„Willst du damit sagen, ich soll hinfahren und mich gedemütigt bei deiner Mutter bedanken, nur weil sie es gewagt hat, ihre eigene Unangemessenheit laut auszusprechen?“
– „Sollen wir den Tisch mit Porzellan decken?“ – Vera stand mitten in der Küche und trommelte nervös mit den Fingern auf die Arbeitsplatte. – „Mit dem Hochzeitsservice?“
Ilja hob den Blick vom Handy.
– „Mama wird es nicht einmal bemerken. Koch einfach etwas Normales.“
– „Etwas Normales?“ – Vera schnaubte. – „In fünf Jahren habe ich immer noch nicht verstanden, was für deine Mutter normal bedeutet.“
Ilja legte das Handy weg und trat zu seiner Frau, legte den Arm um ihre Schultern. Er roch nach seinem gewohnten Aftershave.
– „Mama ist einfach eigen. Sie meint es nicht böse, wenn sie ständig an dir herumnörgelt, man muss Nachsicht mit ihr haben.“
– „Nachsicht?“ – Vera befreite sich aus seiner Umarmung und wandte sich zu ihm. – „Damit sie jedes Mal einen Anlass findet, mich zu erniedrigen? Beim letzten Mal hat sie mir eine Schürze geschenkt mit den Worten, es wäre nicht schlecht, wenigstens etwas Anständiges kochen zu lernen. Und davor schickte sie mir ein Buch: Wie man die perfekte Ehefrau wird.“
– „Na und?“ – Ilja zuckte mit den Schultern. – „Das sind doch nur Geschenke. Sieh es einfach so.“
– „Das sind keine Geschenke, Ilja. Das sind Anspielungen. Sehr deutliche.“
Vera öffnete den Kühlschrank und begann, die Zutaten herauszunehmen. Heute wollte sie etwas Besonderes kochen. Vielleicht würde die Schwiegermutter wenigstens schweigen, statt wie üblich sofort mit Kritik zu beginnen – vorausgesetzt, das Essen wäre raffiniert genug.
– „Weißt du, manchmal habe ich das Gefühl, du suchst absichtlich in jedem ihrer Worte einen Hintergedanken“, sagte Ilja und goss sich Kaffee ein. – „Sie will einfach, dass es mir gut geht.“
– „Und warum kann sie dann nicht akzeptieren, dass es dir mit mir schon gut geht?“ – Vera griff zum Messer und begann, mit Wut das Gemüse zu schneiden. – „In fünf Jahren hat sie kein einziges positives Wort über mich gesagt.“
– „Na, vielleicht hat sie schon, du hast es nur nicht bemerkt“, winkte Ilja ab.
– „Wirklich?“ – Vera legte das Messer weg und sah ihn an. – „Nenn mir einen einzigen Moment, in dem deine Mutter mich gelobt hat. Oder wenigstens keinen Grund gefunden hat, mich zu kritisieren.“
Ilja schwieg und rührte konzentriert den Zucker in seiner Tasse um.
– „Eben“, nickte Vera. – „Weil es so einen Moment nie gab.“
Sie wandte sich wieder dem Kochen zu, während Ilja die Küche verließ und im Gehen noch sagte:
– „Um sechs ist sie hier. Versuch einfach, … du weißt schon.“
– „Was?“ – fragte Vera, ohne sich umzudrehen. – „Unsichtbar zu sein?“
Als Antwort hörte sie nur ein Seufzen.
Vera schaute auf die Uhr – vier Stunden blieben ihr bis zum Besuch der Schwiegermutter. Margarita Stepanowna kam nie zu spät; sie tauchte immer punktgenau auf, nur um die Schwiegertochter zurechtzuweisen, falls diese nicht alles vorbereitet hatte.
Sie beschloss, Ente mit Äpfeln und Orangen zu machen – ein Gericht, das sie einst in einem Kochkurs gelernt hatte. Dazu Kartoffelgratin und Rucolasalat. Als Dessert Schokoladenfondant mit Eis. Nicht, dass Margarita Stepanowna ihre Mühe jemals würdigen würde – aber zumindest hätte sie es schwerer, etwas zu beanstanden.
Vera band sich eine Schürze um, schaltete Musik ein und vertiefte sich ins Kochen. Das beruhigte sie immer – rhythmische Bewegungen, der Duft der Gewürze, ein klarer Ablauf. Bei der Arbeit vergaß sie fast den bevorstehenden Besuch.
Gegen fünf war alles fertig. Die Ente war knusprig gebräunt, das Gratin schwamm in Käsesauce, die Fondants warteten im Kühlschrank. Vera sprang unter die Dusche, zog sich in ein beigefarbenes Kleid um, das ihre Figur betonte, aber dezent genug für den Besuch war. Margarita Stepanowna verachtete „Vulgärität“ in Kleidung – obwohl ihre Definition davon äußerst flexibel war.
Punkt sechs klingelte es an der Tür.
– „Mach auf, ich bin noch nicht fertig!“ – rief Ilja aus dem Bad.
Vera atmete tief ein, aus und ging zur Tür. Auf der Schwelle stand Margarita Stepanowna – groß, schlank, mit makellos frisiertem Haar. Trotz ihrer sechzig sah sie aus wie fünfzig – das Ergebnis jahrelanger Investitionen in Kosmetiker und plastische Chirurgie.
– „Guten Abend, Margarita Stepanowna“, sagte Vera mit angespannter Freundlichkeit. – „Kommen Sie bitte rein.“
Die Schwiegermutter musterte sie abschätzig.
– „Guten Abend, Vera“, sagte sie kühl und trat ein. – „Was ist mit deinen Haaren? Neue Frisur? Sieht … interessant aus.“
Vera strich sich über ihre perfekt gestylten Locken. Die erste Spitze ist gesetzt, dachte sie. Der Abend hat gerade erst begonnen.
Margarita Stepanowna ging ins Wohnzimmer und musterte den Raum mit der Haltung einer Hausherrin.
– „Wischst du die Bilderrahmen auch mal ab?“ – Sie fuhr mit dem Finger über einen Rahmen. – „Ist es wirklich so schwer, für Sauberkeit zu sorgen?“
Vera presste die Zähne zusammen, schwieg aber. Sie hatte erst gestern geputzt – da war kein Staub.
– „Und wo ist mein Sohn?“ – Margarita Stepanowna setzte sich in den Sessel und strich sorgfältig die Falten ihres dunkelblauen Kleides glatt.
– „Ilja kommt gleich“, antwortete Vera. – „Möchten Sie einen Aperitif?“
– „Ich trinke nichts vor dem Essen, das weißt du“, zog die Schwiegermutter die Lippen zusammen. – „In meinem Alter muss man auf die Figur achten. Obwohl,“ – ihr Blick glitt über Vera – „dir würde das vielleicht auch nicht schaden.“
Vera spürte, wie in ihr die Wut aufstieg, doch sie hielt sich zurück. Nicht heute. Nicht jetzt.
– „Mama!“ – Ilja erschien im Türrahmen des Wohnzimmers und strahlte. – „Wie schön, dich zu sehen!“
Margarita Stepanowna verwandelte sich augenblicklich. Ihr Gesicht hellte sich mit einem Lächeln auf, sie stand auf und breitete die Arme für ihren Sohn aus:
— „Iljuscha, mein Junge! Hast du abgenommen? Wirdst du schlecht gefüttert?“
Vera verdrehte die Augen und ging zurück in die Küche, um den Tisch zu decken. Durch die angelehnte Tür hörte sie, wie die Schwiegermutter Ilja nach seiner Arbeit, seiner Gesundheit und seinen Plänen ausfragte. Sie lauschte seinen Antworten mit Begeisterung, stieß entzückte Ausrufe aus und zeigte sich hingerissen. Warum konnte sie sich nicht wenigstens ihr gegenüber genauso höflich verhalten?
Als das Essen fertig war, rief Vera die beiden an den Tisch.
— „Oh, sogar eine Tischdecke hast du aufgelegt“, kommentierte Margarita Stepanowna, als sie sich setzte. — „Fortschritt.“
Vera stellte die Teller mit der duftenden Ente, dem Gratin und dem Salat auf. Die Gerichte sahen aus wie aus einem Kochmagazin – sie hatte sich große Mühe gegeben.
— „Ente mit Orangen und Äpfeln“, kündigte Vera an. — „Guten Appetit.“
Margarita Stepanowna betrachtete den Teller, nahm dann Gabel und Messer, schnitt ein winziges Stück Fleisch ab und steckte es in den Mund. Vera und Ilja warteten auf ihr Urteil.
— „Etwas trocken“, verkündete die Schwiegermutter schließlich. — „Und es fehlt an Gewürzen. Eine Ente muss saftig sein.“
Vera atmete langsam aus. Die Ente war perfekt – und sie wussten es beide.
— „Mama, ich finde, es schmeckt hervorragend“, versuchte Ilja einzulenken und schob sich ein großes Stück in den Mund.
— „Du bist nur kein gutes Essen gewohnt“, winkte Margarita Stepanowna ab. — „In deinem Alter war dein Vater schon Stammgast in den besten Restaurants unserer Stadt, wo er mich jeden Freitag hingeführt hat.“
Demonstrativ schob sie den Teller beiseite und nahm einen Schluck Wasser.
— „Sie werden nichts essen?“ fragte Vera und bemühte sich, neutral zu klingen.
— „Ich fürchte, das ist ungenießbar“, antwortete die Schwiegermutter. — „Aber mach dir nichts draus, nicht jeder ist zum Kochen geboren.“
Vera spürte, wie in ihr etwas zusammenbrach. Stunden der Vorbereitung, all die Mühe – und so eine Reaktion.
— „Mama, hör auf“, sagte Ilja endlich. — „Vera hat sich bemüht.“
— „Bemüht“, nickte Margarita Stepanowna. — „Aber das Ergebnis… Iljuscha, du brauchst eine richtige Frau, kein Missverständnis, das nicht einmal ein anständiges Abendessen auf den Tisch bringen kann.“
Vera ließ die Gabel mit lautem Krach auf den Teller fallen.
— „Margarita Stepanowna“, sagte sie und sah der Schwiegermutter direkt in die Augen, — „ich bitte Sie, sofort aufzuhören, mich zu beleidigen.“
— „Oh, jetzt wird sie auch noch frech!“ – Margarita Stepanowna wandte sich an ihren Sohn. – „Siehst du, was sie sich herausnimmt?“
— „Vera…“ begann Ilja warnend, doch seine Frau fiel ihm ins Wort:
— „Nein, Ilja. Ich werde mir das nicht länger gefallen lassen. Seit fünf Jahren höre ich mir an, wie nutzlos, unfähig und unattraktiv ich angeblich bin. Fünf Jahre lang versuche ich, es einem Menschen recht zu machen, der schon von Anfang an beschlossen hat, mich zu hassen. Heute ist Schluss damit.“
Margarita Stepanowna sprang so abrupt auf, dass der Stuhl hinter ihr umkippte.
— „Du willst mir Befehle erteilen?! Meinen Jungen hast du mir ausgespannt, und jetzt spielst du dich auch noch auf?!“
Sie stürzte über den Tisch und versuchte, Vera mit ihren Fingernägeln ins Gesicht zu greifen. Ilja sprang gerade noch rechtzeitig auf und packte die Mutter an den Armen.
— „Mama! Mama, beruhig dich!“
Doch Margarita Stepanowna schien außer sich zu sein. Sie wand sich in seinen Armen, schrie und fauchte:
— „Lass mich los! Ich werde es ihr zeigen! Die soll was erleben!“
— „Siehst du jetzt, wer sie wirklich ist?“ — Vera wich zurück und sah die rasende Schwiegermutter an. — „Eine verrückte Irre! Kein Wunder, dass dein Vater vor ihr geflohen ist!“
Diese Worte wirkten wie ein Eimer Eiswasser auf Margarita Stepanowna. Sie sackte in den Armen ihres Sohnes zusammen und brach plötzlich in Tränen aus.
— „Hast du gehört? Hast du gehört, was sie gesagt hat?!“ — Sie zeigte mit zitterndem Finger auf Vera. — „Und du lässt zu, dass sie so über deine Mutter spricht?!“
Ohne eine Antwort abzuwarten, riss sie sich los, griff nach ihrer Handtasche und rannte schluchzend aus der Wohnung.
Im Esszimmer trat Stille ein. Vera sah ihren Mann an und wartete auf seine Reaktion. Ilja stand reglos da und starrte auf den umgekippten Stuhl.
— „Zufrieden?“ fragte Vera schließlich. — „Jetzt hast du gesehen, wer deine Mutter wirklich ist.“
Ilja drehte sich langsam zu ihr um, und sie zuckte zusammen bei seinem Gesichtsausdruck.
— „Nein, Vera“, sagte er leise, doch in seiner Stimme klang Stahl mit. — „Heute habe ich gesehen, wer du wirklich bist.“
Der Morgen war kalt. Vera lag im Bett und starrte an die Decke. Ilja war über Nacht nicht zurückgekehrt – nachdem seine Mutter gegangen war, hatte auch er die Tür zugeschlagen und gesagt, er müsse frische Luft schnappen. Sie hatte nicht gefragt, wohin er ging. Sie wusste es.
Das Telefon auf dem Nachttisch klingelte. Vera griff danach, sah den Namen ihres Mannes – und drückte den Anruf weg. Nicht jetzt. Für die nächste Runde war sie noch nicht bereit.
Nach einer Minute klingelte das Telefon erneut. Vera seufzte und nahm ab.
— „Ja?“
— „Wir müssen reden“, sagte Ilja mit müder Stimme. — „Ich bin gleich zu Hause.“
— „In Ordnung“, antwortete Vera und legte auf.
Sie stand auf, machte das Bett, wusch sich das Gesicht und kochte Kaffee. Ihre Bewegungen waren mechanisch, eingeübt durch die Jahre gemeinsamen Lebens. In ihrem Kopf kreisten Bruchstücke des gestrigen Abends — Schreie, Beleidigungen, das wahnsinnige Gesicht von Margarita Stepanowna, die versucht hatte, sie zu erwischen.
Das Geräusch eines sich im Schloss drehenden Schlüssels riss sie aus ihren Gedanken. In der Tür stand Ilja — unrasiert, mit geröteten Augen, im zerknitterten Hemd.
— „Du siehst furchtbar aus“, stellte Vera fest.
— „Du auch nicht gerade blendend“, konterte Ilja und trat in die Wohnung. — „Gibt es Kaffee?“
Vera goss ihm wortlos eine Tasse ein. Sie setzten sich an den Küchentisch und sahen sich an wie zwei Fremde.
— „Mama hat die ganze Nacht durchgeweint“, sagte Ilja schließlich. — „Wir mussten einen Arzt rufen, ihr Blutdruck ist hochgeschossen.“
Vera nahm einen Schluck Kaffee.
— „Und du erwartest jetzt, dass ich mich schuldig fühle?“
— „Ich erwarte, dass du wenigstens ein Fünkchen Mitgefühl zeigst!“ — Ilja schlug mit der Hand auf den Tisch, die Tassen hüpften. — „Sie ist eine ältere Frau mit einem kranken Herzen!“
— „Und ich habe eine kranke Seele von ihren ständigen Erniedrigungen“, entgegnete Vera ruhig. — „Aber das hat dich seltsamerweise nie interessiert.“
Ilja atmete tief durch, offensichtlich bemüht, sich zu beherrschen.
— „Hör zu, ich verstehe, dass die Situation zwischen euch schwierig ist…“
— „Schwierig?“ — Vera lachte bitter. — „Ilja, deine Mutter hasst mich. Sie tut alles, um mich moralisch zu vernichten und dich ganz für sich zu beanspruchen. Das sind keine ‚schwierigen Beziehungen‘ — das ist Missbrauch.“
— „Jetzt übertreib nicht“, winkte Ilja ab. — „Mama ist einfach… so. Sie hat ihre eigenen Vorstellungen davon, wie eine Ehefrau sein sollte.“
— „Und ich entspreche diesen Vorstellungen nicht und werde es nie tun“, beendete Vera den Satz für ihn. — „Deshalb glaubt sie, das Recht zu haben, mich zu beleidigen, zu demütigen, und gestern hätte sie mir fast das Gesicht zerkratzt.“
Ilja fuhr sich mit der Hand durch die Haare und zerzauste sie nur noch mehr.
— „Vera, hör zu… Mama hat mich heute Morgen angerufen, nachdem ich gegangen war. Sie hat weiter geweint und gesagt, sie würde dir deine Worte nie verzeihen. Du musst dich entschuldigen.“
Vera starrte ihn an, fassungslos.
— „Entschuldigen? Ich?!“
— „Ja, du“, sagte Ilja und richtete sich auf. — „Du fährst zu ihr und bittest sie um Verzeihung dafür, dass du sie… wie hast du sie genannt?“
— „Eine verrückte Irre“, erinnerte Vera. — „Und das stimmt.“
Ilja sprang vom Stuhl auf, sein Gesicht lief vor Wut rot an.
— „Das ist meine Mutter! Du hast kein Recht, so über sie zu reden!“
— „Und sie hat das Recht, so mit mir umzugehen?“ — Vera stand nun ebenfalls und sah ihm direkt in die Augen. — „Warum verteidigst du mich nie vor ihr, sondern stellst dich immer auf ihre Seite?“
— „Weil sie meine Familie ist!“ — schrie Ilja.
— „Und was bin ich?“ — fragte Vera leise.
Ilja schwieg und wandte sich zum Fenster.
— „Da haben wir’s“, nickte Vera. — „Genau das habe ich erwartet.“
— „Komm einfach mit zu ihr“, sagte Ilja erschöpft. — „Du entschuldigst dich, sie entschuldigt sich auch, und wir vergessen den Vorfall.“
Vera sah seinen Rücken an, die gebeugten Schultern, den Mann, der ihr einst versprochen hatte, sie zu lieben und zu beschützen. In ihr zerbrach endgültig etwas.
— „Du willst also, dass ich hinfahre und mich vor deiner Mamá verbeuge, nur weil ich die Wahrheit über ihren Wahnsinn ausgesprochen habe? Auf keinen Fall!“
— „Aber so muss es sein!“
— „Ich werde mich nicht dafür entschuldigen, dass ich mich gegen jemanden gewehrt habe, der mich angegriffen hat. Ich fahre nicht — und damit basta.“ — Sie verschränkte die Arme vor der Brust.
Ilja drehte sich langsam um, seine Augen verengten sich.
— „Vera, das steht nicht zur Diskussion. Du hast meine Mutter beleidigt und du wirst dich entschuldigen.“
— „Nein“, sagte sie fest. — „Ich bin es leid, euer gemeinsamer Prügelknabe zu sein. Wenn dir ihre Gefühle so wichtig sind, vielleicht solltest du zu ihr ziehen.“
Ilja machte einen Schritt auf sie zu, baute sich vor ihr auf.
— „Vergisst du nicht, wem diese Wohnung gehört? Wer den Kredit bezahlt?“
— „Wir beide“, konterte Vera. — „Und ich werde nicht mit einem Mann zusammenleben, der mich nicht respektiert.“
— „Dann pack deine Sachen und verschwinde“, sagte Ilja eiskalt. — „Wenn du nicht einmal zu einer einfachen Entschuldigung fähig bist.“
Vera sah den Mann vor sich an und erkannte ihn nicht wieder. Wo war der Ilja, in den sie sich vor fünf Jahren verliebt hatte? Wo war der Mann, mit dem sie von einer gemeinsamen Zukunft geträumt hatte?
— „Auf keinen Fall“, sagte sie leise. — „Ich gehe nicht. Das ist unsere Wohnung. Aber du…“ — sie deutete auf die Haustür, — „kannst gern zu deiner Mutter gehen. Wenn sie dir wichtiger ist als deine Frau.“
Vera hätte nie gedacht, dass sie ihren Mann jemals vor die Tür setzen würde. Doch genau das tat sie — sie packte Iljas Sachen, legte sie in einen Koffer und stellte ihn an den Eingang.
— „Das ist Wahnsinn“, sagte Ilja und starrte den Koffer an, als könne er nicht glauben, was er sah. — „Du schmeißt mich ernsthaft aus meiner eigenen Wohnung?“
— „Nein, ich biete dir eine Wahl“, antwortete Vera und lehnte sich an die Wand. — „Entweder ich oder deine Mutter. Weiter so geht es nicht.“
— „Das ist ein Ultimatum?“ — Iljas Gesicht verzerrte sich.
— „Das ist die Realität“, erwiderte Vera ruhig. — „Ich werde ihre Eskapaden nicht länger hinnehmen — und du wirst nicht länger von mir verlangen, mich vor ihr zu erniedrigen.“
Ilja sah seine Frau lange an. Etwas in seinen Augen veränderte sich — von Wut zu Verwirrung, von Verwirrung zu etwas, das Vera nicht deuten konnte.
— „Mama war immer für mich da“, sagte er schließlich. — „Als mein Vater gegangen ist, hat sie mich allein großgezogen, hat in zwei Jobs gearbeitet…“
— „Und verlangt jetzt lebenslange Zahlung dafür“, vollendete Vera. — „Ilja, ich verstehe deine Dankbarkeit. Aber das bedeutet nicht, dass du ihr erlauben musst, unser Leben zu kontrollieren.“
— „Du verstehst das nicht“, schüttelte er den Kopf. — „Du kannst das nicht verstehen.“
Vera seufzte:
— „Vielleicht. Aber eines weiß ich: Ich habe die Behandlung, die ich von ihr bekomme, nicht verdient. Und das weißt du auch.“
Ilja griff nach dem Griff des Koffers.
— „Ich kann mich nicht zwischen euch entscheiden.“
— „Doch, das hast du längst“, sagte Vera leise. — „Jedes Mal, wenn du geschwiegen hast, als sie mich erniedrigte. Jedes Mal, wenn du dich auf ihre Seite gestellt hast. Jedes Mal, wenn du verlangt hast, dass ich schlucke und mich beuge.“
Sie öffnete die Tür:
— „Wenn deine Mutter wichtiger ist, dann geh zu ihr. Aber ich werde mich nicht für die Wahrheit entschuldigen.“
Ilja ging hinaus, ohne sich umzudrehen. Vera schloss die Tür und lehnte sich mit dem Rücken dagegen, rutschte langsam zu Boden. Erst jetzt, als alles vorbei war, begann sie zu zittern. Sie zog die Knie an sich und weinte — zum ersten Mal seit Langem.
Eine Woche verging in einem seltsamen Zustand der Betäubung. Vera ging zur Arbeit, kam nach Hause, kochte Abendessen für eine Person, schaute Serien. Ilja rief nicht an, schrieb nicht. Sie überprüfte ihr Telefon, ärgerte sich über ihre Schwäche — und überprüfte es wieder.
Am achten Tag klingelte es an der Tür. Vera erstarrte. Ihr Herz schlug bis zum Hals. Langsam ging sie zur Tür und schaute durch den Spion. Ilja.
— „Was willst du?“ fragte sie, ohne zu öffnen.
— „Reden“, seine Stimme klang dumpf. — „Bitte, Vera.“
Sie zögerte, dann öffnete sie. Ilja sah eingefallen und erschöpft aus. In den Händen hielt er einen Strauß ihrer Lieblingsrosen — rosa.
— „Darf ich reinkommen?“
Vera trat wortlos zur Seite und ließ ihn eintreten. Sie gingen in die Küche — genau an den Ort, an dem sie das letzte Mal miteinander gesprochen hatten.
— „Ich habe über alles nachgedacht“, begann Ilja und legte die Blumen auf den Tisch. — „Du hattest recht.“
Vera verschränkte die Arme:
— „Worin genau?“
— „In allem“, seufzte Ilja schwer. — „Mama… Sie hat dich wirklich immer schlecht behandelt. Und ich habe es ignoriert, weil… es einfacher war.“
— „Einfacher für wen?“ fragte Vera. — „Für dich? Für sie? Bestimmt nicht für mich.“
— „Ich weiß.“ Ilja nickte. — „Ich habe mit ihr geredet. Wirklich geredet. Ich habe gesagt, dass ich so ein Verhalten meiner Frau gegenüber nicht mehr dulde.“
— „Und was hat sie geantwortet?“
— „Dass du mich verhext hättest“, Ilja lächelte bitter. — „Dass ich meine eigene Mutter verrate für eine Frau, die mein Leben zerstören wird.“
Vera schüttelte den Kopf.
— „Und du bist überrascht? Sie wird sich nie ändern, Ilja.“
— „Ich weiß“, sagte er und sah ihr in die Augen. — „Deshalb habe ich ihr gesagt, dass wir den Kontakt abbrechen, bis sie sich bei dir entschuldigt und dich respektvoll behandelt.“
Vera schwieg. Diese Worte hatte sie fünf Jahre lang erwartet.
— „Hast du das wirklich gesagt?“
— „Ja.“ Ilja rieb sich das Gesicht. — „Ich hätte es schon längst tun sollen. Es tut mir leid.“
Vera sah ihren Mann an und versuchte, ihre Gefühle zu ordnen. Wut? Erleichterung? Misstrauen?
— „Ilja“, sagte sie schließlich. — „Ich bin froh, dass du mit ihr gesprochen hast. Aber es geht nicht nur um sie. Es geht um uns. Darum, dass du immer sie gewählt hast. Ihre Gefühle immer über meine gestellt hast. Wie kann ich sicher sein, dass das nicht wieder passiert?“
Ilja wollte nach ihrer Hand greifen, doch sie wich zurück.
— „Nein, lass mich ausreden. Du bist zu deiner Mutter gegangen, als ich dich gebraucht habe. Du hast verlangt, dass ich mich vor jemandem erniedrige, der mich angegriffen hat. Du hast mir gedroht, mich aus unserem Zuhause zu werfen. Wie soll ich dir wieder vertrauen?“
— „Ich verlange nicht, dass du mir sofort vertraust“, sagte Ilja leise. — „Ich bitte dich nur um eine Chance, dieses Vertrauen zurückzugewinnen.“
Vera ging zum Fenster und blickte hinaus. Sie hatte diesen Mann einmal so sehr geliebt. Vielleicht tat sie es immer noch. Aber jetzt war etwas anderes wichtiger.
— „Nein“, sie drehte sich zu ihm um. — „Ich kann dich nicht zurücknehmen, Ilja. Es ist zu viel passiert. Zu vieles wurde gesagt. Deine Entscheidung ist längst gefallen.“
— „Vera, ich flehe dich an…“
— „Geh“, sie deutete auf die Tür. — „Nimm deine Blumen und geh.“
Ilja stand reglos da, als könne er nicht glauben, dass es vorbei war.
— „Ich liebe dich“, sagte er.
— „Und ich habe dich geliebt“, antwortete Vera. — „Aber das hat nicht gereicht.“
Sie begleitete ihn zur Tür und schloss sie hinter ihm — diesmal für immer.
