Söhnchen, vielleicht fahre ich mit dir ans Meer, solange Dascha im Krankenhaus ist? Wozu sollen denn die Reisegutscheine umsonst verfallen?
Als Dascha Artjom heiratete, beneideten viele Freundinnen sie aufrichtig. Ihr Mann war ruhig, fleißig, nicht von der Sorte, die gern durch Kneipen zieht oder Geld verschwendet.
Und vor allem hatte die Schwiegermutter die Schwiegertochter so herzlich aufgenommen, dass Dascha anfangs kaum an ihr Glück glauben konnte. Es schien, als hätte Nina Wiktorowna in ihr eine eigene Tochter gefunden.
„Na endlich habe ich eine Frau im Haus“, lachte sie und klopfte Dascha auf die Schulter. „Mit zwei Männern hier bin ich völlig verwildert, alles musste ich alleine machen. Jetzt werden wir zusammen Kuchen backen!“
Dascha lächelte zurück und spürte, wie aufrichtig die Schwiegermutter sich ihr zuwandte. Sie selbst war Waise, hatte ihre Eltern früh verloren, und deshalb wärmte sie das zärtliche „Töchterchen“, das Nina Wiktorowna aussprach, besonders.
Das erste Jahr ihres Familienlebens verging schnell und fast unbemerkt. Die jungen Leute richteten ihre Zweizimmerwohnung ein, freuten sich über jedes neue Möbelstück, wählten Vorhänge aus, stritten über die Farbe der Decke fürs Wohnzimmer.
Abends gingen sie oft zu Nina Wiktorowna zum Tee: Sie wohnte mit ihrem jüngeren Sohn nicht weit entfernt, im Nachbarviertel. Im Haus roch es immer nach Gebäck, und auf dem Tisch stand stets ein Samowar – eine Gewohnheit, die sie sich noch aus ihrer Jugend bewahrt hatte.
„Artjomka trinkt seit seiner Kindheit Tee literweise“, erzählte sie vergnügt, während sie kochendes Wasser nachgoss. „Ich dachte schon, in seinen Adern fließt kein Blut, sondern Teeblätter.“
Artjom schnaubte, tat, als sei er beleidigt, hielt aber immer seine Tasse hin. Dascha saß daneben, hörte ihrem Gespräch zu und freute sich: In ihrer Familie war alles so harmonisch, ohne die ständigen Streitereien und Kränkungen, von denen sie von Freundinnen gehört hatte.
Ein Jahr verging. Mit dem Frühling schlug Dascha ihrem Mann vor:
„Tjoma, lass uns doch im Sommer ans Meer fahren! Wir haben ja noch nie richtig zusammen Urlaub gemacht.“
Der Vorschlag war zwar unerwartet, aber Artjom unterstützte seine Frau:
„Großartige Idee! Auf der Arbeit lässt sich der Urlaub gerade noch passend abstimmen. Lass uns Reisen aussuchen.“
Sie verbrachten den ganzen Abend am Laptop und suchten aus, wohin sie fahren könnten: mal Sotschi, mal Anapa, mal die Krim – die Bilder der Strände huschten nacheinander über den Bildschirm. Dascha stellte sich schon vor, wie sie am Wasserrand sitzen würde, blinzelnd in der Sonne und den heißen Sand unter den Füßen spürend.
Von ihren Plänen erzählten sie natürlich auch der Schwiegermutter. Nina Wiktorowna hörte aufmerksam zu, nickte und schlug dann plötzlich die Hände zusammen, als würde sie einen kleinen Auftritt geben:
„Ach, wenn ich doch mit euch fahren könnte … Ich habe das Meer nur einmal in meinem Leben gesehen. Da war ich noch ein Mädchen, siebzehn vielleicht. Seitdem träume ich davon, wenigstens noch einmal dort zu sein.“
Es entstand eine Pause. Dascha lächelte verlegen, Artjom zögerte. Er verstand, dass seine Mutter es ehrlich meinte, aber sie hatten sich den Urlaub doch zu zweit vorgestellt.
„Mama“, begann er vorsichtig, „lass uns so machen: Wir fahren jetzt, und dir kaufe ich später extra eine Reise. Ganz bestimmt. Versprochen. Nur diesmal wollten wir allein entspannen … Verstehst du?“
„Ich verstehe doch alles“, winkte Nina Wiktorowna rasch ab. „Ich bin ja nicht klein. Natürlich müssen junge Leute mehr Zeit miteinander verbringen. Fahrt nur, ich freue mich für euch.“
Sie sagte es zwar ruhig, aber in ihren Augen blitzte ein Schatten auf – vielleicht Bedauern, vielleicht ein wenig Ärger. Dascha bemerkte es, schwieg jedoch. Sie entschied, dass es nur natürlich war: Jeder ist ein wenig gekränkt, wenn andere verreisen und man selbst zu Hause bleibt.
Damit schien die Sache entschieden. Dascha und Artjom bereiteten sich weiter auf die Reise vor. Abends besprachen sie, welche Ausflüge sie machen und wo sie die regionale Küche probieren würden.
Dascha scherzte, dass sie unbedingt Maiskolben am Strand essen würde, auch wenn das banal sei. Artjom versprach, sie unbedingt mit dem Tretboot fahren zu lassen.
Ihre kleine Wohnung lebte in diesen Tagen auf neue Weise: Im Flur stand der Koffer, auf dem Sofa lag ein Berg von Sachen, Dascha räumte ständig etwas um, probierte an, drehte sich vor dem Spiegel. Artjom brummelte zum Spaß:
„Es sieht aus, als würden wir zu einer Mondexpedition aufbrechen, nicht zu zwei Wochen Urlaub am Meer.“
„Du verstehst gar nichts“, lächelte sie. „Eine Frau am Meer ohne diese Kleinigkeiten ist wie ein Fisch ohne Wasser.“
Sie lachten, schmiedeten Pläne, stritten über Kleinigkeiten – alles wirkte so heimelig und fröhlich.
Ein paar Tage vor der Abreise rief Nina Wiktorowna unerwartet an. Ihre Stimme klang feierlich, sogar ein wenig aufgeregt.
„Artjom, kommt doch mit Dascha vorbei. Ich habe einen Anlass.“
„Was für einen Anlass?“, wunderte er sich.
„Geheimnis!“, lachte die Mutter. „Ich erzähle es später, kommt einfach unbedingt.“
Am Abend kamen sie. Nina Wiktorowna empfing sie an der Tür mit einem so strahlenden Gesicht, dass Dascha sofort dachte: Hat sie etwa einen Mann kennengelernt? Doch es war etwas anderes: Die Schwiegermutter verkündete stolz, dass sie eine Heimarbeit gefunden hatte.
Nun musste sie morgens nicht mehr früh aufstehen und irgendwohin hetzen, sie würde viel mehr freie Zeit haben.
„Davon habe ich schon lange geträumt“, gestand sie, während sie den Tee einschenkte. „Jetzt ist es wahr geworden. Ich sitze am Computer, und das Geld fließt. Herrlich!“
Sie lachte, gestikulierte lebhaft, und es schien, als sei sie selbst um ein paar Jahre jünger geworden.
Auf dem Tisch stand ein großer, goldbrauner Kuchen, von dem ein süßlicher Duft ausging. Nina Wiktorowna stellte ihn stolz in die Mitte und sagte:
„Hier, den habe ich selbst gebacken, nach einem alten Familienrezept. Bedient euch, meine Lieben!“
Die Atmosphäre war ausgesprochen warm. Man trank Tee, unterhielt sich, lachte. Artjom brachte immer wieder schlagfertige Bemerkungen ein, Dascha hielt das Gespräch in Gang. Es schien, als wäre alles bestens.
Und doch hatte Dascha irgendwann das Gefühl, dass Nina Wiktorowna sie zu aufmerksam ansah, als würde sie auf etwas warten. Sie verscheuchte den Gedanken sofort – was für Unsinn! Die Schwiegermutter war einfach nur in gehobener Stimmung.
Dascha legte sich ein Stück Kuchen auf den Teller, und der süße Duft wurde noch intensiver. Sie biss ein kleines Stück ab, trank heißen Tee dazu und lächelte der Schwiegermutter zu:
„Sehr lecker, danke!“
Auch Artjom lobte seine Mutter:
„Mama, du bist wie immer spitze.“
Der Kuchen war wirklich weich, zart und sehr schmackhaft. Doch kaum hatte Dascha ihr Stück aufgegessen, spürte sie ein seltsames Kratzen im Hals. Zunächst dachte sie, sie hätte sich am heißen Tee verbrannt, doch das unangenehme Gefühl wurde schnell stärker.
„Irgendwie… kratzt mein Hals“, flüsterte sie und hob den Blick zu ihrem Mann.
Artjom runzelte die Stirn:
„Geht’s dir gut? Vielleicht etwas Wasser?“
Aber schon nach einer Minute fiel Dascha das Atmen schwer. Ihr Gesicht wurde blass, rote Flecken breiteten sich auf der Haut aus.
„Daschka!“ – rief Artjom und sprang vom Stuhl auf.
Sie versuchte, Luft zu holen, doch es war, als käme sie nicht durch. Ihre Lippen begannen sich blau zu färben.
„Gott, was ist denn mit ihr?!“ – schrie Nina Wiktorowna und griff sich entsetzt an den Kopf…
„Allergie …“, krächzte Dascha, bevor sie endgültig nicht mehr sprechen konnte.
Artjom verstand sofort. Er sprang auf, trug seine Frau auf den Armen in den Flur und rannte förmlich zum Auto.
In seinem Kopf dröhnte es, sein Herz schlug so heftig, dass es zu zerreißen schien. Er wusste: Dascha hatte seit ihrer Kindheit eine schwere Allergie gegen Honig. Schon im Internat war sie einmal ins Krankenhaus gekommen, damals hatten die Ärzte sie mit Mühe gerettet.
Später gab es noch einen Anfall, als sie schon mit Artjom zusammen war – nicht so schlimm, aber er hatte es sich für immer gemerkt: Selbst ein Tropfen Honig konnte schreckliche Folgen haben, und er hatte seine Mutter gewarnt.
Mit jeder Sekunde ging es Dascha schlechter: Ihre Augen verdrehten sich, das Atmen wurde unregelmäßig. Er hielt ihre Hand und wiederholte wie ein Mantra:
„Halte durch, Liebling, gleich, gleich, nur noch ein bisschen …“
Der Regen peitschte ihm ins Gesicht, doch Artjom bemerkte es kaum. In seinem Kopf hämmerte nur ein Gedanke: schneller, nur schneller!
Bis zum nächsten Krankenhaus waren es zehn Minuten Fahrt, doch es kam ihm vor wie eine Ewigkeit. Dascha röchelte, schnappte nach Luft, ihr Körper bebte vor Zittern.
„Schon gut, wir sind gleich da“, beruhigte Artjom sie, obwohl er selbst nahe an der Panik war.
Er stürmte mit Dascha auf den Armen ins Krankenhaus und rief schon von der Tür aus:
„Ein Arzt! Schnell! Allergie!“
Eine Schwester und ein Arzt in weißem Kittel eilten ihnen entgegen. Sie legten Dascha rasch auf eine Trage, drängten Artjom zur Seite.
Er hörte nur Bruchstücke von Sätzen: „Blutdruck fällt“, „Sauerstoff“, „legt den Tropf an“. Sein Herz wollte ihm aus der Brust springen. Er lief im Flur hin und her, konnte sich nicht beruhigen, und immer wieder merkte er, wie seine Hände unkontrolliert zitterten.
Plötzlich hörte er hastige Schritte hinter sich – Nina Wiktorowna war außer Atem herbeigelaufen.
„Artjom! Was ist mit ihr?“ – in den Augen der Mutter stand echte Angst.
„Mama“, wandte er sich zu ihr um, das Gesicht vom Schmerz gezeichnet, „du wusstest es doch! Du wusstest, dass Dascha eine Allergie hat!“
Sie fuchtelte mit den Händen:
„Artjomka, ich … ich hab gar nicht daran gedacht! Mir ist es völlig entfallen!“, stammelte sie. „Das ist ein altes Rezept, noch von meiner Großmutter, ich habe dort immer Honig hineingetan!“
Der Sohn ballte die Fäuste, schwieg aber. In diesem Moment trat der Arzt aus der Intensivstation.
„Der Zustand ist äußerst ernst“, sagte er streng. „Aber wir haben alles Notwendige getan. Ihre Frau hatte Glück, dass Sie sie so schnell gebracht haben. Jetzt heißt es nur beobachten und auf Stabilisierung warten.“
Artjom nickte, kaum fähig, die Tränen zurückzuhalten.
Die Uhr im Flur tickte laut und dumpf, wie Hammerschläge. Ab und zu gingen Ärzte und Schwestern vorbei, doch für Artjom schrumpfte die Welt auf diese eine Tür zusammen.
Nina Wiktorowna saß daneben und murmelte Gebete. Dann sagte sie vorsichtig:
„Söhnchen … vielleicht fahre ich jetzt, wo es so gekommen ist, mit dir ans Meer, solange Dascha im Krankenhaus liegt? Wozu sollen die Gutscheine verfallen?“
Artjom drehte sich zu ihr um, mit einem Blick, der ihr den Atem nahm.
„Meinst du das ernst?“ – seine Stimme war tief und heiser. „Dascha liegt da zwischen Leben und Tod, und du denkst ans Meer?!“
Nina Wiktorowna senkte die Augen und sagte kein Wort mehr.
Die Nacht war lang. Artjom wich nicht aus dem Krankenhaus, er saß auf einem Stuhl und starrte unablässig auf die Tür. Als er schließlich hineindurfte, sah er Dascha unter der Infusion, bleich, aber am Leben.
„Meine Liebe“, flüsterte er und nahm ihre Hand. „Hörst du mich?“
Sie nickte kaum merklich. Tränen der Erleichterung liefen ihm von selbst über die Wangen.
Nach und nach besserte sich Datschas Zustand. Die Schwellung ging zurück, ihr Atem wurde ruhiger. Artjom blieb die ganze Zeit bei ihr: brachte Wasser, richtete ihr Kissen, oder saß einfach nur da und hielt ihre Hand.
Auch Nina Wiktorowna kam vorbei. Sie weinte, bat um Verzeihung, schwor, es sei ein Versehen gewesen.
„Töchterchen, verzeih mir, alte Närrin“, sagte sie und wischte sich die Tränen ab. „Mir ist völlig entfallen, dass du keinen Honig darfst. Was bin ich nur für eine Mutter, dass ich nicht aufgepasst habe! Ich bin schuldig, ich weiß … aber nicht aus Bosheit, wirklich nicht! Glaub mir, das würde ich nicht mal meinem Feind wünschen …“
Ihre Worte flossen unaufhaltsam, sie schluchzte, tupfte sich die Augen mit einem Tuch. Doch zwischen all den Worten rutschte dennoch etwas anderes durch:
„Schade, dass der Urlaub geplatzt ist … Vergeblich hat Artjom sich geweigert, mit mir zu fahren.“
Dascha schwieg, aber innerlich wurde ihr kalt. Sie konnte nicht mehr glauben, dass es nur ein dummes Versehen gewesen war.
Als ihre Kräfte zurückkehrten, wagte Dascha erstmals, mit Artjom darüber zu sprechen:
„Weißt du, Tjoma, ich habe beschlossen, dass ich nicht mehr zu deiner Mutter zu Besuch gehe. Und ihre Leckereien esse ich auch nicht mehr. Selbst wenn du mir deswegen böse bist.“
Artjom setzte sich zu ihr, nahm ihre Hand.
„Natürlich. Ich will selbst nicht mehr, dass du hingehst.“
Sie nickte, und Tränen glänzten in ihren Augen.
„Danke, dass du bei mir bist.“
Artjom drückte ihre Hand fester, als wollte er schwören, sie nie loszulassen.
Die Reisegutscheine gaben sie zurück. Vom Meer war keine Rede mehr. Alle Tage verbrachte Artjom an der Seite seiner Frau, vergaß Arbeit und alles andere.
„Hauptsache, du bist am Leben und gesund“, sagte er zu Dascha. „Und Urlaub … wir fahren bestimmt, sobald du wieder zu Kräften kommst.“
Nina Wiktorowna rief an, erkundigte sich nach dem Befinden, brachte Früchte und Säfte vorbei, doch Dascha nahm keinen Bissen mehr aus ihren Händen.
Als Dascha aus dem Krankenhaus entlassen wurde, trug Artjom sie förmlich auf Händen: Er kochte, räumte auf, ließ sie sich nicht unnötig anstrengen.
Nach und nach kam Dascha wieder zu sich: Abends spazierte sie mit Artjom, freute sich wieder über Kleinigkeiten – den Duft der Linden im Park, einen lustigen Film, ein neues Buch. Vom Meer sprach Dascha kein Wort, doch eines Abends kam Artjom mit dem Telefon in der Hand auf sie zu:
„Schau mal, was ich gefunden habe. Es gibt gute Angebote für August. Wir schaffen es noch.“
„Wirklich?“ – sie riss überrascht die Augen auf.
„Absolut. Ich will nicht, dass uns von diesem Sommer nur Krankenhaus und Tränen in Erinnerung bleiben. Wir haben unseren Urlaub verdient.“
Und so gingen sie schon bald Hand in Hand über die belebte Uferpromenade. Ein warmer Wind spielte mit ihren Haaren, das beruhigende Rauschen der Brandung verdrängte alle unnötigen Gedanken und stimmte auf unbeschwerte Leichtigkeit ein. Dascha zog ihre Sandalen aus und ging barfuß über den heißen Sand.
„Das ist es – das Glück!“ sagte sie und lachte.
Am Meer verbrachten sie eine Woche. Sie schwammen, sonnten sich, machten Fotos. Dascha fühlte sich zum ersten Mal seit Langem frei und wirklich glücklich.
