stelle mich auf die Seite meiner Familie, — sagte Oleg erschöpft. — Ich muss an meine Frau und die Kinder denken. Und Lena und Andrej haben recht — ich muss meine Probleme selbst lösen. Ich bin das Familienoberhaupt.

Tamara Iwanowna starrte ihn lange an. Dann drehte sie sich um und ging, die Tür mit solcher Wucht zuschlagend, dass das Echo durch die Wohnung hallte.

Wika schniefte, aber diesmal nicht vor Kummer, sondern vor Erleichterung. Die Kinder wurden unruhig, spürten, dass die Anspannung abgefallen war. Oleg ließ sich auf das Sofa sinken und bedeckte das Gesicht mit den Händen.

— Entschuldigt, — murmelte er. — Für diesen ganzen Zirkus.

— Schon gut, — Andrej klopfte ihm auf die Schulter. — Hauptsache, wir haben es geklärt.

Lena trat ans Fenster. Der Regen hatte aufgehört und blasses Sonnenlicht schob sich über die Häuser. Der Hof glänzte vor Pfützen, die nassen Bäume dampften im Dunst. Irgendwo unten fegte der Hausmeister wieder die Blätter zusammen, beharrlich und methodisch.

— Lena, — rief Andrej.

Sie drehte sich um. Ihr Mann sah sie an mit etwas, das an Bewunderung erinnerte.

— Du warst großartig.

— Ich habe nur meins verteidigt, — zuckte Lena mit den Schultern.

— Unseres, — verbesserte er sie. — Unseres.

Oleg und Wika begannen, ihre Sachen zu packen. Die Kinder wuselten fröhlich um die Taschen herum, freuten sich auf ein neues Abenteuer. Lena ging in die Küche und schenkte sich Kaffee ein. Sie setzte sich an den Tisch — denselben, an dem einst ihre Eltern morgens Tee getrunken hatten, an dem sie ihre Hausaufgaben gemacht hatte, an dem Andrej ihr einen Heiratsantrag gemacht hatte.

Die Wohnung war still.

In der Tür erschien Andrej und setzte sich ihr gegenüber.

— Du warst hart.

— Anders ging es nicht. Sonst hätten sie uns einfach überrollt.

Er nickte und sah in seine Tasse.

— Weißt du, eigentlich hat Mutter ihre Wohnung wirklich für uns verkauft.

— Ich weiß, — Lena streckte die Hand über den Tisch und legte sie auf seine. — Und das war ihre Entscheidung. Freiwillig. Aber das heißt nicht, dass wir ihr jetzt lebenslang Rechenschaft schulden.

— Und Oleg?

— Oleg schafft das. Er hat zugestimmt, oder? Also versteht er es.

Aus dem Flur waren Stimmen zu hören — Oleg und Wika verabschiedeten sich, bedankten sich, versprachen anzurufen, sobald sie eine Wohnung gefunden hätten. Die Kinder lärmten, Wika schluchzte, Oleg murmelte etwas. Dann fiel die Tür ins Schloss und es wurde still.

Lena stand auf, trat ans Fenster. Die Sonne kämpfte sich durch die Wolken und malte Regenbogenflecken in die Pfützen. Der Hausmeister war verschwunden. Die Blätter flogen wieder über den Asphalt, aber das war nicht mehr wichtig. Sie würden zurückkehren, er würde sie wieder zusammenkehren, immer und immer wieder, weil das nun einmal das Leben ist.

Lena erinnerte sich an ihre Mutter, wie sie in ihrem letzten Herbst an diesem Fenster gestanden hatte. Wie sie auf den Hof geblickt hatte, auf die Bäume, auf den Regen. Sie erinnerte sich an ihren Vater, der immer gesagt hatte: „Ein Zuhause sind nicht die Wände. Ein Zuhause ist das, was du bereit bist zu verteidigen.“

Sie hatte es verteidigt.

Andrej trat hinter sie, umarmte sie an der Taille und legte sein Kinn auf ihre Schulter.

Sie standen am Fenster, eng umschlungen, und blickten hinaus, wie der Herbst die Blätter über den Hof verstreute, wie die Stadt ihrem Alltag nachging, wie in den Fenstern gegenüber das Licht anging. Dort draußen, in diesen Fenstern, spielten sich ebenfalls Dramen ab, Konflikte, Siege. Manche verteidigten ihre Grenzen, manche gaben nach, manche suchten Kompromisse.