Der Notar rief früh am Morgen an – so wurde ich Millionärin
Das Telefon klingelte so plötzlich, dass ich beinahe meine Tasse löslichen Kaffees umgestoßen hätte. Sieben Uhr morgens! Wem fällt es ein, so früh anzurufen? Auf dem Display erschien eine unbekannte Nummer.
„Hallo?“ – Meine Stimme klang heiser nach einer schlaflosen Nacht mit Übersetzungen.
„Anna Sergejewna? Hier spricht Igor Wladimirowitsch Sokolow, Notar. Entschuldigen Sie den frühen Anruf, aber es ist dringend. Wir müssen uns heute treffen.“
Ich rieb mir die Augen. Ein Notar? Habe ich etwa Probleme mit der Wohnung? Das fehlte mir gerade noch.
„Worum geht es? Ich habe heute drei Unterrichtsstunden und zwei Kundentermine.“
„Es geht um ein Erbe. Mehr kann ich am Telefon nicht sagen. Ich erwarte Sie um zehn Uhr im Notariat, Lenin-Straße 15.“
Er legte auf, und ich blieb mit dem Telefon in der Hand stehen. Ein Erbe? Von wem? Meine Eltern sind vor fünf Jahren gestorben, Oma Liza vor drei Jahren. Weitere Verwandte habe ich einfach nicht.
„Du bist verrückt, Anja“, murmelte ich, „das ist sicher ein Irrtum.“
Die nächste Stunde rannte ich nervös durch die Wohnung. Flüchtig checkte ich meine E-Mails – eine Nachricht vom Vermieter, Erinnerung an die Mieterhöhung. Wunderbar. Nach der Entlassung aus der Sprachschule reichte das Geld kaum für die laufende Miete.
Ich öffnete den Kühlschrank. Ein Päckchen Quark, ein halbes Weißbrot und ein Glas Gewürzgurken. Ein königliches Frühstück für eine zukünftige Erbin!
„Herrgott, woran denke ich da?“ – Ich schlug die Tür zu. – „Das ist doch bestimmt eine Masche.“
Um halb zehn stand ich schon vor der Tür des Notariats. Der kleine Raum mit den abgeblätterten Wänden weckte kein Vertrauen.
„Anna Sergejewna?“ – Ein älterer Mann im altmodischen Anzug erhob sich vom Tisch. – „Kommen Sie bitte, nehmen Sie Platz.“
Ich ließ mich auf den Stuhl sinken, die Tasche fest umklammert.
„Also, um welches Erbe geht es? Ich habe keine weiteren Verwandten.“
Sokolow holte eine Dokumentenmappe hervor.
„Kannten Sie Margarita Petrowna Saweljewa?“
Ich runzelte die Stirn. Der Name kam mir vage bekannt vor.
„Ich glaube, meine Großmutter hat sie mal erwähnt… Die Schwester meines Großvaters? Sie ist vor langer Zeit ins Ausland gegangen.“
„Ja. Margarita Petrowna zog in den siebziger Jahren in die Schweiz. Vor zwei Wochen ist sie in Zürich verstorben.“
„Und was hat das mit mir zu tun? Wir haben nie Kontakt gehabt.“
Sokolow nahm die Brille ab und wischte sie mit einem Tuch.
„Die Sache ist die: Sie sind als alleinige Erbin ihres gesamten Vermögens eingetragen.“
Ich lachte auf. Laut und nervös.
„Das soll ein Witz sein? Eine entfernte Verwandte, die ich nie gesehen habe, vermacht mir ihr Erbe? Klingt nach Betrug.“
„Glauben Sie mir, das ist kein Scherz“, er reichte mir die Unterlagen. „Hier die internationale Sterbeurkunde, notariell beglaubigt. Und hier eine Kopie des Testaments.“
Ich überflog die Zeilen und spürte, wie der Raum verschwamm.
„Vier Komma fünf Millionen Euro? Eine Villa in Italien? Firmenanteile? Das muss ein Irrtum sein.“
„Kein Irrtum. Margarita Petrowna hat ein Netzwerk von Luxus-Boutiquen aufgebaut. Das Vermögen wird auf etwa sechs Millionen Euro geschätzt.“
„Aber warum ich?“ – Ich krallte mich an die Armlehnen.
Sokolow zog einen versiegelten Umschlag hervor.
„Sie hat Ihnen einen Brief hinterlassen. Vielleicht finden Sie darin Antworten.“
Mit zitternden Händen öffnete ich den Umschlag. Die Schrift war klein und ordentlich:
„Anetschka!
Du kennst mich nicht, und ich habe dich nie gesehen. Aber nach dem Tod deines Großvaters Petja (meines Bruders) bat ich Sina Kruglowa (erinnerst du dich an sie?), mir ab und zu von eurer Familie zu erzählen. So erfuhr ich von deinen Erfolgen in der Schule, vom Studium, von Mama und Papa. Mein Gott, wie traurig, dass sie so früh gegangen sind.
Man sagte mir oft, dass du mir ähnlich bist. Dieselbe Angewohnheit, am Stift zu knabbern, wenn du nachdenkst. Dasselbe Sturkopfsein. Ich hatte Angst, dir zu schreiben – wozu braucht man schon eine alte Frau? Und die Vergangenheit ließ mich nicht los.
Dieses Geld habe ich selbst verdient, angefangen mit einem kleinen Atelier. Lass dich von diesen Haien in der Firma nicht einschüchtern! Sie haben schon lange auf meinen Platz geschielt. Ich weiß, wie schwer es dir jetzt ohne Arbeit fällt. Vielleicht ist das meine Chance, wenigstens etwas wiedergutzumachen.
Deine Rita“
„Das ist nicht zu glauben“, flüsterte ich.
Sokolows Telefon klingelte.
„Ja, Anna Sergejewna ist hier… Gut, stellen Sie durch.“
Er reichte mir den Hörer.
„Monsieur Dupré, Geschäftsführer der Firma von Margarita Petrowna.“
„Hallo?“ – sagte ich unsicher.
„Mademoiselle Anna?“ – Eine scharfe Stimme mit Akzent klang durch die Leitung. – „Jean-Pierre Dupré. Wir sind äußerst überrascht von der Entscheidung Madame Saweljewas. Die Firma an eine unbekannte Verwandte zu übertragen… Ich bestehe auf einem Treffen, um die Zukunft des Unternehmens zu besprechen.“
„Ich… ich habe noch nichts entschieden.“
„Die Beerdigung ist in drei Tagen. Wir erwarten Sie in Zürich. Die Tickets sind bereits gebucht.“
Ich kehrte wie benommen nach Hause zurück. Meine kleine Einzimmerwohnung kam mir plötzlich so eng, so… vorübergehend vor. Und in meinem Kopf kreiste die Summe: vier Komma fünf Millionen Euro.
„Unfassbar, Anja, du bist jetzt Millionärin!“ – Ich lachte und starrte auf den Riss in der Decke.
Im Schrank fand sich noch eine Flasche billigen Weins vom Geburtstag. Ich goss mir etwas in eine Tasse ein. Auf die verstorbene Großtante, die ich nie kannte und die mein Leben mit einem Testament auf den Kopf stellte.
Am Morgen vor dem Abflug erwachte ich mit einem dröhnenden Kopf. Packen, Geld tauschen, verzweifelte Versuche, ein paar französische Phrasen zu lernen. Nachbar Witja, dem ich die Neuigkeiten erzählte, sah mich an, als wäre ich verrückt.
„Das ist hundertprozentig Betrug!“ – Er goss Tee in die Tassen. – „Erinnerst du dich an Tanja aus dem dritten Stock? Sie sollte auch ein ‚Erbe aus Kanada‘ bekommen. Zehntausend für die Formalitäten gezahlt – und weg war das Geld.“
„Ich habe die Dokumente gesehen, Witja. Echte…“
„Na gut, pass auf, dass sie dich nicht um dein Geld bringen“, schnaubte er. „Und wenn du wirklich reich wirst, vergiss nicht, wer dir damals die Heizungen repariert hat.“
Mit klopfendem Herzen fuhr ich zum Flughafen. Was, wenn ich das Geld für die Tickets einfach zum Fenster hinauswerfe? Oder schlimmer – was, wenn das alles irgendeine Menschenhandel-Masche ist?
Doch in Zürich erwartete mich ein Fahrer mit einem Schild: „Ms. Saveljeva“. Ich zuckte zusammen, als ich meinen Nachnamen las. Ein schwarzer Mercedes rollte sanft an.
„Zum ersten Mal in der Schweiz?“ fragte der Fahrer in gebrochenem Englisch.
„Ja. Eigentlich überhaupt das erste Mal im Ausland.“
„Oh! Madame Margarita hat viel von Ihnen erzählt.“
Überrascht starrte ich ihn an:
„Sie kannten meine Großtante?“
„Natürlich! Ich habe Madame zwölf Jahre lang gefahren. Sehr streng, aber gerecht. Sie sprach oft von einer Nichte in Russland.“
Wir hielten vor einem luxuriösen Hotel. In der Lobby erwartete mich bereits eine Frau mittleren Alters mit perfekt frisiertem Haar.
„Mademoiselle Anna? Ich bin Sophie Bernard, die persönliche Assistentin von Madame Saveljeva. Bitte folgen Sie mir.“
Im Zimmer warteten Obst, Champagner und… ein schwarzes Kleid.
„Wir haben es ungefähr nach Ihren Maßen anfertigen lassen“, erklärte Sophie. „Morgen ist die Beerdigung. Am Abend ein Abendessen mit der Firmenleitung.“
„Und die Aktionäre? Der Vorstand?“ fragte ich, wie in einem amerikanischen Film.
Sophie lächelte:
„Oh, Sie kennen sich aus im Geschäft? Madame hat sich nicht in Ihnen geirrt.“
Sie reichte mir eine Mappe:
„Hier sind die Unterlagen zur Firma. Jean-Pierre bat mich, sie Ihnen zu geben. Er… möchte Sie unbedingt noch vor der Beerdigung treffen.“
„Dieser Direktor? Der, der nach Moskau angerufen hat?“
Sophie zögerte:
„Ja. Aber ich würde Ihnen raten, ihn nicht allein zu treffen. Er ist… nicht gerade begeistert von Ihrer Ankunft.“
Nachdem sie gegangen war, ließ ich mich auf das Bett fallen – so groß wie meine ganze Küche. Mein Telefon summte – eine Nachricht von Witja: „Na, schon Millionärin?“ Ich lächelte und machte ein Selfie vor der Panoramaansicht von Zürich. „Noch fühlt es sich nicht echt an.“
Am Abend klopfte es an der Tür. Ein großer Mann mit perfekt frisierten, silbergrauen Haaren stand da.
„Mademoiselle Saveljeva? Jean-Pierre Dupré. Wir müssen reden.“
Ich ließ ihn eintreten, mein Herz schlug bis zum Hals.
„Ich habe Sie nicht so früh erwartet“, sagte ich und strich nervös meine zerzausten Haare glatt.
Jean-Pierre trat ohne Zögern ein, musterte meinen offenen Koffer und die verstreuten Sachen.
„Ich komme gleich zum Punkt. Dieses Erbe ist ein Fehler“, sagte er mit Akzent, aber sehr deutlich. „Margarita war… in den letzten Monaten nicht mehr sie selbst.“
„Was heißt ‚nicht sie selbst‘?“
„Ihre Gesundheit…“ Er stockte. „Das Alter. Sie traf Entscheidungen, die der Firma schadeten. Wir waren alle besorgt.“
Ich verschränkte die Arme.
„Und deshalb tauchen Sie sofort nach meiner Ankunft bei mir auf?“
Jean-Pierre lächelte, als hätte ich etwas Lustiges gesagt.
„Hören Sie, Anna. Sie sind Lehrerin aus Russland, ja? Sie wissen nichts vom Luxusgeschäft. Diese Firma ist unser Leben. Wir haben sie zwanzig Jahre aufgebaut.“
„Zusammen mit Margarita“, warf ich ein.
„Natürlich. Aber jetzt geht es um die Zukunft. Ich kann Ihnen ein gutes Angebot machen: drei Millionen Euro. Bar. Sie kehren als reiche Frau nach Hause zurück und vergessen uns.“
Ich verschluckte mich fast.
„Und wie viel ist es wirklich wert?“
Seine Augen verengten sich.
„Das ist ein fairer Preis. Für jemanden, der nichts in dieses Geschäft investiert hat.“
„Wenn Margarita mir die Firma anvertraut hat, hatte sie ihre Gründe.“
Jean-Pierre sprang abrupt auf.
„Denken Sie bis morgen darüber nach. Nach der Beerdigung wird das Testament verlesen. Alle Aktionäre und die Presse werden da sein. Sie wollen doch keinen öffentlichen Skandal?“
Er ging, und ich blieb wie angewurzelt stehen. Mir schwindelte von der Unwirklichkeit der Situation.
Eine halbe Stunde später klopfte es erneut. Sophie stand mit einer Flasche in der Hand vor der Tür.
„Ich habe gesehen, wie Jean-Pierre ging. Er sah nicht glücklich aus.“
„Er hat mir drei Millionen für die Anteile geboten“, ließ ich mich in den Sessel fallen.
Sophie presste die Lippen zusammen.
„Er bot Madame Rita vor zwei Monaten fünf Millionen für ihren Anteil. Sie hat abgelehnt.“
„Warum?“
Sophie goss Wein in die Gläser.
„In einem Monat geht ‚Saveljeva Fashion‘ an die Börse. Laut Prognosen wird die Bewertung verdreifacht. Madame Rita wusste das. Und sie wusste auch, dass Jean-Pierre sie entmachten wollte. Zu alt, wie er sagte.“
Sie reichte mir einen USB-Stick.
„Hier ist alles zur Firma. Echte Zahlen, Pläne. Und noch etwas… Madame Rita hat im letzten Jahr alle Gespräche in ihrem Büro aufgezeichnet. Hören Sie sie an.“
Am nächsten Tag stand ich am Sarg einer Frau, die ich nie gekannt hatte. Der schwarze Schleier verbarg meine verweinten Augen – die ganze Nacht hatte ich Aufnahmen gehört und Unterlagen studiert.
Jean-Pierre trat nach der Zeremonie zu mir.
„Ich hoffe, Sie haben die richtige Entscheidung getroffen“, flüsterte er.
Ich sah ihm direkt in die Augen.
„Oh ja. Ich habe sie getroffen.“
Der Saal zur Testamentseröffnung erinnerte mich an die Aula meiner Schule, nur dass hier Aktionäre, Anwälte und Journalisten saßen.
Jean-Pierre saß in der ersten Reihe, umgeben von drei Männern in identischen Anzügen. Er lächelte mich an. Herablassend, wie zu einem Kind.
Ich nahm Platz neben dem Notar. Sophie zeigte mir heimlich den erhobenen Daumen.
