— Und ihr zwei widerlichen Kröten, raus hier, wenn ihr keine Nudeln aus den Haaren ziehen wollt! — Die Schwiegertochter kippte den Teller mit dem heißen Essen der Schwiegermutter über den Kopf.
Anna wischte sich den Schweiß von der Stirn mit dem Handrücken ab und versuchte dabei, das Küchentuch nicht mit Tomatensoße zu beschmutzen. Die Wohnung von Valentina Petrowna war erfüllt vom Duft von Knoblauch, Basilikum und geschmortem Fleisch. Auf dem Herd brodelten gleichzeitig drei Töpfe: in einem kochten Spaghetti, im zweiten schmorte Hackfleisch mit Gemüse für die Bolognese, im dritten wurde eine Reißbeilage zubereitet – für den Fall, dass jemand der Gäste keine Nudeln mochte.
– Anetschka, Liebes, wie geht es dir da drin? – ertönte die Stimme der Schwiegermutter aus dem Wohnzimmer. – Soll ich dir helfen?
– Alles gut, Valentina Petrowna! – rief Anna zurück, obwohl Hilfe ihr nicht geschadet hätte. Aber sie wusste: Sobald die Schwiegermutter in der Küche auftauchte, würde sie anfangen herumzuwuseln, die Töpfe umzustellen, bereits Gesalzenes noch einmal zu salzen – und am Ende nur stören.
Anna lebte nun schon ein halbes Jahr mit ihrem Mann Dima in der Wohnung seiner Mutter. Nach der Hochzeit hatten die jungen Leute eigentlich vorgehabt, eine Wohnung zu mieten, doch Valentina Petrowna hatte darauf bestanden: Warum Geld für Miete verschwenden, wenn man für die Anzahlung einer eigenen Wohnung sparen könnte? Die Logik war bestechend, und Anna stimmte zu, obwohl sie tief im Inneren verstand – mit der Schwiegermutter zu leben würde nicht einfach sein.
Anfangs lief alles recht gut. Valentina Petrowna, eine Frau über fünfzig mit einer Mähne gefärbter blonder Haare und Vorliebe für auffällige Kleidung, empfing ihre Schwiegertochter herzlich. Doch sehr schnell stellte sich heraus, dass die Hausarbeit nun vollständig auf Annas Schultern lag. Kochen, putzen, waschen – all das war jetzt ihre Pflicht. Die Schwiegermutter erklärte das schlicht: „Du bist jung, du hast mehr Energie. Und ich bin schon müde von meinem Leben.“
Anna widersprach nicht. Zum einen wollte sie ihrer Schwiegermutter wirklich gefallen. Zum anderen wusste sie: Valentina Petrowna hatte ihren Sohn allein großgezogen, auf zwei Jobs gearbeitet, und nun, da sie endlich ausruhen konnte – warum nicht? Außerdem mochte Anna selbst das Kochen und Ordnung im Haus zu halten.
Heute war ein besonderer Tag – der Geburtstag der Schwiegermutter. Valentina Petrowna bat Anna, beim Abendessen für zwei ihrer Freundinnen, Ljudmila und Tamara, zu helfen. „Koch etwas Besonderes“, bat sie. „Ich möchte den Mädchen zeigen, was für eine wunderbare Schwiegertochter ich habe.“
Anna beschloss, nicht an den Lebensmitteln zu sparen. Im Laden kaufte sie gutes Fleisch für das Hack, hochwertige Tomaten für die Soße, teure Spaghetti aus Hartweizen. „Nudeln nach Flottenart“ – das Lieblingsgericht der Schwiegermutter, auch wenn das, was Anna zubereitete, wenig mit klassischen Spaghetti Bolognese gemeinsam hatte. Aber wenn sie es genau so wollte, dann sollte sie es auch bekommen.
Um sechs Uhr abends war der Tisch gedeckt. Weiße Tischdecke, bestes Geschirr, Kerzen in schönen Kerzenhaltern. Anna hatte sogar Blumen gekauft – weiße Chrysanthemen, die sie in eine Vase in der Mitte des Tisches stellte. Im Kühlschrank kühlte halbsüßer Wein – eine weitere Schwäche der Jubilarin.
Valentina Petrowna erschien aus dem Schlafzimmer in einem neuen Kleid – leuchtend blau, mit tiefem Dekolleté und puffigen Ärmeln. Ihr Haar hatte sie zu einer hohen Frisur aufgetürmt und großzügig mit Haarspray fixiert. Um den Hals funkelte eine Kette aus Kunstperlen.
– Ach, Anetschka, wie schön! – rief die Schwiegermutter begeistert und schlug die Hände zusammen. – Einfach eine Pracht! Die Mädchen werden platzen vor Neid.
Dmitrij, der gerade von der Arbeit heimgekommen war, lobte den Tisch und seine Frau, gab der Mutter einen Kuss auf die Wange und zog sich in sein Zimmer zurück – heute war keine Herrenrunde vorgesehen.
Ljudmila und Tamara kamen pünktlich um sieben, wie verabredet. Beide Frauen waren etwa im gleichen Alter wie die Schwiegermutter, doch während Valentina Petrowna ihre Form noch einigermaßen hielt, hatten ihre Freundinnen längst aufgegeben. Ljudmila, klein und rundlich, erinnerte in ihrem bunten Kleid an ein Pfefferkuchenmännchen. Tamara war größer und schlanker, doch ihr schmales Gesicht mit den feinen Zügen und dem ständig missmutigen Ausdruck lud nicht gerade zu Sympathie ein.
– Waletschka, Liebes, alles Gute zum Geburtstag! – zwitscherten die Gäste und überreichten Geschenke – eine Schachtel Pralinen und einen Flakon billiges Parfum.
Am Tisch herrschte zunächst eine festliche Stimmung. Die Frauen lobten das Essen in den höchsten Tönen, besonders die Spaghetti Bolognese.
– Anetschka, Goldstück, das ist einfach himmlisch! – schmatzte Ljudmila, während sie die Nudeln auf die Gabel wickelte. – Wo hast du so kochen gelernt?
– In der Familie, – antwortete Anna bescheiden. – Meine Mutter hat mir alles beigebracht.
Valentina Petrowna schenkte Wein in die Gläser. Dann noch einmal. Und noch einmal. Die Wangen der Frauen färbten sich rosig, die Stimmen wurden lauter, das Lachen schriller.
– Mädchen, – begann die Schwiegermutter, schon ziemlich angeheitert, – wisst ihr eigentlich, was für ein Glück ich habe? So eine Schwiegertochter zu finden! Ich habe sie, kann man sagen, aufgenommen, aus dem Dorf herausgeholt, ihr alles beigebracht.
Anna runzelte die Stirn. Sie stammte aus einer Großstadt mit mehr als einer halben Million Einwohnern – ein „Dorf“ konnte man das nur mit sehr viel Fantasie nennen. Und „herausgezogen“ hatte sie die Schwiegermutter auch nicht – Anna war nach dem Studium selbst nach Moskau gekommen, hatte Arbeit gefunden und Dmitrij kennengelernt.
– Aber natürlich, natürlich, – nickte Ljudmila eifrig. – Man sieht sofort, dass das ein wohlerzogenes Mädchen ist. Nicht so wie manche heutige Schwiegertöchter.
– Und du, Waletschka, woher kommst du eigentlich? – fragte Tamara.
– Ich bin eine gebürtige Moskauerin, – antwortete Valentina Petrowna stolz, obwohl Anna wusste: Die Schwiegermutter war gleich nach der Schule aus dem Moskauer Umland in die Hauptstadt gezogen.
Der Wein floss in Strömen. Die Frauen wurden immer betrunkener, und das Gespräch nahm eine unangenehme Wendung. Valentina Petrowna, offenbar in ihrer Rolle als Hausherrin bestärkt, begann sich gehenzulassen.
– Na, was gibt’s denn schon in eurem Dorf? – höhnte sie und warf Anna einen schiefen Blick zu. – Eure Eltern leben bestimmt noch im Stall und löffeln Krautsuppe mit Bastschuhen. Haben vielleicht drei Klassen Kirchenschule abgeschlossen. Oder nicht mal das?
Alle drei brachen in schallendes Gelächter aus.
Anna wurde eiskalt. Ihr Vater war Ingenieur, ihre Mutter Mathematiklehrerin. Beide hatten ein Hochschulstudium, waren gebildete Menschen.
– Und deine Muttchen, – fuhr die aufgedrehte Schwiegermutter fort, – hat wahrscheinlich die letzte Kuh verkauft, nur um die Tochter in die Hauptstadt zu schicken. Damit sie nicht irgendwo im Heuschober von einem alkoholkranken Traktoristen geschwängert wird!
Ljudmila und Tamara kicherten. Ihre fetten Leiber wackelten widerlich im Gelächter.
– Valentina Petrowna, – sagte Anna leise, – Sie liegen falsch.
– Was heißt hier falsch? – fauchte die Schwiegermutter. – Ich hab doch sofort gesehen, aus was für einer Familie du kommst! Deine Händchen verraten es – an Arbeit nicht gewöhnt. Kaum zu glauben, dass ihr da draußen nicht im Dreck verreckt seid. Und deine Mutter war bestimmt auch keine Heilige, hat sicher gern herumgetrödelt.
Valentina Petrowna beugte sich vor, drückte ihr Dekolleté gegen die Tischkante und zwinkerte ihren Freundinnen vielsagend zu.
In diesem Moment riss Annas Geduldsfaden. Ihre Mutter, Nadeschda Iwanowna, hatte ihr Leben lang in der Schule gearbeitet, Kinder unterrichtet, ihnen geholfen, an die Universitäten zu kommen. Sie war eine kluge, gütige Frau, die ihre Tochter in Liebe und Respekt erzogen hatte. Und nun musste Anna mitanhören, wie die betrunkene Schwiegermutter sie in den Schmutz zog …
Anna stand langsam vom Tisch auf. Vor ihr stand ein Teller mit Spaghetti Bolognese – eben jene „Flottennudeln“, die sie so sorgfältig zubereitet hatte.
– Valentina Petrowna, – sagte sie mit ruhiger Stimme, – Sie sprechen gerade nicht von meiner Familie. Sie erzählen von Ihrem eigenen Leben, nicht wahr? Aber meine Mutter zu beleidigen, das erlaube ich Ihnen nicht.
Und ehe jemand etwas sagen konnte, nahm Anna den Teller und kippte den Inhalt direkt der Schwiegermutter über den Kopf.
Die Spaghetti Bolognese glitten mit einem widerlichen Schmatzen über Valentina Petrownas aufgetürmte Frisur, rutschten ihr über das Gesicht, verfingen sich in der Perlenkette, liefen ins Dekolleté des Kleides. Fleischstückchen und Tomaten klebten am blauen Stoff, während sich die Soße in fettigen Flecken ausbreitete.
Ljudmila und Tamara stießen gellende Schreie aus, brachen dann aber in schallendes Gelächter aus. Sie lachten lauthals, ihre schwabbeligen Leiber bebten wie Wackelpudding.
– Und ihr, ihr zwei widerlichen Kröten, raus hier, wenn ihr nicht auch Nudeln aus den Haaren ziehen wollt! – rief Anna und wandte sich an die Freundinnen der Schwiegermutter.
Das Lachen verstummte sofort. Ljudmila und Tamara griffen hastig nach ihren Taschen und stürmten zur Tür hinaus, ohne sich auch nur von der Jubilarin zu verabschieden …
Valentina Petrowna saß wie vor den Kopf geschlagen da. Reste der Soße liefen ihr über das Gesicht, Spaghetti hingen wie Lametta in den Haaren. Sie öffnete und schloss den Mund wie ein an Land geworfener Fisch, brachte aber kein Wort heraus.
Anna begann schweigend, den Tisch abzuräumen. Ihre Hände zitterten – vor Wut und zugleich aus dem Bewusstsein, was sie da gerade getan hatte. Doch bereuen wollte sie es nicht.
Valentina Petrowna erhob sich schließlich und ging wortlos ins Bad, um sich zu waschen. Anna räumte die Küche zu Ende auf, spülte das Geschirr und zog sich dann in ihr Zimmer zurück, wo bereits der verwirrte Dmitrij auf sie wartete – er hatte die Schreie gehört, sich aber nicht getraut einzugreifen.
– Was ist passiert? – fragte er.
Anna erzählte. Der Ehemann hörte zu, schüttelte den Kopf und nahm seine Frau in den Arm.
– Mama lag im Unrecht, – sagte er leise. – Aber du bist auch zu weit gegangen.
– Vielleicht, – gab Anna zu. – Aber ich werde mir das nicht mehr gefallen lassen.
Am nächsten Morgen stand Anna wie gewohnt früh auf, um das Frühstück vorzubereiten. In der Küche erwartete sie Valentina Petrowna. Die Haare der Schwiegermutter waren gründlich gewaschen, rochen aber immer noch leicht nach Tomatensoße. Ihr Gesicht wirkte eingefallen, die Augen waren gerötet – nicht vom gestrigen Wein, sondern von Tränen.
– Anetschka, – sagte sie leise, – verzeih mir. Ich war gestern eine Närrin. Habe zu viel getrunken, die Zunge lockerte sich … und ich habe Gemeinheiten gesagt.
Anna blieb stehen, bevor sie den Herd erreichte.
– Du hast recht, – fuhr die Schwiegermutter fort. – Ich habe von mir selbst gesprochen. Ich komme tatsächlich vom Land, meine Eltern waren einfache Leute. Und ich hatte mein Leben lang Angst, dass das jemand erfährt. Habe mich als Moskauerin ausgegeben, mir Geschichten ausgedacht. Und gestern … gestern habe ich in dir all das gesehen, was ich nie war. Erfolgreich, gebildet, geschmackvoll, aus guter Familie. Und ich war neidisch. Da ist es aus mir herausgebrochen.
Anna schwieg. Der Zorn war noch nicht ganz verraucht, doch ihr Herz begann aufzutauen.
– Ich verstehe, dass ich im Unrecht war, – sagte Valentina Petrowna. – Und ich verstehe auch, dass du jedes Recht hattest, mir die Stirn zu bieten. Wenn auch … auf diese Art.
Anna konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen:
– Die Spaghetti haben wirklich gut auf Ihrer Frisur gesessen.
Die Schwiegermutter lächelte ebenfalls:
– Tamara hat später angerufen. Sie meinte, ich hätte meine gerechte Strafe bekommen. Und Ljudmila hat hinzugefügt, dass meine Schwiegertochter Rückgrat hat. Eine richtige, sagte sie.
– Valentina Petrowna, – sagte Anna, – lassen Sie uns noch einmal von vorne anfangen. Aber unter einer Bedingung: Niemand erniedrigt den anderen. Und die Hausarbeit teilen wir uns.
– Einverstanden, – nickte die Schwiegermutter. – Und außerdem … vielleicht bringst du mir bei, wie man eine richtige Bolognese kocht? Meine „Flottennudeln“ kommen da nicht ran.
– Sehr gern, – antwortete Anna. – Aber das nächste Mal seien Sie vorsichtiger mit Ihren Worten. Aus dem Teller isst es sich leichter als aus dem Dekolleté.
Valentina Petrowna lachte – zum ersten Mal seit Langem ehrlich und herzlich.
– Versprochen. Wobei ich gestehen muss – geschlafen habe ich schlecht, ich habe nur davon geträumt, die Haare endlich von der Soße zu befreien.
Von diesem Tag an herrschte im Haus eine andere Stimmung. Valentina Petrowna hörte auf, die Königin zu spielen, und Anna hörte auf, die gehorsame Aschenputtel zu sein. Sie kochten gemeinsam, sie räumten gemeinsam auf. Die Schwiegermutter erwies sich als angenehme Gesprächspartnerin, solange sie nicht die Rolle der gebürtigen Moskauerin spielte.
Und das Rezept für die echte Bolognese wurde zum Familiengeheimnis – auch wenn Valentina Petrowna jedes Mal, wenn Anna es zubereitete, lachend sagte:
– Aber bitte, servier es mir im Teller. Auf dem Kopf brauche ich es nicht.
