— Wohin willst du schon wieder? Mama müsste doch gleich kommen! — Mein Mann konnte einfach nicht verstehen, warum ich das tat. Und dann erklärte ich alles meiner Schwiegermutter.

— Wohin willst du schon wieder? Mama müsste doch gleich kommen! — Mein Mann konnte einfach nicht verstehen, warum ich das tat. Und dann erklärte ich alles meiner Schwiegermutter.

Alles begann mit Kleinigkeiten. Aber geht es denn jemals anders? Große Probleme wachsen aus kleinen Stichen, die anfangs unbedeutend wirken.

Das erste Mal kam Lidia Petrowna einen Monat nach der Hochzeit zu uns. Ich war glücklich – endlich würde ich meine Schwiegermutter näher kennenlernen! Bis dahin hatten wir uns nur auf der Hochzeit gesehen, wo sie betont höflich, aber irgendwie distanziert gewesen war.

— Anja, Liebes, — sagte sie kaum, dass sie die Schwelle überschritten hatte, — warum herrscht bei euch im Flur so ein Durcheinander? Die Jacken hängen kreuz und quer. Mein Serjoscha hatte immer perfekte Ordnung.

Ich sah in den Flur. Zwei Jacken an der Garderobe und ein Paar Turnschuhe an der Wand — wo bitte war das Chaos? Doch ich schwieg, überzeugt, dass sie einfach nervös war wegen der neuen Umgebung.

— Und was ist das für ein Geruch aus der Küche? — fuhr sie fort, schnuppernd. — Kochst du Fleisch? Serjoscha mag kein gebratenes Fleisch, er hat einen empfindlichen Magen. Ich habe es ihm immer gedämpft zubereitet.

— Mama, ich esse gebratenes Fleisch sehr gerne, — mischte sich Serjoscha ein und legte seinen Arm um meine Schulter.

— Du bist es nur gewohnt, mein Sohn. Eigentlich ist es schädlich für den Magen. Anja, du sorgst dich doch um die Gesundheit deines Mannes?

Diesmal hielt ich mich noch zurück. Ich machte das Fleisch neu, gedünstet. Deckte den Tisch, holte das beste Geschirr heraus, kaufte eine Torte, die, wie Serjoscha erwähnte, seine Mutter liebte.

Doch auch diesmal fand Lidia Petrowna etwas auszusetzen.

— Man hätte Stoffservietten nehmen müssen, nicht Papier. Und diese Torte ist viel zu süß, ich darf das nicht. In unserer Familie ist das Diabetesrisiko hoch. Hat Serjoscha dir das nicht gesagt?

Verlegen zuckte Serjoscha mit den Schultern. Nein, das hatte er nicht.

Beim Mittagessen begann die Schwiegermutter zu erzählen, wie man Suppe richtig kocht („nicht so wie du, Anja, zuerst die Karotten separat anbraten“), wie man Hemden bügelt („an diesen Falten sieht man, dass du es nicht kannst“), und wie man überhaupt den Haushalt führt („zu meiner Zeit wussten die Frauen das alles von Kindheit an“).

Serjoscha schwieg, nickte gelegentlich seiner Mutter zu. Und ich lächelte und dachte: Nun ja, die Schwiegermutter will helfen, ihre Erfahrung weitergeben. Das ist doch normal.

Lidia Petrowna begann alle zwei Wochen zu kommen. Dann jede Woche. Jedes Mal fand sie etwas Neues zu kritisieren. Mal standen die Blumen in der Vase am falschen Platz, mal waren die Bücher im Regal falsch sortiert, mal spülte ich das Geschirr mit dem falschen Mittel.

— Anja, warum hast du in deinem Bad solche Handtücher? Serjoscha ist weiche, flauschige gewöhnt. Und eine andere Zahnpasta braucht er auch — er hat empfindliche Zähne.

— Anja, warum kaufst du dieses Brot? Serjoscha isst seit seiner Kindheit nur „Darnizki“. Und die Milch muss eine andere Fettstufe haben.

— Anja, diese Vorhänge passen überhaupt nicht zu den Tapeten. Ich kenne eine Bekannte, die dir helfen kann, etwas Anständiges auszuwählen.

Ich ertrug es. Änderte alles. Kaufte neue Handtücher, andere Zahnpasta, das richtige Brot. Wechselte die Vorhänge. Doch Lidia Petrowna fand immer neue Gründe für ihre Unzufriedenheit.

Am schlimmsten aber war, dass sie von mir in der dritten Person sprach, als wäre ich gar nicht im Raum.

— Serjoscha, sag deiner Frau, dass man das Geschirr mit heißem Wasser spülen muss. Sonst bleiben Keime.

— Serjoscha, deine Frau muss lernen, eine anständige Suppe zu kochen. Diese hier ist viel zu dünn.

— Serjoscha, erklär ihr, dass man Gäste im sauberen Bademantel empfängt, nicht in Alltagskleidung.

Und Serjoscha nickte und gab mir dann abends vorsichtig Mamas „Ratschläge“ weiter: „Anja, vielleicht solltest du wirklich das Geschirr mit heißerem Wasser spülen? Mama sagt…“

Allmählich verstand ich: Jeder Besuch der Schwiegermutter war ein Prüfungstag, den ich von vornherein verlor. Was ich auch tat, wie sehr ich mich auch bemühte — es war nie richtig, nie gut genug.

— Lidia Petrowna, vielleicht sollten Sie nicht so oft kommen? — wagte ich eines Tages zu fragen. — Wir sind gerade erst verheiratet, wir würden gerne ein wenig Zeit zu zweit verbringen…

— Ich habe jedes Recht, meinen Sohn zu besuchen, wann immer ich es für nötig halte, — schnitt die Schwiegermutter ab. — Serjoscha ist mein einziges Kind, und ich werde niemandem erlauben, unseren Kontakt einzuschränken.

Serjoscha schwieg. Wie immer.

Und eine Woche später kam Lidia Petrowna erneut. Wieder begann sie, mich zu belehren: wie man Tee aufgießt, wie man Wäsche zusammenlegt, wie man mit Nachbarn spricht.

— Zu meiner Zeit respektierten Schwiegertöchter ihre Schwiegermütter, — seufzte sie. — Heute denken junge Mädchen, dass ihnen alle etwas schulden. Serjoscha, du musst deine Frau erziehen.

Da begriff ich: Es ging nicht um meine Fehler oder mein Unvermögen. Es ging darum, dass Lidia Petrowna ihren Sohn einfach nicht loslassen konnte. Sie wollte weiterhin sein Leben kontrollieren, und ich stand ihr dabei im Weg.

Beim nächsten Mal, als Serjoscha mir vom bevorstehenden Besuch seiner Mutter erzählte, sagte ich:

— Wunderbar. Und ich gehe zu einer Freundin.

— Wie bitte? — Er verstand nicht. — Aber Mama kommt doch!

— Na und? Soll sie doch kommen. Ihr werdet eine schöne Zeit zusammen haben.

— Aber wer wird dann kochen? Den Tisch decken?

— Was ist los, hast du das etwa verlernt? Oder vielleicht deine Mutter?

Serjoscha schwieg verlegen. Ich packte meine Tasche und ging.

Spät am Abend kam ich zurück. Serjoscha empfing mich mit missmutigem Gesicht.

— Mama war sehr gekränkt. Sie ist extra gekommen, und du warst nicht da.

— Sie ist zu dir gekommen, nicht zu mir, — antwortete ich. — Ich hoffe, ihr hattet eine schöne Zeit.

— Anja, du verstehst nicht. Mama bemüht sich doch für uns, sie will helfen …

— Helfen? Serjoscha, in einem halben Jahr hat deine Mutter mir kein einziges freundliches Wort gesagt. Alles, was ich tue, ist falsch. Alles, was ich kaufe, ist verkehrt. Alles, was ich koche, schmeckt ihr nicht. Gleichzeitig verlangt sie, dass ich sie wie einen Ehrengast empfange, den Tisch decke, sie unterhalte. Nennst du das Hilfe?

— Nun ja … vielleicht will sie einfach nur, dass alles gut ist …

— Serjoscha, hast du ihr jemals gesagt, dass ich eine gute Ehefrau bin? Dass du zufrieden bist mit dem, wie ich koche, wie ich sauber mache, wie ich mich um dich kümmere?

Er schwieg. Und ich verstand die Antwort.

Beim nächsten Mal wiederholte sich die Geschichte.

— Wohin gehst du denn schon wieder? Mama müsste doch gleich kommen! — empörte sich Serjoscha, als er sah, dass ich mich anzog.

— Zu Natascha. Wir werden zusammensitzen und reden.

— Und was ist mit dem Abendessen? Mama wird doch hungrig sein! …

— Serjoscha, du bist dreißig Jahre alt. Ein erwachsener Mann. Bist du wirklich nicht in der Lage, deine eigene Mutter zu bekochen?

— Aber das sind doch … das sind Frauenaufgaben!

Ich blieb stehen und sah ihn an. Hatte ich wirklich zwei Jahre mit diesem Mann gelebt, ohne zu merken, wer er in Wirklichkeit war?

— Welche „Frauenaufgaben“ denn bitte? Für deine Mutter zu kochen, die mich nicht ausstehen kann?

— Sie … sie mag dich doch … sie hat einfach so einen Charakter. Sie nörgelt bei allen.

— Nein, Serjoscha, sie nörgelt nur bei mir. Und das weißt du ganz genau.

Er wurde rot, beharrte aber weiter:

— Du bist meine Frau! Mama hat ein Recht darauf, mit deinem Respekt zu rechnen!

— Und ich habe ein Recht darauf, von meinem Mann beschützt zu werden! Aber ich kann mich nicht erinnern, dass du mich je in Schutz genommen hättest.

Und ich ging.

Dieser Krieg dauerte einen Monat. Jedes Mal, wenn sich ein Besuch von Lidia Petrowna ankündigte, verschwand ich aus dem Haus. Und Serjoscha wurde immer wütender.

— Anja, so kann es nicht weitergehen! — erklärte er nach einem weiteren Besuch seiner Mutter. — Mama ist in Tränen weggefahren! Sie sagt, du hasst sie!

— Und sie irrt sich nicht.

— Wie kannst du so etwas sagen?!

— Ganz einfach. Serjoscha, deine Mutter hat mich in zwei Jahren Ehe kein einziges Mal beim Namen genannt. Für sie bin ich „deine Frau“, „dieses Mädchen“ oder schlicht „die da“. Sie kritisiert jeden meiner Schritte, jede Entscheidung. Sie verlangt, dass ich die ganze Wohnung nach ihrem Geschmack umgestalte. Und gleichzeitig behandelt sie mich wie eine Dienstbotin, die sie zu bedienen hat. Und du unterstützt sie dabei.

— Ich unterstütze niemanden! Aber Mama …

— Mama, Mama, Mama! — platzte ich heraus. — Serjoscha, sie ist zweiundsechzig Jahre alt! Eine erwachsene Frau, die sehr wohl in der Lage ist, für sich selbst zu sorgen! Aber sie zieht es vor, die Rolle einer launischen Prinzessin zu spielen, und du lässt es ihr durchgehen!

— Sie ist meine Mutter!

— Und ich bin deine Frau! Oder war es …

Wir stritten so heftig wie nie zuvor. Serjoscha ging zu einem Freund, und ich setzte mich hin und dachte ernsthaft über unsere Ehe nach.

Was war überhaupt noch übrig? Er stellte sich immer auf Mamas Seite. In jedem Streit, in jeder Situation. Meine Gefühle, meine Meinung hatten für ihn keine Bedeutung. Er sah in mir keine Partnerin, sondern eine Dienstleisterin.

Und ich hatte zwei Jahre lang versucht, die perfekte Ehefrau für den perfekten Sohn einer perfekten Mutter zu sein.

Als Serjoscha zurückkam, sagte ich:

— Wir müssen ernsthaft reden.

— Wenn du dich schon wieder über Mama beschweren willst …

— Nein. Ich will über uns reden. Sag mir ehrlich, Serjoscha: Liebst du mich?

— Natürlich! Was für eine seltsame Frage!

— Dann warum beschützt du mich nie vor deiner Mutter?

— Anja, bitte … Mama greift dich doch nicht an. Sie … gibt nur Ratschläge.

— Ratschläge? Sie sagt, dass ich schlecht koche, schlecht putze, mich schlecht kleide, mich schlecht benehme. Gleichzeitig verlangt sie, dass ich sie unterhalte und bediene. Und du nennst das Ratschläge?

— Vielleicht reagierst du einfach zu empfindlich …

Und da wurde mir endgültig klar: Er würde sich nie ändern. Für ihn würde Mama immer recht haben, und ich wäre die hysterische Frau, die „zu empfindlich reagiert“.

— Serjoscha, — sagte ich ruhig, — morgen kommt deine Mutter wieder, oder?

— Ja. Und ich bitte dich sehr …

— Gut. Ich werde zu Hause sein.

Er war überrascht, aber erleichtert.

— Wirklich? Anja, danke! Ich wusste, dass du es verstehen würdest!

Dann sagte ich:

— Serjoscha, pack deine Sachen.

— Wie bitte?

— Morgen kommt deine Mutter, aber dich wird es hier nicht mehr geben. Denn das ist meine Wohnung, und ich will weder dich noch sie hier länger sehen.

— Anja, was redest du da?!

— Genau das, was ich seit einem halben Jahr denke. Du bist ein wunderbarer Sohn für deine Mutter. Aber ein miserabler Ehemann für mich. Pack deine Sachen.

Er versuchte zu diskutieren, mich umzustimmen, mir zu drohen. Aber ich blieb standhaft. Am Morgen hatte er seinen Koffer gepackt und ging.

Um zwei Uhr nachmittags klingelte es an der Tür.

Lidia Petrowna stand mit einer riesigen Tasche und missmutigem Gesichtsausdruck auf der Schwelle.

— Wo ist Serjoscha? — fragte sie, ohne zu grüßen.

— Keine Ahnung. Wir haben uns scheiden lassen. Gestern ist er ausgezogen.

— Geschieden?! — Die Schwiegermutter war entsetzt.

— Ganz genau. Kommen Sie rein, Lidia Petrowna. Ich habe Ihnen etwas zu sagen.

Sie trat misstrauisch in das Zimmer.

— Setzen Sie sich, — schlug ich vor. — Möchten Sie Tee?

— Was soll das Theater? Wo ist mein Sohn?

— Ihr Sohn hat seine Sachen gepackt und ist gegangen. Wahrscheinlich zu einem Freund, und dann kommt er zurück zu Ihnen.

— Wovon redest du da?

— Davon, Lidia Petrowna, dass Sie keinen Mann großgezogen haben, sondern ein Muttersöhnchen. Das mit dreißig Jahren nicht in der Lage ist, eine einzige eigene Entscheidung zu treffen.

Sie lief rot an.

— Wie kannst du es wagen!

— Ganz einfach. Das ist meine Wohnung, und hier sage ich, was ich denke. Zwei Jahre lang haben Sie mein Leben zur Hölle gemacht. Haben an jeder Kleinigkeit herumgemäkelt, jeden meiner Schritte kritisiert. Und gleichzeitig erwartet, dass ich Sie wie eine Königin empfange.

— Ich wollte helfen! Dir etwas beibringen!

— Nein. Sie wollten zeigen, wer im Haus das Sagen hat. Sie konnten nicht akzeptieren, dass Ihr Sohn geheiratet hat. Also wollten Sie aus mir eine Dienstmagd machen, die Sie und ihn versorgt.

— Das ist nicht wahr!

— Doch, Lidia Petrowna, es ist die Wahrheit. Sie haben mir in zwei Jahren nicht ein einziges Mal für das Abendessen gedankt. Kein einziges Mal ein Lob ausgesprochen. Kein einziges Mal meinen Namen gesagt. Für Sie war ich „dieses Mädchen“ oder „deine Frau“. Und Ihr Sohn hat das unterstützt.

Die Schwiegermutter schwieg, doch ihre Augen funkelten vor Zorn.

— Und jetzt, — fuhr ich fort, — ist Ihr geliebter Sohn wieder frei. Sie können ihm wieder gedämpftes Essen kochen, seine Hemden bügeln und entscheiden, welche Vorhänge er haben soll. Genau das, wovon Sie immer geträumt haben.

— Du … du hast sein Leben zerstört!

— Nein, Lidia Petrowna. Ich habe ihn von einer unpassenden Frau befreit. Und mich — von einem unpassenden Mann. Alle sind zufrieden.

Sie sprang vom Sofa auf.

— Er wird zu dir zurückkommen! Du wirst schon noch weinen!

— Falls er zurückkommt, schicke ich ihn gleich wieder weg. Ich brauche einen Ehemann, keinen Jungen, den man erziehen muss.

Lidia Petrowna schnappte sich ihre Tasche und ging zur Tür.

— Und merken Sie sich, — rief ich ihr nach, — kommen Sie nie wieder hierher. Das nächste Mal mache ich die Tür einfach nicht auf.

Die Tür knallte. Und ich setzte mich aufs Sofa und … lachte. Zum ersten Mal seit zwei Jahren fühlte ich mich frei.

Eine Woche lang rief Serjoscha an. Versuchte, mich zu überreden, „alles zu besprechen“. Aber es gab nichts zu besprechen. Ich reichte die Scheidung ein.

Einen Monat später traf ich zufällig im Laden eine gemeinsame Bekannte.

— Anja! — rief sie erfreut. — Ich habe gehört, du hast dich von Serjoscha scheiden lassen? Lebt er jetzt bei seiner Mutter?

— Ja, — lächelte ich. — Sie haben endlich ihr gemeinsames Glück gefunden.

— Und du bereust es nicht?

Ich dachte nach. Bereue ich die vergeudeten zwei Jahre? Dass ich so lange durchgehalten habe? Dass ich nicht gleich erkannt habe: Man kann keine Familie mit einem Menschen aufbauen, der in dir keine eigenständige Person sieht?

— Nein, — antwortete ich. — Ich bereue nichts. Es war eine wichtige Lektion.

Jetzt weiß ich: Respekt in einer Ehe ist keine Luxusware, sondern eine Notwendigkeit. Und wenn ein Mann seine Frau nicht einmal vor der eigenen Mutter beschützen kann, dann ist er nicht bereit, ein Ehemann zu sein.

Und Lidia Petrowna hat schließlich bekommen, was sie wollte: uneingeschränkte Macht über ihren Sohn. Soll sie es genießen.