«Woher haben Sie dieses Foto?» Beim Anblick des Bildes erstarrte der Chefarzt förmlich.
Semjon Iwanowitsch war in all den Jahren seiner Arbeit längst an plötzliche nächtliche Einsätze gewöhnt: mal musste dringend eine komplizierte Operation durchgeführt werden, mal hatte sich der Zustand eines Patienten plötzlich verschlechtert. Heute hatte man ihn mit der besorgniserregenden Nachricht angerufen, dass sich der Zustand eines Patienten auf der Intensivstation rapide verschlimmert habe.
Als er an der Stationsschwester vorbeiging, blieb der Chefarzt stehen. Die Tür stand einen Spalt offen, von innen fiel gedämpftes Lampenlicht. Semjon Iwanowitsch stieß die Tür auf und sah eine merkwürdige Szene: An einem Tisch, der mit Lehrbüchern und Heften überladen war, schlief ein Mädchen, den Kopf direkt auf die aufgeschlagenen Bücher gelegt. Sie sah sehr jung aus, zierlich. Ksjuscha – so hieß sie, erinnerte sich Semjon Iwanowitsch vage – war erst kürzlich als Hilfskraft eingestellt worden.
Er runzelte die Stirn und räusperte sich.
„Ksenia?“ – seine Stimme klang so, dass das Mädchen zusammenzuckte, als hätte es einen Stromschlag bekommen, und ihn erschrocken anstarrte.
„Oh! Semjon Iwanowitsch! … Ich… ich räume sofort alles weg! Bitte entschuldigen Sie!“
„Was ist denn das hier für ein Lesesaal im Dienstzimmer?“ fragte er streng und verschränkte die Arme vor der Brust. „Und warum schlafen Sie während der Arbeitszeit?“
Das Mädchen erstarrte und hielt zwei Bücher so fest, als fürchte sie, man würde sie ihr wegnehmen.
„Ich habe während der Schicht wirklich nicht geschlafen, ehrlich“, antwortete sie leise. „Meine Schicht ist schon vorbei. Nur… ich habe im Moment keinen Ort, wohin ich gehen kann.“
Semjon Iwanowitsch blinzelte misstrauisch.
„Wie meinen Sie – keinen Ort?“
Ksjuscha atmete tief ein und sprudelte hastig los:
„Die Vermieterin der Wohnung, die ich gemietet hatte, hat beschlossen, sie zu verkaufen. Sie hat mich einfach rausgesetzt, ohne vorher Bescheid zu sagen. Ich habe meine Sachen irgendwie zusammengepackt, das war’s. Eine neue Unterkunft habe ich noch nicht gefunden. Und ich muss doch lernen… Ich mache meinen Abschluss mit Auszeichnung an der Krankenpflegeschule, die Prüfungen stehen bald an, also… habe ich beschlossen, hier ein bisschen zu arbeiten.“
Ihre Worte überschlugen sich, und wieder entschuldigte sie sich:
„Bitte verzeihen Sie mir, Semjon Iwanowitsch. Ich verstehe alles, ich bleibe nicht mehr hier, ich verspreche es, nur seien Sie mir nicht böse.“
Semjon Iwanowitsch stand schweigend da, sah in ihre schuldbewussten Augen und dachte nach. Normalerweise war er schroff: Wer beim Schlafen am Arbeitsplatz ertappt wurde, bekam einen ordentlichen Rüffel – selbst erfahrene Ärzte hielten sich lieber von ihm fern.
Doch jetzt sah er dieses verstörte Mädchen mit den vom Schlafmangel geröteten Augen an und erkannte darin keine Faulenzerin, sondern eine hartnäckige Studentin, die sich trotz aller Widrigkeiten ans Lernen klammerte.
„Und wo haben Sie vor, zu wohnen?“ fragte er schließlich.
Ksjuscha wurde verlegen.
„Ich finde schon etwas… ein Zimmer, vielleicht ein Wohnheim. Machen Sie sich keine Sorgen, ich werde nicht mehr im Krankenhaus übernachten.“
Der Chefarzt schwieg noch einen Moment, strich sich über das Kinn und schlug dann unerwartet vor:
„Bleiben Sie vorerst bei mir.“
Ksjuscha war völlig verdutzt. Seit ihrem ersten Arbeitstag hatte sie Angst vor diesem Mann: Alle erzählten, Semjon Iwanowitsch sei streng, scharf, ein „eiserner“ Leiter. Und nun reichte er ihr plötzlich die Hand.
„Nein, nein, um Himmels willen… Wie könnte ich… Ich würde Ihnen doch nur Umstände machen. Ich…“ Sie fuchtelte verlegen mit den Händen und senkte den Blick.
„Das ist überhaupt kein Umstand“, schnitt Semjon Iwanowitsch ab. „Ich lebe allein. Das Haus ist groß, die Zimmer stehen leer. Und die Bibliothek steht Ihnen zur Verfügung. Dort finden Sie Bücher, die Sie an der Schule nicht bekommen.“
Ksjuscha versuchte noch, sich herauszureden, aber sein Ton duldete keinen Widerspruch. Schließlich nickte sie nur und sagte leise:
„Wenn Sie darauf bestehen… danke.“
Wie versprochen richtete Semjon Iwanowitsch Ksjuscha bei sich ein, wies ihr ein geräumiges Zimmer zu. Als sie zum ersten Mal eintrat, war sie überwältigt: hell, mit einem großen Fenster, durch das die Strahlen der Morgensonne fielen, ordentliche Möbel, ein Bücherregal, ein Sessel an der Wand. Für das Mädchen, das bescheidene Wohnungen gewohnt war, wirkte es fast wie ein kleiner Palast.
Dann zeigte er ihr seinen größten Schatz – die Bibliothek, und ihre Augen begannen zu leuchten. Regale reichten bis zur Decke, darauf Dutzende, Hunderte Bände: alte Ausgaben, Nachschlagewerke… Ksjuscha konnte den Blick kaum abwenden. Sie hatte immer gedacht, solche Bibliotheken gäbe es nur in Filmen.
„Das ist ja unglaublich…“, war alles, was sie hervorbringen konnte.
„Bedienen Sie sich“, sagte Semjon Iwanowitsch schlicht. „Hier gibt es viele seltene Ausgaben, die Ihnen für die Prüfungen nützlich sein werden.“
Von da an nutzte sie jede freie Minute, um dorthin zu eilen. Sie las, machte Notizen, schrieb Exzerpte.
„Sie sollten Urlaub nehmen“, schlug Semjon Iwanowitsch einmal vor. „So können Sie sich in Ruhe auf die Prüfungen vorbereiten.“
Ksjuscha wollte widersprechen, doch er bestand darauf:
„Sie können später immer noch dazuverdienen, für eine Wohnung müssen Sie jetzt nicht zahlen, also gibt es keine Widerrede. Das Lernen ist im Moment das Wichtigste.“
Semjon Iwanowitsch drängte sich ihr nicht auf. Morgens ging er ins Krankenhaus, abends kam er zurück und lud Ksjuscha stets zum Frühstück und Abendessen ein. Allmählich verlor sie ihre Scheu vor ihm. In Gesprächen erwies er sich als ganz anders als in den Krankenhausfluren: streng und unerbittlich dort, zu Hause jedoch ruhig, ein aufmerksamer Zuhörer.
„Warum haben Sie sich eigentlich für die Medizin entschieden?“ fragte er eines Abends, als sie im Wohnzimmer Tee tranken und den Kuchen aßen, den Ksjuscha gebacken hatte.
Ksjuscha lächelte und erzählte etwas, das sie fast niemandem erzählt hatte.
„Mein Großvater träumte davon, Arzt zu werden. Er wurde sogar an der Uni aufgenommen, aber… er… ist gestorben. Also habe ich beschlossen – wenn Großvater es nicht geschafft hat, werde ich es versuchen. Vielleicht gelingt es mir.“
Semjon Iwanowitsch hörte aufmerksam zu, zurückhaltend, doch sein Blick wurde besonders ernst.
„Also strengst du dich für zwei an?“ fragte er nach.
„So in etwa“, nickte das Mädchen. „Ich habe das Gefühl, ich muss seinen Traum zu Ende führen.“
„Lobenswert.“ Semjon Iwanowitsch nickte anerkennend.
Eines Abends, als Ksjuscha die Bücher in der Bibliothek durchging, zog sie einen schweren Band mit Ledereinband aus dem Regal. Sie schlug ihn auf, und plötzlich fiel ein altes Foto aus dem Buch.
Sie hob es auf und erstarrte: Auf dem Schwarzweißbild schaute sie eine junge Frau an, in einem leichten Kleid, mit einem Zopf bis zur Taille und einem klaren Lächeln. Ihr Herz begann heftig zu klopfen – das war doch ihre Großmutter!
Mit zitternden Fingern das Foto haltend, stürmte das Mädchen ins Arbeitszimmer von Semjon Iwanowitsch. Er saß am Schreibtisch und blätterte in medizinischen Fachzeitschriften.
„Semjon Iwanowitsch…“, ihre Stimme bebte. „Sagen Sie, woher haben Sie dieses Foto?“
Er hob den Kopf, sah das Bild – und erstarrte. Einige Sekunden schwieg er, dann nahm er langsam die Brille ab.
„Wo hast du es gefunden?“
„In einem Buch… in der Bibliothek“, antwortete sie hastig.
Semjon Iwanowitsch schwieg lange. Man konnte sehen, wie er mit sich selbst rang. Schließlich legte er die Unterlagen beiseite und sagte leise:
„Da du mir vertraut hast, mir dein Inneres geöffnet hast, wäre es unehrlich von mir, zu schweigen.“
Er stand auf, ging durch den Raum und begann langsam zu sprechen, als würde er die Vergangenheit noch einmal durchleben:
„Das war meine Verlobte. Ljubascha.“
Seine Stimme bebte, doch er fuhr fort…
„Nach dem ersten Studienjahr wurde ich zum Praktikum geschickt. Dort passierte ein Unglück, ich kam ins Krankenhaus und musste lange behandelt werden. Als ich zurückkam, erfuhr ich, dass das Haus, in dem sie bei einer alleinstehenden Frau ein Zimmer gemietet hatte, abgebrannt war – sie war ums Leben gekommen.
Bei der Polizei sagte man mir, eine Identifizierung sei natürlich unmöglich gewesen, aber man zeigte mir einen Ring. Den Ring, den ich ihr geschenkt hatte…“
Ksjuscha hörte zu, und in ihrem Inneren zog sich alles zusammen.
„Danach versuchte ich, weiterzuleben. Ich habe sogar einmal geheiratet… doch bald merkte ich, dass mir niemand und niemals meine Ljubascha ersetzen würde, so sehr liebte ich sie. Seitdem bin ich allein.“
Er verstummte und starrte aus dem Fenster. Im Zimmer lag schwere Stille.
Ksjuscha erbleichte, ihre Hände zitterten. Plötzlich spürte sie, wie sich ihr Herz so sehr zusammenkrampfte, dass sie kaum atmen konnte.
„Was ist mit dir?“ fragte Semjon Iwanowitsch besorgt, sich umwendend. Eilig brachte er ihr ein Glas Wasser. „Hier, trink.“
Sie nahm einen Schluck und flüsterte mühsam:
„Das… das ist meine Großmutter auf dem Foto. Ljubow Wiktorowna. Und… sie lebt.“
Semjon Iwanowitsch erstarrte, als könne er seinen Ohren nicht trauen.
„Wie… lebt?“
Ksjuscha hielt das Foto immer noch in den Händen, ihre Finger zitterten. In ihrem Kopf überschlagen sich die Gedanken, ihr Herz schlug so laut, dass es in der Stille des Zimmers hörbar schien.
Erst jetzt begriff sie, dass der Name des Chefarztes derselbe war wie der ihres Großvaters. Semjon. Semjon Iwanowitsch. Aber seit ihrer Kindheit war sie überzeugt gewesen, der Großvater sei gestorben. Die Großmutter hatte daran nie gezweifelt. Darum hatte Ksjuscha diesem Zufall bisher keine Bedeutung beigemessen.
Sie hob den Blick und begann leise zu sprechen:
„Sie lebt, Semjon Iwanowitsch.“
Dann erzählte sie ihm, was ihre Großmutter berichtet hatte. Als ihr Verlobter zum Praktikum gegangen war und sich lange nicht meldete, war Ljubascha zu seinen Eltern gegangen, doch Nachbarn sagten, sie seien fortgezogen, für lange Zeit.
Da wandte sie sich an seinen Freund, und der erklärte ihr, Semjon sei gestorben, er sei in jener fernen Stadt beerdigt worden…
Semjon Iwanowitsch sprang auf.
„Was?!“ – seine Stimme klang hart wie Metall. „Zu welchem Freund?“
„Ich… ich weiß nicht, wie er hieß“, stammelte Ksjuscha. „Großmutter erzählte, dass er sie später sogar überreden wollte, ihn zu heiraten. Er sagte, ihre Tochter brauche einen Vater, und er sei bereit, es zu sein… Aber sie lehnte ab. Sie liebte nur meinen Großvater. Sie…“
Semjon Iwanowitsch begann unruhig durch den Raum zu gehen.
„Mein Gott…“, murmelte er. „Also lebt sie… Sie lebt! Meine Ljubascha…“
Ksjuscha sprach weiter, bemühte sich ruhig zu bleiben, obwohl innerlich alles bebte:
„Und das Haus, in dem Großmutter wohnte… es ist wirklich abgebrannt. Aber sie ist nicht gestorben. Sie hatte damals Geldsorgen, und an jenem Abend nahm die Vermieterin den Ring an sich. Sie sagte: ‚Zahl die Miete, dann bekommst du ihn zurück.‘ Großmutter brachte das Geld, aber da gab es weder das Haus noch die Vermieterin…“
Semjon Iwanowitsch blieb stehen und ließ sich auf einen Stuhl sinken.
„Also daher stammt der Ring…“, sagte er leise. In seinen Augen glänzten Tränen.
Ksjuscha setzte sich vorsichtig ihm gegenüber, legte sanft ihre Hand auf seine.
„Später ist Großmutter in eine andere Stadt gezogen“, sagte sie leise. „Dort lebt sie bis heute. Dort wohnen auch meine Eltern. Ich kehre ebenfalls dorthin zurück, sobald ich mein Diplom habe.“
Semjon Iwanowitsch sah sie an und begriff erst jetzt, warum ihm von Anfang an etwas an diesem Mädchen so vertraut vorgekommen war.
„Das heißt also… ich habe eine Tochter? Und du bist… meine Enkelin?“
Ksjuscha nickte und wischte sich eine Träne ab.
„Ja… so ist es wohl.“
Und in diesem Moment verstanden beide: Das Schicksal hatte sie nicht zufällig zusammengeführt.
Semjon Iwanowitsch stand auf, umarmte sie vorsichtig, beinahe unbeholfen, als fürchte er, dieses neue Gefühl zu vertreiben, und flüsterte:
„Gott… Danke, dass mir das noch zu Lebzeiten geschenkt wurde.“
Ksjuscha schmiegte sich an ihn und spürte plötzlich: Die Angst, die sie früher vor dem strengen Chefarzt empfunden hatte, war spurlos verschwunden. Vor ihr stand kein strenger Vorgesetzter, sondern ihr Großvater, der so viele Jahre in Einsamkeit gelebt hatte, ohne zu wissen, dass er eine Familie hatte.
Seitdem änderte sich alles um sie herum. Vor allem aber – Semjon Iwanowitsch selbst.
Die Mitarbeiter des Krankenhauses sahen sich fragend an: Wo war der strenge, harte Chefarzt geblieben, vor dessen Blick selbst erfahrene Chirurgen gezittert hatten? Natürlich blieb er anspruchsvoll, doch in seiner Stimme war nun Wärme, die früher niemand gehört hatte. Er begann öfter zu lächeln, manchmal sogar zu scherzen.
„Unser Chefarzt ist um zwanzig Jahre jünger geworden“, flüsterten sie auf den Fluren.
Zuhause aber war er ein völlig anderer Mensch. Immer häufiger setzte er sich nun neben Ksjuscha und erzählte Geschichten aus seiner Studienzeit. Jetzt nannte er sie „mein Enkelkind“, und dieses Wort rührte sie zutiefst.
Und dann kam der Tag, an dem Ksjuscha ihr Diplom erhielt – das rote, von dem sie geträumt hatte. Semjon Iwanowitsch war bei der Verleihung, stolz und bewegt, und sah sie an wie der liebste Mensch.
Nach der Feier sagte er ruhig, aber bestimmt:
„Nun, mein Enkelkind. Es ist Zeit, dass wir fahren.“
„Wohin?“ fragte sie erstaunt.
„Nach Hause, in deine Stadt. Du kannst dir nicht vorstellen, wie schwer es mir gefallen ist, nicht sofort zu Ljubonka zu eilen, als ich alles erfuhr. Aber ich wollte warten, bis du deine Prüfungen bestanden hast, damit wir gemeinsam fahren. Außerdem musste ich hier noch einiges regeln.
Weißt du, ich wollte schon lange eine kleine Privatklinik eröffnen. Und jetzt weiß ich es genau – ich werde sie dort eröffnen, wo meine Familie lebt. Und du wirst mir helfen.“
Ksjuscha schnappte nach Luft.
„Ist das wahr, Opa?“
Er lächelte verschmitzt:
„Scherze ich etwa in solchen Dingen?“
Und dann kam jener Tag, an dem sie in jene Stadt fuhren, in die Ljubascha einst gezogen war.
Damit Semjons Erscheinen für sie nicht zu schwer würde, beschloss er, zunächst im Hotel abzusteigen.
„Fahr du nach Hause“, sagte er zu Ksjuscha. „Bereite deine Großmutter vor. Ich will nicht, dass es für sie ein Schock wird. So viele Jahre sind vergangen… Sie soll diese Nachricht erst einmal annehmen.“
Er sprach ruhig, doch seine Hände zitterten. So viele Jahre hatte er nur von diesem Treffen träumen können, und nun war es zum Greifen nah.
Ksjuscha nickte. Auch in ihren Augen spiegelte sich Erregung.
Sie fuhr nach Hause, umarmte die Großmutter, beantwortete lange ihre Fragen, sammelte ihren Mut – und sagte dann vorsichtig:
„Oma, wir bekommen heute einen Gast.“
„Einen Gast?“ Ljubow Wiktorowna blinzelte überrascht. „Etwa hast du dir einen Bräutigam gefunden?“
„Noch besser!“ antwortete Ksjuscha. „Es ist ein sehr… sehr wichtiger Mensch. Jemand, auf den du dein ganzes Leben gewartet hast.“
Ljubow Wiktorowna erbleichte – denn der, auf den sie gewartet hatte, war doch schon lange nicht mehr auf dieser Welt.
„Oma, bitte reg dich nicht auf“, sagte Ksjuscha sanft und nahm ihre Hand. „Großvater lebt. Er lebt, verstehst du? Man hat dich belogen. Und heute Abend kommt er zu uns.“
Ein paar Sekunden herrschte Stille im Zimmer, nur das Ticken der Uhr war zu hören. Dann sprang Ljubow Wiktorowna auf.
„Ich kann nicht bis zum Abend warten! Wo ist er?! Wo?!“
Und schon eine Stunde später klopfte sie an die Tür des Hotelzimmers.
Semjon Iwanowitsch öffnete – und erstarrte. Auf der Schwelle stand sie, seine Ljubascha. Gealtert natürlich, mit grauen Strähnen im Haar, doch in ihren Augen lag immer noch jene helle Wärme, die er sein Leben lang im Herzen getragen hatte.
„Ljuba…“, flüsterte er, seine Stimme bebte verräterisch.
Sie legte die Hände an die Brust, als fürchtete sie, ihr Herz könne zerspringen.
„Sjoma…“
Er machte einen Schritt auf sie zu, dann noch einen – und im nächsten Augenblick umarmten sie sich, als hätte es all diese endlos langen Jahre der Trennung nie gegeben.
„Du lebst…“, flüsterte Ljubascha, sich an seine Schulter schmiegend. „Du lebst… Mein Gott, ist das wirklich wahr?“
„Ich lebe“, wiederholte er, ihr in die Augen sehend. „Und du lebst, und jetzt lasse ich dich nie wieder los.“
Ksjuscha sah die beiden an und verstand: Das hier war wahre Liebe – eine Liebe, die weder Zeit noch Schicksalsschläge noch Entfernungen zerstören können.
Bald folgte ein weiteres, nicht minder bewegendes Kennenlernen. Semjon Iwanowitsch traf zum ersten Mal seine Tochter – Ksjuschas Mutter, von deren Existenz er nicht einmal gewusst hatte.
Er stand auf der Schwelle und spürte, wie sein Herz wieder fast aus der Brust sprang. Sie sah ihn lange an, trat dann näher, umarmte ihn fest und sagte nur:
„Papa…“ – und brach an seiner Schulter in Tränen aus.
Und das reichte, damit die Jahrzehnte, die ihnen durch fremde Lügen und Umstände geraubt worden waren, plötzlich keine große Rolle mehr spielten.
Semjon Iwanowitsch hielt sein Versprechen und eröffnete eine Privatklinik – klein, aber mit modernster Ausstattung und nach denselben Prinzipien, nach denen er immer gelebt hatte: Ehrlichkeit, Fürsorge für die Kranken, keine Schlamperei. Ksjuscha studierte weiter und arbeitete an seiner Seite – zuerst als Assistentin, doch nach und nach übernahm sie immer mehr. Er war stolz auf sie und sagte immer wieder:
„Sieh nur, Ljubascha, was für eine wunderbare Enkelin wir haben!“
Und abends zu Hause versammelten sie sich alle gemeinsam: Großmutter, Großvater, die Tochter mit ihrem Mann, die Enkelin. Am Tisch erklang Lachen, sie erinnerten sich an die Vergangenheit und schmiedeten Pläne für die Zukunft. Und jeder wusste: Das Leben hatte ihnen eine zweite Chance auf Glück geschenkt.
