— Wohin willst du denn gehen?! Es sind doch gerade Gäste zu dir gekommen! — wunderte sich die Schwiegermutter, bekam jedoch die Antwort, die sie verdient hatte.

— Wohin willst du denn gehen?! Es sind doch gerade Gäste zu dir gekommen! — wunderte sich die Schwiegermutter, bekam jedoch die Antwort, die sie verdient hatte.

Anna schob vorsichtig den Vorhang zur Seite und schaute aus dem Fenster. Der vertraute weiße „Logan“ fuhr vor das Tor, und dahinter noch zwei weitere Autos. Das Herz des Mädchens zog sich vor Verdruss zusammen. Schon wieder.

— Serjoscha, — rief sie ihren Mann, der gerade den Wasserhahn in der Küche reparierte. — Deine Mutter ist da. Und nicht allein.

Sergej lugte hinter dem Tisch hervor und wischte sich die Hände an einem Handtuch ab.

— Schon wieder? Wir hatten doch vereinbart, dass sie vorher Bescheid sagt.

Anna lächelte bitter. Vereinbart… Als ob Walentina Petrowna jemals Abmachungen eingehalten hätte, wenn es nicht um ihre eigenen Interessen ging.

Noch vor einem halben Jahr war alles anders. Die Schwiegermutter rief hin und wieder zu Feiertagen an, kam manchmal in die Stadtwohnung zu Besuch, hielt sich jedoch auf Distanz. Anna dachte sogar, dass sie nicht besonders viel Sympathie für sie empfand. Und das war durchaus erträglich — sie lebten ihr Leben, Walentina Petrowna ihr eigenes.

Alles änderte sich, als Annas Großmutter starb und ihr ein kleines Sommerhaus in malerischer Lage am Flussufer vererbte. Das Haus war nicht groß, aber gemütlich, mit einer von Wein umrankten Veranda, einem Apfelgarten und gepflegten Beeten. Seit ihrer Kindheit hatte Anna dort die Sommer verbracht und liebte diesen Ort sehr.

Keine Woche nach der offiziellen Erbschaft stand Walentina Petrowna auf einmal vor der Tür der Datscha.

— Ich habe beschlossen, meinen Sohn zu besuchen, — verkündete sie, als sie ohne Einladung ins Haus trat. — Mal sehen, wie ihr euch hier eingerichtet habt.

Anna war ein wohlerzogenes Mädchen. Sie deckte den Tisch, kochte Tee, stellte selbstgemachte Marmelade dazu. Walentina Petrowna war zufrieden.

— Siehst du, wie gastfreundlich du sein kannst, wenn du willst, — lobte sie die Schwiegertochter. — So muss man Gäste empfangen.

Beim nächsten Mal kam die Schwiegermutter mit ihrer Schwester. Dann mit einer Nachbarin aus dem Wohnblock. Dann gleich mit drei Freundinnen. Jedes Mal erklärte sie, sie sei gekommen, um den Sohn zu besuchen — aber empfangen und bewirten musste Anna.

— Annuschka, Liebes, — sagte Walentina Petrowna, während sie sich im Korbstuhl auf der Veranda niederließ, — könntest du bitte ein bisschen Tee aufsetzen? Und vielleicht etwas dazu. Du hast bestimmt etwas Leckeres im Haus.

Anna stellte den Wasserkocher auf, schnitt den Kuchen an, den sie eigentlich für sich und ihren Mann gebacken hatte, holte Gläser mit selbst eingekochter Marmelade hervor. Die Gäste lobten die Bewirtung, schwärmten vom Blick auf den Fluss, und Walentina Petrowna nickte bedeutungsvoll, als ob all das ihr Verdienst wäre.

— Hier ist es wirklich herrlich, — sagte sie. — Und das Haus ist auch sehr schön. Nicht wahr, Annuschka, da hast du mit dem Erbe wirklich Glück gehabt?

Nach solchen Besuchen räumte Anna das Geschirr ab, spülte die Tassen, fegte die Veranda und dachte daran, dass ihr freier Tag wieder einmal nicht so verlaufen war, wie sie es geplant hatte. Anstatt im Hängematte ein Buch zu lesen oder die Beete zu jäten, musste sie die Rolle einer Bedienung für ungeladene Gäste spielen.

Sergej hatte Mitleid mit seiner Frau, wagte aber nichts Ernsthaftes zu unternehmen.

— Was willst du denn? — sagte er. — Sie ist doch meine Mutter. Und außerdem bleiben sie nur für ein paar Stunden.

— Ein paar Stunden? — empörte sich Anna. — Gestern saßen sie von halb elf bis sieben Uhr abends! Den ganzen Tag bin ich um sie herumgelaufen! Koch, räum weg, bring dies, hol das!

— Du übertreibst, — winkte Sergej ab. — Du hast halt Tee gekocht, etwas auf den Tisch gestellt. Das ist doch keine große Arbeit.

Aber Anna wusste genau, wie viel Arbeit das war. Einen Tisch für fünf Personen decken, dann wieder alles abräumen, das Geschirr spülen, die Räume vom Zigarettenrauch lüften (die Freundinnen von Walentina Petrowna rauchten), den Müll sammeln und hinaustragen. Und dazu musste sie sich noch ihre Gespräche anhören — darüber, wie man den Haushalt richtig führt, welche Blumen man am besten pflanzt und warum die heutige Jugend so verdorben sei.

Besonders quälend waren die Ratschläge. Walentina Petrowna liebte es, Anweisungen zu geben.

— Annuschka, warum hast du so ein Durcheinander auf dem Tisch? Ich halte meinen Tisch immer sauber.

— Annuschka, warum hast du die Rosen nicht geschnitten? Es ist schon August, höchste Zeit.

— Annuschka, meinst du nicht, es wäre Zeit, an ein Kind zu denken? Sergej ist schon dreißig.

Auf die letzte Bemerkung schwieg Anna, auch wenn es in ihr kochte. Was ging die Schwiegermutter ihre Pläne mit dem Mann an? Und überhaupt, welches Recht hatte sie, in einem fremden Haus zu bestimmen?

Am unangenehmsten aber war, dass Walentina Petrowna die Datscha offenbar als eine Art Familienbesitz betrachtete. Sie erzählte ihren Freundinnen, wie schön es bei ihnen sei, wie gemütlich das Haus, wie herrlich der Garten. „Bei uns“, „unsere Datscha“, „unser Grundstück“ — so sagte sie, als hätte sie vergessen, dass das Haus Anna von ihrer Großmutter geerbt worden war.

Und so wiederholte sich die Geschichte heute erneut. Anna hatte am Morgen geplant, die Beete zu jäten, dann im Fluss zu baden und ein neues Buch zu lesen. Stattdessen sollte sie sich wieder mit der Schwiegermutter und deren Freundinnen beschäftigen.

— Wollen wir vielleicht zu ihnen gehen? — schlug Sergej vor, während er sein Hemd zuknöpfte. — Wenigstens Hallo sagen.

— Geh du, — antwortete Anna kurz. — Ich habe zu tun.

Demonstrativ holte sie aus dem Schrank ihren Badeanzug und ein Strandtuch hervor. Draußen war es heiß, der Fluss lockte mit Kühle, und Anna hatte fest beschlossen, heute genau das zu tun, was sie sich vorgenommen hatte.

Die Stimmen auf der Veranda wurden immer lauter. Walentina Petrowna erklärte ihren Freundinnen irgendetwas, und diese stießen bewundernde Ausrufe aus. Dann waren Schritte zu hören, und Sergej kam ins Haus.

— Mama sagt, sie sind hungrig von der Fahrt, — berichtete er mit schuldiger Stimme. — Vielleicht könntest du etwas zubereiten?

Doch Anna steckte den Badeanzug in die Strandtasche und ging entschlossen zur Tür.

— Wohin willst du denn gehen?! Es sind doch Gäste zu dir gekommen! — wunderte sich die Schwiegermutter, die plötzlich in der Tür erschien.

Anna blieb stehen und drehte sich langsam um. Walentina Petrowna stand mit empörtem Gesichtsausdruck da, und hinter ihr lugten die neugierigen Gesichter ihrer Begleiterinnen hervor.

— Gäste? — wiederholte Anna, und in ihrer Stimme klang Stahl. — Gäste sind diejenigen, die man einlädt. Gäste sind diejenigen, auf die man wartet. Gäste sind diejenigen, die vorher fragen, bevor sie kommen. Und diejenigen, die ohne Ankündigung hereinschneien, sich wie zu Hause benehmen und Bewirtung verlangen — das sind keine Gäste. Das sind Schmarotzer.

Walentina Petrowna öffnete empört den Mund, doch Anna ließ sie nicht zu Wort kommen.

— Wollt ihr wissen, wohin ich gehe? Ich gehe baden. An den Fluss, neben meinem Haus, das ich von meiner Großmutter geerbt habe. Und Sie, Walentina Petrowna, können Ihre Freundinnen bewirten, womit auch immer Sie wollen — aber auf eigene Kosten und mit eigenen Händen. Im Laden gleich um die Ecke gibt es Wurst und Käse, dort finden Sie auch Brot und alles, was Sie wünschen, und Tee steht im Schrank. Nur zu!

— Wie kannst du es wagen…

— Wie ich es wage? — Anna machte einen Schritt nach vorn, und die Schwiegermutter wich instinktiv zurück. — Und wie wagen Sie es, jedes Wochenende hier mit Ihren Freundinnen anzurücken und mein Haus in ein kostenloses Ferienheim zu verwandeln? Wie wagen Sie es, über meine Zeit, meine Lebensmittel, mein Haus zu verfügen? Wie wagen Sie es, Ihren Bekannten zu erzählen, dies sei Ihre Datscha?…

Die Freundinnen von Walentina Petrowna warfen sich verstohlene Blicke zu. Eine von ihnen hustete verlegen.

— Walja, vielleicht sind wir wirklich zur falschen Zeit gekommen…

— Aber was sagt ihr da! — widersprach Walentina Petrowna hastig, doch in ihrer Stimme fehlte bereits die frühere Selbstsicherheit. — Wir sind doch Familie! Anja ist einfach nur müde, deshalb redet sie solchen Unsinn.

— Unsinn? — Anna lachte, aber ihr Lachen war freudlos. — Unsinn ist es, zu glauben, man könne ein Leben lang die Güte anderer ausnutzen, ohne Folgen. Unsinn ist es, zu denken, dass Schweigen beim ersten Mal bedeutet, dass man für immer schweigen wird. Unsinn ist es, seinen Freundinnen einen schönen Urlaub auf fremde Kosten zu versprechen.

Der letzte Satz traf ins Schwarze. Walentina Petrowna errötete, und ihre Begleiterinnen blickten sie neugierig an.

— Also gehört diese Datscha nicht Ihnen? — fragte eine von ihnen nach.

— Natürlich gehört sie uns! — rief Walentina Petrowna. — Das heißt… es ist eine Familien-Datscha… schließlich ist es der Sohn…

— Der Sohn hat damit nichts zu tun, — sagte Anna fest. — Diese Datscha gehört mir. Nur mir. Und ich allein entscheide, wen ich hier empfange.

Sie ging zum Gartentor, drehte sich aber am Ausgang noch einmal um.

— Ach übrigens, Walentina Petrowna. Richten Sie Sergej aus, wenn er zu Abend essen möchte, findet er mich beim großen Stein flussabwärts. Und Sie bitte ich, mein Haus bis zu meiner Rückkehr zu verlassen.

— Anna! — rief Sergej ihr nach, doch seine Frau war bereits durch das Tor verschwunden.

Der Weg zum Fluss dauerte etwa zehn Minuten durch ein kleines Kiefernwäldchen. Anna ging schnellen Schrittes, spürend, wie mit jedem Schritt die Anspannung nachließ. Endlich hatte sie alles ausgesprochen, was sie dachte. Endlich hatte sie die Schwiegermutter in ihre Schranken gewiesen.

Am Wasser war es still und kühl. Anna zog sich aus, ging ins Wasser und schwamm zur Flussmitte. Das Wasser war vom Augustsonne erwärmt, die Strömung umschmeichelte ihren Körper sanft. Sie drehte sich auf den Rücken und blickte in den Himmel, wo weiße Wolken dahinzogen.

Etwa eine Stunde später erschien Sergej am Ufer. Er setzte sich ins Gras neben die Sachen seiner Frau und schwieg lange.

— Sie sind weggefahren, — sagte er schließlich.

— Alle? — fragte Anna, als sie aus dem Wasser kam.

— Alle. Mama sagte, sie werde nicht mehr hierherkommen. Dass du sie beleidigt und vor den Leuten erniedrigt hast.

Anna trocknete sich mit dem Handtuch ab und schwieg.

— Und ihre Freundinnen fragten, warum ich nicht gesagt hätte, dass die Datscha dir gehört, — fuhr Sergej fort. — Es war mir peinlich.

— Dir war es peinlich? — Anna wandte sich ihm zu. — Und wie war es wohl für mich, jedes Wochenende zur Dienstmagd zu werden? Wie war es wohl für mich, zuzuhören, wie deine Mutter sich mein Haus aneignet?

Sergej seufzte.

— Du hast recht. Ich hätte früher eingreifen müssen. Verzeih.

Sie saßen am Ufer, lauschten dem Plätschern des Wassers und dem Rascheln des Schilfs. Die Sonne neigte sich dem Horizont und tauchte den Himmel in rosafarbenes Licht.

— Weißt du, — sagte Anna, — ich wollte sie nicht verletzen. Aber ich konnte es einfach nicht länger ertragen. Lieber hält sie mich für eine schlechte Schwiegertochter, als dass ich sie für das hasse, was sie mit meinem Leben macht.

— Sie wird nicht mehr kommen, — wiederholte Sergej. — Ganz bestimmt nicht.

Anna nickte. Ein wenig Traurigkeit blieb — das Verhältnis zur Schwiegermutter war endgültig zerstört. Doch zugleich verspürte sie Erleichterung. Zum ersten Mal seit vielen Monaten konnte sie ihre Wochenenden planen, ohne befürchten zu müssen, dass jeden Moment ein weißer „Logan“ mit einer Gesellschaft hungriger Gäste in den Hof rollte.

— Gehen wir nach Hause? — schlug Sergej vor. — Ich koche uns etwas.

— Gut, — stimmte Anna zu. — Aber vorher rufe ich Mama an. Ich sage ihr, dass wir morgen zu ihr kommen. Ganz einfach — ich rufe an und frage, ob es passt. So, wie es anständige Menschen tun.

Sergej lächelte.

— Anspielung verstanden.

Sie gingen Hand in Hand den Waldpfad zurück. Die Datscha empfing sie mit Stille und Frieden. Auf der Veranda lagen noch zerdrückte Kissen auf den Stühlen und ein paar Zigarettenstummel im Aschenbecher — die einzigen Spuren der jüngsten Besucher.

Anna räumte die Stummel weg und schlug die Kissen auf. Morgen würde sie sich um die Beete kümmern, wie geplant. Übermorgen würde sie endlich das neue Buch in Angriff nehmen, das sie schon lange lesen wollte. Vielleicht würde sie auch ihre Freundin Olga einladen — jene, die immer vorher anruft und selbstverständlich etwas zum Tee mitbringt.

Wahre Gäste. Erwünschte Gäste.

Am Abend, als sie auf der Veranda saßen und Tee tranken, dachte Anna, dass man manchmal den Mut haben muss, „Nein“ zu sagen. Auch wenn es grob wirkt, auch wenn jemand beleidigt ist — das Recht auf ein eigenes Leben ist mehr wert als fremde Zustimmung.

Walentina Petrowna kam nie wieder zur Datscha. Manchmal trafen sie sich in der Stadt bei Familienfeiern, und die Schwiegermutter gab sich betont kühl. Doch das störte Anna nicht. Sie hatte ihre eigene Datscha, ihre eigenen Wochenenden und ihr eigenes Recht, zu entscheiden, wen sie in ihr Leben ließ.

Und das Recht, „Nein“ zu sagen, ist ebenfalls ein Teil des Glücks.